Комната

Четыре дня спустя она послала за ним. Не через мальчика, а через записку, просунутую под его дверь, почерк на которой он узнал. Три слова. Моя комната. Сегодня.

Он ждал, пока в доме не стихнет. Торны ложились рано. Слуги расходились по своим комнатам к десятому удару колокола. Он дождался одиннадцатого удара, затем поднялся наверх и постучал в ее дверь.

«Войдите».

Комната отличалась от ее комнаты в Грейхоллоу. Больше. Настоящая кровать с бельем, которое предоставила леди Торн. Письменный стол. Гардероб. Огонь в камине. Ковер на полу. Она выглядела как комната дамы. Она не выглядела как комната женщины, которая его порезала.

Элара стояла у огня. На ней была тонкая сорочка из белого льна. Свет огня просвечивал сквозь нее, и он видел очертания ее тела под тканью, и он отвел взгляд, и она увидела, как он отвел взгляд.

«Не отводи от меня взгляд».

Он снова посмотрел на нее. Она смотрела на него с выражением, которое он видел раньше. В зале. В мгновения перед ножом. Этот голод. Эта необузданность. Но теперь было что-то еще. Что-то новое. Напряжение в ее теле, отличающееся от контроля. Отличающееся от ярости. Что-то, что делало ее дыхание поверхностным, а руки — беспокойными.

«Закрой дверь», — сказала она.

Он закрыл ее.

«Сними свои доспехи».

Он снял их. Кусок за куском. Привычный ритуал. Он положил их на пол у стены, потому что скамьи не было. Когда он остался в одних бриджах, она посмотрела на него, и ее взгляд упал на шрамы на его груди. Три линии. Белые и неизгладимые. Она подошла к нему и прикоснулась к ним.

«Я думала об этом, — сказала она. — Каждый день с тех пор, как мы приехали. Я сидела при дворе, улыбалась брату, разговаривала с Ренаром, и все это время я думала об этих отметинах на твоем теле и о том, что это я их оставила».

Ее пальцы обвели линии. Его тело напряглось.

«Я думала о ноже, — сказала она. — О том, как это было. Какой звук он издал. Как пошла кровь. Как ты смотрел на меня, пока я это делала».

Ее голос изменился. Ниже. Медленнее. Каждое слово произносилось с осторожностью. Ее пальцы переместились со шрамов на его живот. К порезу, который она оставила под его ребрами. Она надавила, и он напрягся, а она резко вдохнула. Изменение ее дыхания было безошибочным. Он слышал это раньше. В зале. Когда она прижималась ртом к его ранам.

«Мне кое-что нужно от тебя», — сказала она.

«Что угодно».

«Ничего не говори. Ты не знаешь, о чем я попрошу».

«Это не имеет значения».

Она подняла на него взгляд. Ее глаза были темными, губы приоткрыты, грудь вздымалась и опускалась от поверхностного дыхания, и она не была принцессой, и она не была дамой двора. Она была женщиной из зала, и она чего-то хотела, и это желание было написано на ее теле в каждой линии и каждом вдохе.

«Встань на колени», — сказала она.

Он опустился на колени на ковер. Он был мягче камня. Она стояла над ним, и ее сорочка была тонкой, и огонь был позади нее, и он видел все, и она знала, что он видит все, и она не отстранилась.

Она подошла к столу и вернулась с ножом. Не тонким клинком из Грейхоллоу. Другим. Короче. Изогнутым. Таким, каким режут пергамент. Она держала его перед его лицом так же, как и раньше, и его пульс участился, и она видела, как он бьется у него в горле.

«Три недели без этого, — сказала она. — Три недели улыбок, лжи и притворства. Три недели без ощущения чего-либо настоящего. Знаешь, что это делает с человеком?»

«Нет».

«Это делает их голодными». Она прижала плоскую сторону лезвия к его груди. Поверх шрамов. Сталь была холодной. «Я голодна, Олдрик. Я голодна с тех пор, как мы покинули Грейхоллоу, и я умираю от голода с тех пор, как мы приехали, и я не могу есть, и я не могу спать, и единственное, что заполняет эту пустоту, это вот это».

Она порезала. Линия поперек его груди. Параллельно первым трем. Пришла боль, и он издал звук, а она выдохнула, и дыхание было прерывистым, и ее свободная рука потянулась к ее собственному телу. К ее бедру. Она прижала руку к себе через сорочку, и этот жест не был бессознательным. Она отвечала на его боль возбуждением и не скрывала этого.

Она порезала снова. Глубже. Ниже. Поперек его живота, и он ахнул, и его тело дернулось, и она издала звук. Тихий звук. Звук, который не имел ничего общего с болью и все — с удовольствием. Она наблюдала, как появляется кровь, и ее рука была на ее собственном теле, и ее глаза были затуманены, и она полностью погрузилась в этот момент.

«Я пыталась остановиться, — сказала она. Ее голос был чуть выше шепота. — Я пыталась быть такой, какой меня хочет видеть двор. Сдержанной. Осторожной. Холодной. Но я не могу быть холодной. Не с тобой. Не с этим».

Она положила нож на стол и вернулась к нему. Она опустилась на колени перед ним. Ее сорочка задралась выше колен, и ее руки потянулись к его груди. К крови. Она размазала ее ладонями, как и раньше. Покрывая его. Раскрашивая его. Ее руки двигались по его груди и животу, по порезам и шрамам, и ее дыхание было частым, а тело дрожало.

