Última Marca

Ele acordou na escuridão. Ela estava ao lado dele. O corpo dela contra o dele. A mão dela no peito dele. Sobre a letra. O sangue havia secado em ambos e os lençóis estavam rígidos com ele, e o quarto cheirava a cobre e sexo e ao cheiro particular de duas pessoas que estiveram juntas de uma forma que transcende o corpo.

Ela estava acordada. Ele percebeu pela respiração dela. O ritmo estava errado para o sono. Demasiado regular. Demasiado controlado. A respiração de uma pessoa que está deitada, imóvel, pensando, e o pensamento está indo para um lugar que não pode ser seguido.

"Elara."

"Estou acordada."

"Eu sei."

Ela ficou em silêncio por um momento. A mão dela moveu-se sobre o peito dele. Traçando a letra. O corte da noite anterior havia cicatrizado durante a noite e a crosta estava áspera sob os dedos dela.

"Eu estive pensando," ela disse.

"Sobre o quê?"

"Sobre o que eu sou. Sobre o que a torre me fez. Sobre o que o trono me fez. Sobre o que a noite passada me fez."

"O que te fez?"

Ela ficou em silêncio por um longo tempo. O quarto estava escuro. O fogo estava morto. A única luz era o cinza do pré-amanhecer que entrava pela janela. Uma luz fina e fria que não aquecia nada.

"Isso me deixou certa," ela disse. "De quê?"

"Do que eu preciso. Do que eu sempre precisei. Da coisa que a torre me mostrou e o trono não pôde preencher e a noite passada confirmou."

Ela sentou-se. Ela olhou para ele na luz cinzenta. O rosto dela estava metade na sombra e metade na luz fina e fria, e as duas metades eram diferentes. A metade na sombra era a mulher que ele amava. A metade na luz era a coisa que ela havia se tornado. E as duas metades eram o mesmo rosto e sempre haviam sido o mesmo rosto.

"Eu preciso de você por inteiro," ela disse. "Não em parte. Não a maior parte. Tudo. Tudo o que você é. Tudo o que você tem. Tudo o que você um dia será. Eu preciso disso. Do jeito que preciso de ar. Do jeito que preciso de sangue. Do jeito que preciso da faca. Eu preciso de você completamente e a noite passada não foi suficiente. A noite passada foi perto, mas não foi completa e eu preciso estar completa."

Ele olhou para ela. Ele olhou para o rosto dela na luz cinzenta e viu a coisa por trás dos olhos dela. A coisa que a torre havia libertado. A coisa sobre a qual ela o havia avisado. A coisa que não voltaria para dentro.

Não era fome. Não era crueldade. Não era sadismo. Era a necessidade de consumir. De tomar tudo. De possuir tão completamente que nada restasse. Nada que não fosse dela. Nada que existisse fora dela. A necessidade de tornar outra pessoa tão inteiramente dela que a fronteira entre eles se dissolvesse e o que restasse não fossem duas pessoas, mas uma. Um corpo. Uma vontade. Uma existência.

E a única maneira de fazer isso era acabar com um deles.

Ele entendeu. Na luz cinzenta. No quarto que cheirava a sangue e sexo e ao cheiro particular do fim de algo. Ele entendeu o que ela estava dizendo e o que ela ia fazer, e ele entendeu que sempre soubera que isso estava por vir. Desde o primeiro corte em Greyhollow. Desde a primeira noite no chão de pedra. Desde a primeira vez que ela segurou a faca e olhou para ele com aquela fome e aquela clareza e aquela necessidade. Ele sabia que o caminho terminava ali. Num quarto. Na escuridão. Com as mãos dela sobre ele e a lâmina entre eles.

"Eu não vou lutar com você," ele disse.

"Eu sei."

"Eu não vou fugir."

"Eu sei."

"Eu não vou te impedir."

"Eu sei."

