Последняя Метка

Он проснулся в темноте. Она была рядом. Её тело прижалось к его. Её рука на его груди. На букве. Кровь засохла на них обоих, простыни затвердели от неё, и в комнате пахло медью, сексом и тем особым запахом двух людей, которые были вместе так, что это выходило за пределы тела.

Она не спала. Он понял это по её дыханию. Ритм был неправильным для сна. Слишком ровный. Слишком контролируемый. Дыхание человека, который лежит неподвижно и думает, и мысли его уходят туда, куда нельзя проследовать.

«Элара».

«Я не сплю».

«Я знаю».

Она помолчала мгновение. Её рука двинулась по его груди. Обводя букву. Порез прошлой ночи затянулся коркой за ночь, и корка была шершавой под её пальцами.

«Я думала», — сказала она.

«О чём?»

«О том, кто я. О том, кем меня сделала башня. О том, кем меня сделал трон. О том, кем меня сделала прошлая ночь».

«Кем оно тебя сделало?»

Она долго молчала. Комната была тёмной. Огонь погас. Единственным светом был серый предрассветный свет, проникающий сквозь окно. Тонкий холодный свет, который ничего не согревал.

«Оно сделало меня уверенной», — сказала она. «В чём?»

«В том, что мне нужно. В том, что мне всегда было нужно. В том, что показала мне башня, чего не мог заполнить трон, и что подтвердила прошлая ночь».

Она села. Она посмотрела на него сверху вниз в сером свете. Её лицо было наполовину в тени, наполовину в тонком холодном свете, и две половины были разными. Теневая половина была женщиной, которую он любил. Светлая половина была тем, чем она стала. И обе половины были одним и тем же лицом, и они всегда были одним и тем же лицом.

«Мне нужен весь ты», — сказала она. «Не часть. Не большая часть. Весь. Всё, что ты есть. Всё, что у тебя есть. Всё, чем ты когда-либо будешь. Мне это нужно. Как мне нужен воздух. Как мне нужна кровь. Как мне нужен нож. Ты нужен мне полностью, и прошлой ночи было недостаточно. Прошлая ночь была близка, но не полна, а мне нужно быть полной».

Он посмотрел на неё. Он посмотрел на её лицо в сером свете и увидел то, что скрывалось за её глазами. То, что выпустила башня. То, о чём она его предупреждала. То, что не вернётся обратно.

Это был не голод. Не жестокость. Не садизм. Это была потребность поглощать. Забрать всё. Владеть так полно, чтобы ничего не осталось. Ничего, что не было бы её. Ничего, что существовало бы вне её. Потребность сделать другого человека настолько полностью своим, чтобы граница между ними растворилась, и осталось не два человека, а один. Одно тело. Одна воля. Одно существование.

И единственный способ сделать это — покончить с одним из них.

Он понял. В сером свете. В комнате, пахнущей кровью, сексом и особым запахом конца чего-то. Он понял, что она говорит и что собирается сделать, и он понял, что всегда знал, что это произойдёт. С первого пореза в Грейхоллоу. С первой ночи на каменном полу. С того первого раза, когда она держала нож и смотрела на него с этим голодом, этой ясностью и этой потребностью. Он знал, что дорога заканчивается здесь. В комнате. В темноте. С её руками на нём и клинком между ними.

«Я не буду с тобой бороться», — сказал он.

«Я знаю».

«Я не буду бежать».

«Я знаю».

«Я не буду тебя останавливать».

«Я знаю».

Она наклонилась и поцеловала его. В губы. Впервые. Поцелуй, который она никогда ему не дарила. Поцелуй, который был запрещён с первого дня. Поцелуй, который был чертой, которую они никогда не пересекали. Она пересекла её сейчас. Её губы на его. Мягкие. Тёплые. Настоящие. Поцелуй женщины, которая любила его и которая собиралась убить его, и которая собиралась насладиться и тем, и другим, и то, и другое было одним и тем же, и они всегда были одним и тем же.

Она отстранилась. Она посмотрела на него, и её глаза были влажными, а рот приоткрыт, и её лицо выражало всё. Всё это. Голод и любовь, и потребность, и ясность, и башня, и нож, и комната, и годы, и шрамы, и кровь. Всё это на её лице одновременно. Не скрыто. Не управляемо. Не контролируемо. Всё, чем она была. Всё, чем она когда-либо была. Всё, чем она собиралась стать.

Она потянулась за ножом.

Она держала его перед ним. Он посмотрел на лезвие. Маленькое лезвие. То, что было с ними с Грейхоллоу. То, что вырезало каждый шрам на его теле. То, что вырезало букву. То, что убило Короля. Лезвие, которое было третьей вещью в каждой комнате, которую они делили. Она. Он. Нож.

