L'Ultime Marque

Il se réveilla dans l'obscurité. Elle était à ses côtés. Son corps contre le sien. Sa main sur sa poitrine. Sur la lettre. Le sang avait séché sur eux deux et les draps en étaient raides et la pièce sentait le cuivre et le sexe et cette odeur particulière de deux êtres qui se sont unis d'une manière qui dépasse le corps.

Elle était éveillée. Il le devinait à sa respiration. Le rythme n'était pas celui du sommeil. Trop régulier. Trop maîtrisé. La respiration d'une personne qui reste immobile et pense, et dont les pensées s'en vont vers un lieu insondable.

« Elara. »

« Je suis éveillée. »

« Je sais. »

Elle resta silencieuse un instant. Sa main bougea sur sa poitrine. Traçant la lettre. La coupure de la nuit dernière avait croûté pendant la nuit et la croûte était rugueuse sous ses doigts.

« J'ai réfléchi, » dit-elle.

« À quoi. »

« À ce que je suis. À ce que la tour a fait de moi. À ce que le trône a fait de moi. À ce que la nuit dernière a fait de moi. »

« Qu'est-ce que ça a fait de toi. »

Elle resta silencieuse longtemps. La pièce était sombre. Le feu était éteint. La seule lumière était le gris de l'aube naissante filtrant par la fenêtre. Une lumière fine et froide qui ne réchauffait rien.

« Ça m'a rendue certaine, » dit-elle. « De quoi. »

« De ce dont j'ai besoin. De ce dont j'ai toujours eu besoin. De cette chose que la tour m'a révélée, que le trône n'a pu combler et que la nuit dernière a confirmée. »

Elle s'assit. Elle le regarda d'en haut dans la lumière grise. Son visage était à moitié dans l'ombre et à moitié dans la lumière fine et froide, et les deux moitiés étaient différentes. La moitié dans l'ombre était la femme qu'il aimait. La moitié éclairée était la chose qu'elle était devenue. Et les deux moitiés formaient le même visage, et elles avaient toujours été le même visage.

« J'ai besoin de toi tout entier, » dit-elle. « Pas une partie. Pas la majeure partie. Tout. Tout ce que tu es. Tout ce que tu as. Tout ce que tu seras jamais. J'en ai besoin. Comme j'ai besoin d'air. Comme j'ai besoin de sang. Comme j'ai besoin du couteau. J'ai besoin de toi complètement et la nuit dernière n'a pas suffi. La nuit dernière était proche mais elle n'était pas complète et j'ai besoin d'être complète. »

Il la regarda. Il regarda son visage dans la lumière grise et il vit la chose derrière ses yeux. La chose que la tour avait libérée. La chose dont elle l'avait averti. La chose qui ne rentrerait pas.

Ce n'était pas la faim. Ce n'était pas la cruauté. Ce n'était pas le sadisme. C'était le besoin de consommer. De tout prendre. De posséder si complètement qu'il ne resterait rien. Rien qui ne lui appartienne. Rien qui existe en dehors d'elle. Le besoin de faire d'une autre personne si entièrement sienne que la frontière entre eux se dissolve et que ce qui reste ne soit pas deux personnes mais une. Un corps. Une volonté. Une existence.

Et la seule façon d'y parvenir était de mettre fin à l'un d'eux.

Il comprit. Dans la lumière grise. Dans la pièce qui sentait le sang et le sexe et l'odeur particulière de la fin de quelque chose. Il comprit ce qu'elle disait et ce qu'elle allait faire, et il comprit qu'il avait toujours su que cela arriverait. Depuis la première coupure à Greyhollow. Depuis la première nuit sur le sol de pierre. Depuis la première fois qu'elle avait tenu le couteau et l'avait regardé avec cette faim, cette clarté et ce besoin. Il avait su que la route se terminait ici. Dans une pièce. Dans l'obscurité. Avec ses mains sur lui et la lame entre eux.

« Je ne vais pas te combattre, » dit-il.