Ela se inclinou e o beijou. Na boca. Pela primeira vez. O beijo que ela nunca lhe havia dado. O beijo que fora proibido desde o primeiro dia. O beijo que era a linha que eles nunca haviam cruzado. Ela a cruzou agora. Os lábios dela nos dele. Suaves. Quentes. Reais. O beijo de uma mulher que o amava e que ia matá-lo e que ia desfrutar de ambos, e ambos eram a mesma coisa e sempre haviam sido a mesma coisa.

Ela se afastou. Ela olhou para ele e os olhos dela estavam úmidos e a boca aberta e o rosto dela continha tudo. Tudo. A fome e o amor e a necessidade e a clareza e a torre e a faca e o quarto e os anos e as cicatrizes e o sangue. Tudo isso no rosto dela de uma vez. Não escondido. Não gerenciado. Não controlado. Tudo o que ela era. Tudo o que ela sempre fora. Tudo o que ela seria.

Ela estendeu a mão para a faca.

Ela a segurou na frente dele. Ele olhou para a lâmina. A pequena lâmina. Aquela que estivera com eles desde Greyhollow. Aquela que havia feito cada cicatriz no corpo dele. Aquela que havia esculpido a letra. Aquela que havia matado o Rei. A lâmina que fora a terceira coisa em cada quarto que eles haviam compartilhado. Ela. Ele. A faca.

"Eu te amo," ela disse.

"Eu te amo."

"Eu sei. E é por isso que posso fazer isso. Porque você me ama. Porque o seu amor é do tipo que não foge. Que não luta. Que não para. O seu amor é do tipo que se ajoelha num chão de pedra e me deixa cortar meu nome em seu peito e diz sim. O seu amor é do tipo que morre."

Ela o cavalgou. Ela sentou-se no colo dele como na noite passada. O corpo dela contra o dele. O sangue da noite anterior ainda em ambos. Ela alcançou entre eles e o tomou na mão e o guiou para dentro dela e ela afundou sobre ele e ambos fizeram o som. O som. O som deles. O som que era dor e prazer e necessidade e rendição, tudo numa só nota.

Ela se moveu. Lentamente. Não o movimento desesperado da noite passada. Algo deliberado. Algo final. Cada movimento era uma palavra. Uma frase. Um parágrafo numa história que estava terminando. Ela o cavalgou lentamente e segurou a faca e olhou para ele e os olhos dela não se afastaram dos dele.

Ela colocou a faca no peito dele. Sobre a letra. A ponta da lâmina repousando no sulco do E. A cicatriz que ainda estava cicatrizando da noite passada. A cicatriz que ela havia reaberto e aprofundado e tornado permanente.

"Eu vou pegar a última coisa," ela disse. "A última coisa que você tem. A coisa à qual você se agarrou. A coisa que é sua e não minha. Eu vou pegá-la e ela vai ser minha e então tudo será meu e eu estarei completa."

Ela cortou. Na letra. Mais fundo do que antes. Mais fundo do que qualquer corte que ela havia feito. A lâmina atravessou o tecido cicatricial e entrou no músculo e a dor estava além de qualquer coisa que ele já sentira. Além do primeiro corte em Greyhollow. Além da letra. Além do longo corte que havia cruzado todas as cicatrizes. Esta era a dor do corpo sendo aberto num lugar que não era para ser aberto e o sangue veio e ela se moveu sobre ele e a dor e o prazer eram a mesma coisa e ambos eram enormes e ambos eram dela.

Ela cortou e se moveu e o sangue escorreu pelo peito dele e sobre o corpo dela e ela estava coberta por ele. O sangue dele. No estômago dela. No peito dela. No rosto dela onde ela havia se encostado nele. Ela estava pintada nele e ela estava se movendo sobre ele e a faca estava na mão dela e a lâmina estava no peito dele e ela estava fazendo o som. O som. Aquele som. O som que dizia que a dor dele era o prazer dela e o prazer estava crescendo e a faca estava crescendo e tudo estava se construindo em direção a um ponto que ambos estavam se aproximando.