Она прижалась своим телом к его. Ее грудь к его груди. Кровь на его коже пропитала тонкий лен, и она прижалась к нему, и прикосновение было теплым и влажным, и она обняла его и держала. Держала его так, как держат то, что боятся потерять. Ее лицо было прижато к его шее, и ее рот был рядом со шрамом, который она ему оставила, и она дрожала.

«Положи свои руки на меня», — сказала она.

Он колебался. Правила. Старые правила. Только туда, куда я положу твои руки.

«Положи свои руки на меня, — сказала она снова. — Я кладу их. Сейчас. Везде. Положи свои руки на меня».

Он поднял руки. Он положил их ей на спину. На тонкий лен, который был теплым и влажным от его крови. Он чувствовал ее тело под своими руками. Ее строение. Ребра. Позвоночник. Мышцы. Она была настоящей. Она была плотной. Она прижималась к нему, и его кровь была между ними, и она тяжело дышала ему в шею.

Она двигалась против него. Не сексуально. Не совсем. Она двигалась так, как движется человек, когда ему нужен контакт. Когда ему нужно почувствовать другое тело. Она прижалась ближе, и ее руки потянулись к его плечам, и она вонзила в него ногти, и боль была острой и яркой, и она снова издала этот звук. Звук удовольствия. Звук, который говорил, что его боль делала с ней что-то, чего она не могла получить нигде больше.

Ее рот нашел его шею. Шрам. Она укусила его. Сильно. Старая рана открылась, и пошла кровь, и она укусила сильнее, и ее тело прижалось к его, и теперь она издавала звуки, которые не были тихими. Не личными. Звуки, которые исходили из глубины ее груди, и ее бедра двигались против него, и ее ногти рисовали огненные линии по его спине, и она использовала его. Она использовала его тело, его боль и его кровь, чтобы унести себя куда-то, и ей было все равно, пойдет ли он с ней.

Он держал ее. Это было то, что он делал. Он держал ее, пока она причиняла ему боль, и он держал ее, пока она использовала его, и он держал ее, пока она дрожала, задыхалась, кусала и царапала, и брала то, что ей было нужно от его тела, как берут воду из колодца. Не спрашивая. Не думая о колодце. Просто черпая.

Она замерла. Ее дыхание было прерывистым. Ее тело обмякло на его. Сорочка была испорчена. Пропитана кровью. Ее рот все еще был прижат к его шее, и ее руки все еще обнимали его, и она держалась.

Спустя долгое время она отстранилась. Она посмотрела на него. Ее лицо было раскрасневшимся. Ее глаза были мягкими так, как он никогда не видел. Не расчет. Не голод. Что-то после голода. Что-то, что приходило, когда голод был утолен.

«Ты все еще здесь», — сказала она.

«Где еще мне быть».

Она прикоснулась к его лицу. Ее пальцы были в крови. Она обвела линию его челюсти и посмотрела на него, и мягкость в ее глазах была ужасающей, потому что это выглядело как любовь, а она сказала ему, что не может любить его, и он верил ей, и он не верил ей, и обе эти вещи были правдой.

«Я причинила тебе боль», — сказала она.

«Да».

«Я снова причиню тебе боль».

«Я знаю».

«И ты позволишь мне».

«Да».

Она закрыла глаза. Ее рука осталась на его лице. «Я не заслуживаю этого».

«Нет».

Она открыла глаза. Мягкость исчезла. Стены снова поднимались. Она снова была дамой. Принцессой. Маской.

«Приведи себя в порядок. На столе есть тряпка и вода. Не используй мазь сегодня. Я хочу, чтобы порезы остались открытыми».

«Моя госпожа».

«Иди в свою комнату. Не говори об этом. Не думай об этом за пределами этой комнаты».

«Я не могу контролировать свои мысли».

«Ты можешь контролировать то, что делаешь. Этого достаточно».

Она встала, отвернулась от него и подошла к окну, глядя на город. Он привел себя в порядок тряпкой и водой. Порезы снова закровоточили, когда он их вытер. Он не перевязал их. Она сказала ему не делать этого.

Он надел свою одежду, поднял доспехи и подошел к двери. Он остановился.

«Элара».

Она не обернулась. Но ее плечи дрогнули. Она услышала его.

«Доброй ночи», — сказал он.

Он ушел, прежде чем она успела ответить. Он спустился вниз, запер свою дверь и лег на кровать, и порезы пульсировали, и спина горела там, где были ее ногти, и шея жгло там, где она снова укусила его, и он чувствовал все это, и он чувствовал ее на своей коже, и он прижал руку к груди и почувствовал, как кровь засыхает, и он был возбужден, и он был в боли, и он был ее, и ничто в мире не могло бы сделать это предложение неправдой.

Он не прикоснулся к себе. Она не говорила ему, что он может. Это не было правилом, которое она произнесла вслух. Но это было правило, которое он понимал. Его тело было ее. Его боль была ее. Его удовольствие было ее. Она не даровала его, и поэтому его не существовало.

Он лежал в темноте и ждал, пока боль утихнет достаточно, чтобы уснуть, но она не утихала, и он не спал.