« Je sais. »

« Je ne vais pas fuir. »

« Je sais. »

« Je ne vais pas t'arrêter. »

« Je sais. »

Elle se pencha et l'embrassa. Sur la bouche. Pour la première fois. Le baiser qu'elle ne lui avait jamais donné. Le baiser qui avait été interdit dès le premier jour. Le baiser qui était la ligne qu'ils n'avaient jamais franchie. Elle la franchit maintenant. Ses lèvres sur les siennes. Douces. Chaudes. Réelles. Le baiser d'une femme qui l'aimait et qui allait le tuer et qui allait apprécier les deux, et les deux étaient la même chose et avaient toujours été la même chose.

Elle se recula. Elle le regarda, ses yeux étaient humides et sa bouche ouverte, et son visage contenait tout. Tout. La faim et l'amour et le besoin et la clarté et la tour et le couteau et la pièce et les années et les cicatrices et le sang. Tout cela sur son visage à la fois. Non caché. Non maîtrisé. Non contrôlé. Tout ce qu'elle était. Tout ce qu'elle avait jamais été. Tout ce qu'elle allait être.

Elle tendit la main vers le couteau.

Elle le tint devant lui. Il regarda la lame. La petite lame. Celle qui les accompagnait depuis Greyhollow. Celle qui avait tracé chaque cicatrice sur son corps. Celle qui avait gravé la lettre. Celle qui avait tué le Roi. La lame qui avait été la troisième chose dans chaque pièce qu'ils avaient partagée. Elle. Lui. Le couteau.

« Je t'aime, » dit-elle.

« Je t'aime. »

« Je sais. Et c'est pourquoi je peux faire ça. Parce que tu m'aimes. Parce que ton amour est de ceux qui ne fuient pas. Qui ne combattent pas. Qui ne s'arrêtent pas. Ton amour est de ceux qui s'agenouillent sur un sol de pierre et me laissent graver mon nom dans leur poitrine et disent oui. Ton amour est de ceux qui meurent. »

Elle l'enjamba. Elle s'assit sur ses genoux comme la nuit dernière. Son corps contre le sien. Le sang de la nuit précédente était encore sur eux deux. Elle passa la main entre eux et le prit dans sa main, et elle le guida en elle et elle s'enfonça sur lui et ils firent tous deux le son. Le son. Leur son. Le son qui était douleur et plaisir et besoin et abandon, tout en une seule note.

Elle bougea. Lentement. Pas le mouvement désespéré de la nuit dernière. Quelque chose de délibéré. Quelque chose de final. Chaque mouvement était un mot. Une phrase. Un paragraphe dans une histoire qui s'achevait. Elle le chevaucha lentement et elle tenait le couteau et elle le regardait et ses yeux ne quittaient pas les siens.

Elle posa le couteau sur sa poitrine. Sur la lettre. La pointe de la lame reposant dans le sillon du E. La cicatrice qui guérissait encore de la nuit dernière. La cicatrice qu'elle avait rouverte et approfondie et rendue permanente.

« Je vais prendre la dernière chose, » dit-elle. « La dernière chose que tu as. La chose à laquelle tu t'es accroché. La chose qui est tienne et non mienne. Je vais la prendre et elle sera mienne et alors tout sera mien et je serai complète. »

Elle coupa. Dans la lettre. Plus profond qu'avant. Plus profond que toute coupure qu'elle avait faite. La lame traversa le tissu cicatriciel et pénétra le muscle et la douleur dépassait tout ce qu'il avait ressenti. Au-delà de la première coupure à Greyhollow. Au-delà de la lettre. Au-delà de la longue coupure qui avait traversé toutes les cicatrices. C'était la douleur du corps s'ouvrant à un endroit qui n'était pas destiné à être ouvert et le sang vint et elle bougea sur lui et la douleur et le plaisir étaient la même chose et ils étaient tous deux énormes et ils étaient tous deux siens.