"Eu posso sentir você," ela sussurrou. "Eu posso sentir você dentro de mim e posso sentir a faca dentro de você e ambos são meus e ambos são você e você está me dando tudo. Tudo. Agora mesmo. Você está me dando seu corpo e seu sangue e sua vida e você não está lutando e você não está fugindo e você está aqui e você é meu e eu te amo e eu te amo e eu te amo."

Ela estava perto. Ele podia sentir. No aperto do corpo dela. Na aceleração do movimento dela. Na pressão da faca. Ela estava subindo e cada corte era um passo e cada respiração era um passo e ela estava quase lá.

Ele também estava perto. Não apenas do corpo dela. Da dor. Do sangue. Do conhecimento do que estava acontecendo e do fato de que ele estava deixando acontecer e do fato de que seu corpo estava respondendo ao fim de sua vida com excitação e a excitação estava crescendo e o crescimento estava indo para algum lugar e o algum lugar era o fim.

Ela cortou mais fundo. A lâmina encontrou algo. Um lugar dentro dele que não era músculo. Algo que pulsava. O sangue veio numa torrente. Quente. Rápido. O corpo dele estremeceu e a dor ultrapassou qualquer coisa para a qual ele tivesse um nome e entrou num lugar que era branco e silencioso e o branco e o silencioso era onde o prazer vivia e o prazer atingiu o auge.

Ela gozou. O corpo dela convulsionou em torno dele e as costas dela arquearam e a faca pressionou com força e ela gritou o nome dele. Não um sussurro. Não em seu sono. Um grito. O som de uma mulher tomando tudo e sendo preenchida e o preenchimento era a morte e a morte era o amor e o amor era a faca e era tudo a mesma coisa.

Ele gozou com ela. A dor o levou ao limite e o prazer o levou ao limite e eles aconteceram ao mesmo tempo e eram a mesma coisa e ele se quebrou. O corpo dele se quebrou. Tudo se quebrou. A liberação foi enorme e foi a última liberação e o corpo dele deu a ela tudo. A última coisa. A coisa que ela havia dito que precisava. Ela pegou. Ela pegou e o corpo dela pegou e a faca estava no peito dele e o sangue estava entre eles e eles eram uma coisa. Um corpo. Uma ferida. Um fim.

Ela desabou sobre ele. O corpo dela sobre o dele. A faca ainda na mão dela. A lâmina ainda na ferida. Ela deitou-se no peito dele e estava tremendo e estava chorando e as lágrimas e o sangue se misturaram na pele dele e ela o abraçou.

Ele estava morrendo. Ele podia sentir. Não como dor. A dor estava desaparecendo. Tudo estava desaparecendo. O quarto. A luz cinzenta. O corpo dela sobre o dele. Tudo ficando suave nas bordas. Ficando distante. Indo embora.

Ele podia senti-la. Essa foi a última coisa que ele sentiu. O corpo dela sobre o dele. As lágrimas dela na pele dele. A mão dela sobre a letra. Sobre o nome dela. O nome que ela havia esculpido e reesculpido e que agora estava aberto e sangrando e o sangue era o nome dela e o nome era o sangue e era tudo a mesma coisa.

"Elara," ele disse. O nome era a última palavra. A única palavra. A palavra que fora o primeiro corte e o último corte e cada corte entre eles. O nome dela. Na boca dele. No ar. No quarto onde eles haviam sido tudo e nada e ambos ao mesmo tempo.

Ela levantou a cabeça. Ela olhou para ele. O rosto dela estava molhado e os olhos dela estavam crus e a boca dela estava aberta e ela era linda e terrível e ela foi a última coisa que ele viu.

"Eu te amo," ela disse. "Eu te amo. Eu te amo."