«Я люблю тебя», — сказала она.

«Я люблю тебя».

«Я знаю. И именно поэтому я могу это сделать. Потому что ты любишь меня. Потому что твоя любовь — это та, что не бежит. Что не борется. Что не останавливается. Твоя любовь — это та, что преклоняет колени на каменном полу и позволяет мне вырезать моё имя на своей груди и говорит «да». Твоя любовь — это та, что умирает».

Она оседлала его. Она села ему на колени, как прошлой ночью. Её тело прижалось к его. Кровь с прошлой ночи всё ещё была на них обоих. Она потянулась между ними, взяла его в руку, направила его в себя, и она опустилась на него, и они оба издали звук. Звук. Их звук. Звук, который был болью, и удовольствием, и потребностью, и капитуляцией — всё в одной ноте.

Она двигалась. Медленно. Не отчаянное движение прошлой ночи. Что-то обдуманное. Что-то окончательное. Каждое движение было словом. Предложением. Абзацем в истории, которая заканчивалась. Она медленно двигалась на нём, держала нож и смотрела на него, и её глаза не отрывались от его.

Она положила нож ему на грудь. На букву. Кончик лезвия покоился в углублении буквы «Э». Шрам, который всё ещё заживал с прошлой ночи. Шрам, который она вновь открыла, углубила и сделала постоянным.

«Я заберу последнее», — сказала она. «Последнее, что у тебя есть. То, за что ты держался. То, что твоё, а не моё. Я заберу это, и это будет моим, и тогда всё будет моим, и я буду полной».

Она порезала. В букву. Глубже, чем раньше. Глубже любого пореза, который она делала. Лезвие прошло сквозь рубцовую ткань и в мышцу, и боль была за пределами всего, что он когда-либо чувствовал. За пределами первого пореза в Грейхоллоу. За пределами буквы. За пределами длинного пореза, который пересёк все шрамы. Это была боль от того, что тело открывалось в месте, которое не должно было быть открыто, и пошла кровь, и она двигалась на нём, и боль, и удовольствие были одним и тем же, и они оба были огромными, и они оба были её.

Она резала и двигалась, и кровь стекала по его груди на её тело, и она была покрыта ею. Его кровь. На её животе. На её груди. На её лице, где она прижималась к нему. Она была раскрашена им, и она двигалась на нём, и нож был в её руке, и лезвие было в его груди, и она издавала звук. Звук. Тот звук. Звук, который говорил, что его боль была её удовольствием, и удовольствие нарастало, и нож нарастало, и всё нарастало к точке, к которой они оба приближались.

«Я чувствую тебя», — прошептала она. «Я чувствую тебя внутри себя, и я чувствую нож внутри тебя, и оба они мои, и оба они — ты, и ты отдаёшь мне всё. Всё. Прямо сейчас. Ты отдаёшь мне своё тело, и свою кровь, и свою жизнь, и ты не борешься, и ты не бежишь, и ты здесь, и ты мой, и я люблю тебя, и я люблю тебя, и я люблю тебя».

Она была близко. Он чувствовал это. В напряжении её тела. В ускорении её движений. В давлении ножа. Она поднималась, и каждый порез был шагом, и каждый вдох был шагом, и она была почти там.

Он тоже был близко. Не только от её тела. От боли. От крови. От знания того, что происходит, и от того факта, что он позволял этому произойти, и от того факта, что его тело реагировало на конец его жизни возбуждением, и возбуждение нарастало, и нарастание шло куда-то, и это «куда-то» было концом.

Она порезала глубже. Лезвие нашло что-то. Место внутри него, которое не было мышцей. Что-то, что пульсировало. Кровь хлынула потоком. Горячая. Быстрая. Его тело дёрнулось, и боль прошла мимо всего, чему он мог дать название, и ушла в место, которое было белым и безмолвным, и белое и безмолвное было там, где жило удовольствие, и удовольствие достигло пика.

Она кончила. Её тело содрогнулось вокруг него, и её спина выгнулась, и нож сильно надавил, и она закричала его имя. Не шёпот. Не во сне. Крик. Звук женщины, которая забирала всё и наполнялась, и наполнение было убийством, и убийство было любовью, и любовь была ножом, и всё это было одним и тем же.

Он кончил вместе с ней. Боль перенесла его за грань, и удовольствие перенесло его за грань, и это произошло одновременно, и это было одно и то же, и он сломался. Его тело сломалось. Всё сломалось. Освобождение было огромным, и это было последнее освобождение, и его тело отдало ей всё. Последнее. То, что, по её словам, ей было нужно. Она взяла это. Она взяла это, и её тело взяло это, и нож был в его груди, и кровь была между ними, и они были одним целым. Одно тело. Одна рана. Один конец.