Elle coupa et elle bougea et le sang coula sur sa poitrine et sur son corps et elle en fut couverte. Son sang. Sur son ventre. Sur sa poitrine. Sur son visage où elle s'était pressée contre lui. Elle était peinte de lui et elle bougeait sur lui et le couteau était dans sa main et la lame était dans sa poitrine et elle faisait le son. Le son. Ce son. Le son qui disait que sa douleur était son plaisir et le plaisir montait et le couteau montait et tout montait vers un point qu'ils approchaient tous deux.

« Je te sens, » murmura-t-elle. « Je te sens en moi et je sens le couteau en toi et les deux sont miens et les deux sont toi et tu me donnes tout. Tout. Maintenant. Tu me donnes ton corps et ton sang et ta vie et tu ne te bats pas et tu ne fuis pas et tu es là et tu es mien et je t'aime et je t'aime et je t'aime. »

Elle était proche. Il le sentait. Dans le resserrement de son corps. Dans l'accélération de son mouvement. Dans la pression du couteau. Elle montait et chaque coupure était un pas et chaque souffle était un pas et elle y était presque.

Il était proche aussi. Pas seulement de son corps. De la douleur. Du sang. De la connaissance de ce qui se passait et du fait qu'il le laissait arriver et du fait que son corps répondait à la fin de sa vie par l'excitation et l'excitation montait et la montée allait quelque part et le quelque part était la fin.

Elle coupa plus profondément. La lame trouva quelque chose. Un endroit en lui qui n'était pas du muscle. Quelque chose qui pulsait. Le sang jaillit en un flot. Chaud. Rapide. Son corps tressaillit et la douleur dépassa tout ce qu'il pouvait nommer et entra dans un lieu blanc et silencieux et le blanc et le silencieux était là où vivait le plaisir et le plaisir atteignit son paroxysme.

Elle jouit. Son corps se convulsa autour de lui et son dos s'arqua et le couteau pressa fort et elle hurla son nom. Pas un murmure. Pas dans son sommeil. Un hurlement. Le son d'une femme qui prenait tout et qui était remplie et le remplissage était le meurtre et le meurtre était l'amour et l'amour était le couteau et tout était la même chose.

Il jouit avec elle. La douleur le fit basculer et le plaisir le fit basculer et ils se produisirent en même temps et ils étaient la même chose et il se brisa. Son corps se brisa. Tout se brisa. La libération fut énorme et ce fut la dernière libération et son corps lui donna tout. La dernière chose. La chose dont elle avait dit avoir besoin. Elle le prit. Elle le prit et son corps le prit et le couteau était dans sa poitrine et le sang était entre eux et ils étaient une seule chose. Un corps. Une seule blessure. Une seule fin.

Elle s'effondra sur lui. Son corps sur le sien. Le couteau toujours dans sa main. La lame toujours dans la blessure. Elle gisait sur sa poitrine et elle tremblait et elle pleurait et les larmes et le sang se mêlaient sur sa peau et elle le serra.

Il mourait. Il le sentait. Pas comme une douleur. La douleur s'estompait. Tout s'estompait. La pièce. La lumière grise. Son corps sur le sien. Tout devenait flou sur les bords. S'éloignant. Disparaissant.

Il la sentait. C'était la dernière chose qu'il sentait. Son corps sur le sien. Ses larmes sur sa peau. Sa main sur la lettre. Sur son nom. Le nom qu'elle avait gravé et regravé et qui était maintenant ouvert et saignant et le sang était son nom et le nom était le sang et tout était la même chose.

« Elara, » dit-il. Le nom était le dernier mot. Le seul mot. Le mot qui avait été la première coupure et la dernière coupure et chaque coupure entre les deux. Son nom. Dans sa bouche. Dans l'air. Dans la pièce où ils avaient été tout et rien et les deux à la fois.

Elle leva la tête. Elle le regarda. Son visage était mouillé et ses yeux à vif et sa bouche ouverte et elle était belle et terrible et elle fut la dernière chose qu'il vit.