Ele tentou dizer de volta. As palavras estavam lá. No peito dele. Sob a letra. Sob a ferida. Sob o nome dela. As palavras estavam lá, mas não conseguiam alcançar a boca dele porque a distância entre o peito e a boca era muito grande e a distância estava se preenchendo com escuridão e a escuridão era quente e o quente era ela e ela era a escuridão e a escuridão era ela e o quente era ela e ela era tudo e tudo estava desaparecendo e o desaparecimento era gentil e o gentil eram as mãos dela e as mãos dela estavam no rosto dele e a voz dela estava dizendo o nome dele e o nome dela era a última coisa e a última coisa era quente e o quente era escuro e o escuro era ela e ela era a escuridão.

E então a escuridão.

E então nada.

Ela permaneceu deitada sobre ele. Por um longo tempo. O quarto estava cinzento. A luz estava chegando. O palácio estava acordando. O reino estava acordando. A rainha estava deitada sobre o corpo de seu cavaleiro num quarto que cheirava a sangue e sexo e amor e morte e ela o estava segurando e ele não a estava segurando de volta e o não segurar de volta era a coisa que ela havia feito e a coisa que ela havia precisado e a coisa que ela havia tomado e agora estava feito e ele estava completo e ela estava completa e a completude era vazia e o vazio era cheio e o cheio era nada e o nada era tudo o que ela sempre quisera.

Ela pressionou a mão sobre a letra no peito dele. O E. O nome dela. A ferida estava aberta e o sangue havia parado porque o coração sob ela havia parado e a parada era permanente e o permanente era o nome dela e o nome dela era a última marca e a última marca era a única marca que importava.

Ela pressionou os lábios sobre a letra. Sobre a ferida. Sobre o nome dela.

"Meu," ela sussurrou. "Meu. Meu. Meu."

A palavra era uma lâmina. A última lâmina. Ela cortou o ar e o silêncio e o quarto e foi o último corte e não havia ninguém para recebê-lo.

Ela permaneceu deitada sobre ele na luz cinzenta e a manhã chegou e o palácio acordou e o reino continuou e a rainha se levantaria e se sentaria no trono e governaria e seria o que a torre a havia feito e o que o trono a havia feito e o que a faca a havia feito e o que o sangue dele a havia feito e o que o amor dele a havia feito e todas essas coisas eram a mesma coisa e a mesma coisa era o nome dela e o nome dela estava no peito dele e o peito dele estava imóvel e o imóvel era permanente e o permanente era o custo.

O custo da lealdade.

Ela se levantou. Ela se lavou. Ela se vestiu. Ela não olhou para a cama. Ela não olhou para o corpo. Ela caminhou até a porta e a abriu e passou por ela e o corredor estava vazio e o palácio estava acordando e ela caminhou em direção à sala do trono e suas costas estavam retas e seu rosto era o rosto da rainha e suas mãos estavam limpas e seu coração estava batendo e dentro de seu corpo algo havia começado. Algo pequeno. Algo que era dele e dela e deles. Algo que fora a última coisa que ele lhe havia dado e a única coisa que ele tinha para dar e ela ainda não sabia, mas saberia e quando soubesse ela pressionaria a mão em seu estômago e sentiria a letra no peito dele e a letra era o nome dela e o nome era o filho e o filho era o custo e o custo era a lealdade e a lealdade era o amor e o amor era a faca e a faca era dela e ele era dela e ele se fora e ela não estava sozinha.

Ela não estava sozinha.

Ela caminhou até a sala do trono e a manhã chegou e o reino girou e a rainha sentou-se em seu trono e o espaço vazio atrás dela onde um cavaleiro deveria ter estado estava vazio e ninguém perguntou por quê porque ninguém jamais havia visto o cavaleiro que estava ali e ninguém sabia o nome dele e ninguém sabia o que ele havia dado e ninguém sabia o que ela havia tomado e a sala do trono estava cheia de pessoas e a rainha estava sozinha e a solidão era o custo e o custo era tudo e tudo era dela.

Tudo era dela.