Она рухнула на него. Её тело на его. Нож всё ещё в её руке. Лезвие всё ещё в ране. Она лежала на его груди, и она дрожала, и она плакала, и слёзы и кровь смешивались на его коже, и она держала его.

Он умирал. Он чувствовал это. Не как боль. Боль угасала. Всё угасало. Комната. Серый свет. Её тело на его. Всё это становилось мягким по краям. Отдалялось. Уходило.

Он чувствовал её. Это было последнее, что он чувствовал. Её тело на его. Её слёзы на его коже. Её рука на букве. На её имени. Имя, которое она вырезала и перевырезала, и которое теперь было открыто и кровоточило, и кровь была её именем, и имя было кровью, и всё это было одним и тем же.

«Элара», — сказал он. Имя было последним словом. Единственным словом. Словом, которое было первым порезом и последним порезом, и каждым порезом между ними. Её имя. В его устах. В воздухе. В комнате, где они были всем и ничем, и тем и другим одновременно.

Она подняла голову. Она посмотрела на него. Её лицо было мокрым, и её глаза были воспалены, и её рот был открыт, и она была прекрасна и ужасна, и она была последним, что он видел.

«Я люблю тебя», — сказала она. «Я люблю тебя. Я люблю тебя».

Он попытался ответить ей. Слова были там. В его груди. Под буквой. Под раной. Под её именем. Слова были там, но они не могли достичь его рта, потому что расстояние между его грудью и его ртом было слишком велико, и это расстояние заполнялось темнотой, и темнота была тёплой, и тепло было ею, и она была темнотой, и темнота была ею, и тепло было ею, и она была всем, и всё угасало, и угасание было нежным, и нежность была её руками, и её руки были на его лице, и её голос произносил его имя, и её имя было последним, и последнее было тёплым, и тепло было темнотой, и темнота была ею, и она была темнотой.

И затем темнота.

И затем ничто.

Она лежала на нём. Долго. Комната была серой. Свет наступал. Дворец просыпался. Королевство просыпалось. Королева лежала на теле своего рыцаря в комнате, пахнущей кровью, сексом, любовью и смертью, и она держала его, а он не держал её в ответ, и это «не держал в ответ» было тем, что она сделала, и тем, что ей было нужно, и тем, что она взяла, и теперь это было сделано, и он был завершён, и она была завершена, и завершение было пустым, и пустота была полной, и полнота была ничем, и ничто было всем, чего она когда-либо хотела.

Она прижала руку к букве на его груди. «Э». Её имя. Рана была открыта, и кровь остановилась, потому что сердце под ней остановилось, и остановка была окончательной, и окончательное было её именем, и её имя было последним знаком, и последний знак был единственным знаком, который имел значение.

Она прижала губы к букве. К ране. К своему имени.

«Мой», — прошептала она. «Мой. Мой. Мой».

Слово было лезвием. Последним лезвием. Оно разрезало воздух, и тишину, и комнату, и это был последний порез, и некому было его принять.

Она лежала на нём в сером свете, и наступило утро, и дворец проснулся, и королевство продолжало жить, и королева встанет, и она сядет на трон, и она будет править, и она будет тем, кем её сделала башня, и тем, кем её сделал трон, и тем, кем её сделал нож, и тем, кем её сделала его кровь, и тем, кем её сделала его любовь, и все эти вещи были одним и тем же, и одно и то же было её именем, и её имя было на его груди, и его грудь была неподвижна, и неподвижность была постоянной, и постоянное было ценой.

Ценой верности.

Она встала. Умылась. Оделась. Она не посмотрела на кровать. Она не посмотрела на тело. Она подошла к двери, открыла её и вышла, и коридор был пуст, и дворец просыпался, и она пошла к тронному залу, и её спина была прямой, и её лицо было лицом королевы, и её руки были чисты, и её сердце билось, и внутри её тела что-то началось. Что-то маленькое. Что-то, что было его и её, и их. Что-то, что было последним, что он ей дал, и единственным, что у него осталось дать, и она ещё не знала этого, но она узнает, и когда она узнает, она прижмёт руку к своему животу и почувствует букву на его груди, и буква была её именем, и имя было ребёнком, и ребёнок был ценой, и цена была верностью, и верность была любовью, и любовь была ножом, и нож был её, и он был её, и он ушёл, и она была не одна.

Она была не одна.

Она пошла в тронный зал, и наступило утро, и королевство повернулось, и королева села на свой трон, и пустое место позади неё, где должен был стоять рыцарь, было пустым, и никто не спросил почему, потому что никто никогда не видел рыцаря, который там стоял, и никто не знал его имени, и никто не знал, что он отдал, и никто не знал, что она взяла, и тронный зал был полон людей, и королева была одна, и одиночество было ценой, и цена была всем, и всё было её.

Всё было её.