Rede

Elara escreveu por uma hora. Aldric ficou junto à porta e observou-a escrever, e ela não levantou os olhos nem falou, e o único som era o arranhar da pena, o fogo e a cidade lá fora. Quando terminou, tinha três cartas. Selou-as com cera de uma vela e nelas imprimiu o selo de Lady Thorne, pois não tinha um selo próprio.

Ela entregou as cartas a Lady Thorne com instruções. Uma para Lorde Thorne na cidade baixa. Uma para Renard. Uma para um nome que Aldric não reconheceu. Um mercador no distrito portuário. Lady Thorne as pegou e partiu sem perguntas, e a casa ficou em silêncio.

Elara virou-se para Aldric. Ela lavara o sangue do rosto e das mãos, mas o vestido ainda ostentava as manchas. Ela não o trocou. Ela usava o sangue da mesma forma que usara o sangue dele no salão. Como uma marca. Como um fato.

"Sente-se," ela disse.

Ele sentou-se à mesa, em frente a ela. Ela olhou para ele, e seus olhos estavam límpidos de uma forma que não estavam antes. Não a clareza controlada da máscara. Uma clareza diferente. A clareza de uma mulher que passara por algo que queimara tudo, exceto o que era essencial.

"Meu irmão cometeu um erro," ela disse. "Ele me colocou na torre para me quebrar. Ele acreditava que o isolamento e o silêncio me desmantelariam. Ele estava certo. Eles me desmantelaram. Mas ele não entendeu o que aconteceria quando eu me recompusesse."

"Você está diferente."

"Estou mais clara. Há uma diferença." Ela cruzou as mãos sobre a mesa. "Antes da torre, eu estava jogando um jogo. Corte. Política. Máscaras. Eu estava gerenciando meu irmão da mesma forma que gerenciava tudo. Cuidadosamente. Lentamente. Por trás de muros. A torre derrubou os muros. Todos eles. E agora vejo o jogo de forma diferente. Não quero gerenciar meu irmão. Quero removê-lo."

"Remover."

"Remover. Ele é a ameaça. Não a corte. Não a política. Ele. Enquanto ele viver, estou em perigo. Enquanto ele viver, você está em perigo. A solução não é jogar o jogo melhor. A solução é acabar com o jogo."

Aldric olhou para ela. Ela estava calma. Ela falava em matar um rei da mesma forma que falara em carregamentos de grãos e horários de patrulha. Sem paixão. Sem hesitação. Como se a decisão tivesse sido tomada há muito tempo e a torre tivesse apenas removido a última razão para adiá-la.

"Como."

"Renard tem acesso aos aposentos privados do Rei. Renard tem me fornecido informações por semanas porque ele gosta de mim. Mas gostar não é lealdade. Renard fará o que serve a Renard. No momento, o que serve a Renard sou eu. Porque estou viva e estou livre, e meu irmão não sabe que nenhuma dessas coisas é verdade."

"Você está usando-o."

"Estou usando tudo. Da forma como sempre fiz." Ela fez uma pausa. "Mas de forma diferente agora. Antes da torre, eu usava as coisas com cuidado. Calculadamente. Eu media o custo e o benefício e só me movia quando a matemática me favorecia. Agora vou me mover sem medir. Porque a matemática da sobrevivência é simples. Ele morre ou eu morro. Não há meio-termo."

"Sempre há um meio-termo."

"Não com Aldous. Não mais. Ele me colocou naquela torre. Ele me deixou no escuro. Ele usou meus próprios métodos contra mim e o fez com um sorriso e um sermão sobre o que é decente. Ele me chamou de doente. Ele te chamou de simplório. Ele olhou para as cicatrizes em seu corpo e ficou enojado não pelo que eu fiz, mas pelo que isso significava sobre mim. Sobre o que eu sou."

As mãos dela apertaram-se sobre a mesa.

"Ele não está errado sobre o que eu sou. Mas ele está errado sobre o que isso significa. Não significa que estou quebrada. Não significa que preciso ser consertada. Significa que sou algo que ele não pode controlar, e isso o assusta, e o que o assusta deve ser removido."