« Je t'aime, » dit-elle. « Je t'aime. Je t'aime. »

Il essaya de le lui rendre. Les mots étaient là. Dans sa poitrine. Sous la lettre. Sous la blessure. Sous son nom. Les mots étaient là mais ils ne pouvaient atteindre sa bouche car la distance entre sa poitrine et sa bouche était trop grande et la distance se remplissait d'obscurité et l'obscurité était chaude et la chaleur était elle et elle était l'obscurité et l'obscurité était elle et la chaleur était elle et elle était tout et tout s'estompait et l'estompement était doux et la douceur était ses mains et ses mains étaient sur son visage et sa voix disait son nom et son nom était la dernière chose et la dernière chose était chaude et la chaleur était sombre et le sombre était elle et elle était le sombre.

Et puis l'obscurité.

Et puis rien.

Elle resta allongée sur lui. Longtemps. La pièce était grise. La lumière arrivait. Le palais s'éveillait. Le royaume s'éveillait. La reine gisait sur le corps de son chevalier dans une pièce qui sentait le sang et le sexe et l'amour et la mort et elle le tenait et il ne la retenait pas et le fait de ne pas la retenir était la chose qu'elle avait faite et la chose dont elle avait eu besoin et la chose qu'elle avait prise et maintenant c'était fait et il était complet et elle était complète et l'achèvement était vide et le vide était plein et le plein était rien et le rien était tout ce qu'elle avait toujours voulu.

Elle pressa sa main sur la lettre sur sa poitrine. Le E. Son nom. La blessure était ouverte et le sang avait cessé de couler parce que le cœur en dessous avait cessé de battre et l'arrêt était permanent et le permanent était son nom et son nom était la dernière marque et la dernière marque était la seule marque qui comptait.

Elle pressa ses lèvres sur la lettre. Sur la blessure. Sur son nom.

« Mien, » murmura-t-elle. « Mien. Mien. Mien. »

Le mot était une lame. La dernière lame. Il coupa l'air et le silence et la pièce et ce fut la dernière coupure et il n'y avait personne pour la recevoir.

Elle gisait sur lui dans la lumière grise et le matin vint et le palais s'éveilla et le royaume continua et la reine se lèverait et elle s'assiérait sur le trône et elle régnerait et elle serait ce que la tour avait fait d'elle et ce que le trône avait fait d'elle et ce que le couteau avait fait d'elle et ce que son sang avait fait d'elle et ce que son amour avait fait d'elle et toutes ces choses étaient la même chose et la même chose était son nom et son nom était sur sa poitrine et sa poitrine était immobile et l'immobilité était permanente et la permanence était le coût.

Le coût de la loyauté.

Elle se leva. Elle se lava. Elle s'habilla. Elle ne regarda pas le lit. Elle ne regarda pas le corps. Elle marcha vers la porte et l'ouvrit et la franchit et le couloir était vide et le palais s'éveillait et elle marcha vers la salle du trône et son dos était droit et son visage était celui de la reine et ses mains étaient propres et son cœur battait et à l'intérieur de son corps quelque chose avait commencé. Quelque chose de petit. Quelque chose qui était à lui et à elle et à eux. Quelque chose qui était la dernière chose qu'il lui avait donnée et la seule chose qu'il lui restait à donner et elle ne le savait pas encore mais elle le saurait et quand elle le saurait elle presserait sa main sur son ventre et elle sentirait la lettre sur sa poitrine et la lettre était son nom et le nom était l'enfant et l'enfant était le coût et le coût était la loyauté et la loyauté était l'amour et l'amour était le couteau et le couteau était sien et il était sien et il était parti et elle n'était pas seule.

Elle n'était pas seule.

Elle marcha vers la salle du trône et le matin vint et le royaume tourna et la reine s'assit sur son trône et l'espace vide derrière elle où un chevalier aurait dû se tenir était vide et personne ne demanda pourquoi parce que personne n'avait jamais vu le chevalier qui se tenait là et personne ne connaissait son nom et personne ne savait ce qu'il avait donné et personne ne savait ce qu'elle avait pris et la salle du trône était pleine de gens et la reine était seule et la solitude était le coût et le coût était tout et tout était sien.

Tout était sien.