Aldric a ouviu e ouviu as palavras, e as palavras eram lógicas e a lógica era sólida, mas por baixo da lógica havia algo que não era lógica. Era a coisa que a torre havia libertado. A coisa sobre a qual ela lhe havia falado. A coisa que não voltaria para dentro.

"O que você precisa de mim," ele disse.

"Preciso que você seja o que você é. Minha espada. Meu escudo. Minha mão quando a mão for necessária. Preciso que você fique onde eu mandar e faça o que eu mandar, e preciso que você faça isso sem questionar, porque não há tempo para perguntas e não há margem para dúvidas."

"Nunca te questionei."

"Eu sei. É por isso que você está aqui. É por isso que você veio por mim. É por isso que você desertou seu posto e cavalgou trezentas milhas e rastejou por um buraco em uma parede e me encontrou no escuro. Porque você não questiona. Porque você é meu."

Ela se levantou. Deu a volta na mesa e parou na frente dele, e colocou a mão na cabeça dele. No cabelo dele. Não no peito. Não nas cicatrizes. Na cabeça dele. O gesto não era sexual. Não era cruel. Era o gesto de uma pessoa tocando algo que lhe pertence. Uma confirmação de posse.

"Renard virá amanhã à noite," ela disse. "Ele virá aqui. Vou me encontrar com ele e direi o que preciso, e ele o fará porque não tem escolha. Porque se ele não o fizer, contarei ao meu irmão sobre suas visitas ao meu quarto e as informações que ele me passou, e ele morrerá ao meu lado."

"Você está ameaçando-o."

"Estou gerenciando-o. Da forma como gerencio tudo." Ela retirou a mão. "Amanhã você vai descansar. Você vai comer. Você vai deixar suas feridas fecharem o suficiente para que possa lutar. Porque quando isso estiver feito, haverá luta, e preciso que você esteja apto."

"Minha senhora."

"Não me chame assim. Não mais. Não quando estamos sozinhos. Esse título pertence à mulher antes da torre. Eu não sou ela."

"Elara."

Ela olhou para ele e algo se moveu por trás de seus olhos. Algo que não era a clareza fria, nem a fome, nem o amor. Algo que era todas essas coisas comprimidas em um único ponto. Denso e quente e invisível.

"Vá para o seu quarto," ela disse. "Durma. Amanhã o trabalho começa."

Ele subiu. O quarto que ele usara antes ainda estava lá. Pequeno. Limpo. Uma cama, uma janela e uma fechadura. Ele deitou-se na cama e as feridas em seu corpo latejavam, e os cortes que ela fizera naquela noite ainda estavam abertos, e o sangue havia encharcado sua camisa e secado, e a camisa estava rígida com ele.

Ele pressionou os dedos nos novos cortes. Os desta noite. Eram irregulares. Não limpos. Não as linhas cuidadosas de antes. Ela o cortara da mesma forma que uma pessoa faminta come. Sem arte. Sem controle. E os cortes cicatrizariam, e as cicatrizes seriam diferentes das outras. Mais feias. Mais desordenadas. As marcas de uma mulher que perdera a precisão que a tornara o que era.

Ele as traçou e pensou no que ela dissera. 'Vou precisar de coisas de você que não precisei antes. Coisas piores. Coisas mais sombrias.' Ele não sabia o que isso significava. Ele já lhe dera seu sangue e sua dor e sua dignidade e suas lágrimas. Ele ficara do lado de fora das portas e escutara. Ele a deixara cortá-lo e mordê-lo e usá-lo. O que seria pior do que isso?

Ele não sabia. Mas ele dissera sim. E o sim era uma porta que se fechava atrás dele.

Ele dormiu. Não bem. Não por muito tempo. Mas ele dormiu porque ela lhe dissera para fazê-lo, e seu corpo a obedeceu mesmo quando sua mente não conseguia. Ele dormiu e sonhou com a torre e com o rosto dela no escuro e com o som que ela fizera quando o cortara, e o som não era o mesmo de antes. Era mais faminto. Mais vazio. Um som que comia e não se saciava.

Ele acordou antes do amanhecer e os sonhos permaneceram com ele, e os cortes latejavam, e a cidade estava acordando lá fora, e em algum lugar nela Elara estava planejando a morte de um rei, e ele era o instrumento que ela usaria, e o instrumento não tinha o direito de questionar a mão que o empunhava.