Viimeinen Jälki

Hän heräsi pimeässä. Hän oli hänen vieressään. Hänen ruumiinsa vasten hänen. Hänen kätensä hänen rinnallaan. Kirjaimen päällä. Veri oli kuivunut heidän molempien päälle ja lakanat olivat siitä jäykät, ja huoneessa tuoksui kupari ja seksi ja se erityinen tuoksu kahdesta ihmisestä, jotka ovat olleet yhdessä tavalla, joka ylittää ruumiin.

Hän oli hereillä. Hän tiesi sen hänen hengityksestään. Rytmi oli väärä nukkumiselle. Liian tasainen. Liian hallittu. Sen ihmisen hengitys, joka makaa liikkumatta ja ajattelee, ja ajatukset ovat menossa jonnekin, minne ei voi seurata.

"Elara."

"Olen hereillä."

"Tiedän."

Hän oli hetken hiljaa. Hänen kätensä liikkui hänen rinnallaan. Jäljittäen kirjainta. Viime yön haava oli rupeutunut yön aikana ja rupi oli karhea hänen sormiensa alla.

"Olen ajatellut", hän sanoi.

"Mitä?"

"Sitä, mitä olen. Sitä, mitä torni minusta teki. Sitä, mitä valtaistuin minusta teki. Sitä, mitä viime yö minusta teki."

"Mitä se sinusta teki?"

Hän oli pitkään hiljaa. Huone oli pimeä. Tuli oli sammunut. Ainoa valo oli aamunkoiton harmaa, joka tuli ikkunasta. Ohut kylmä valo, joka ei lämmittänyt mitään.

"Se teki minut varmaksi", hän sanoi. "Mistä?"

"Siitä, mitä tarvitsen. Siitä, mitä olen aina tarvinnut. Siitä asiasta, jonka torni minulle näytti ja jota valtaistuin ei voinut täyttää ja jonka viime yö vahvisti."

Hän istuutui. Hän katsoi häntä alas harmaassa valossa. Hänen kasvonsa olivat puoliksi varjossa ja puoliksi ohuessa kylmässä valossa, ja nuo kaksi puoliskoa olivat erilaiset. Varjopuoli oli nainen, jota hän rakasti. Valopuoli oli se asia, miksi hän oli tullut. Ja nuo kaksi puoliskoa olivat samat kasvot ja ne olivat aina olleet samat kasvot.

"Tarvitsen sinua kokonaan", hän sanoi. "En osittain. En enimmäkseen. Kokonaan. Kaiken, mitä olet. Kaiken, mitä sinulla on. Kaiken, mitä tulet koskaan olemaan. Tarvitsen sitä. Sillä tavalla kuin tarvitsen ilmaa. Sillä tavalla kuin tarvitsen verta. Sillä tavalla kuin tarvitsen veistä. Tarvitsen sinua täysin, eikä viime yö ollut tarpeeksi. Viime yö oli lähellä, mutta se ei ollut täydellinen, ja minun täytyy olla täydellinen."

Hän katsoi häntä. Hän katsoi hänen kasvojaan harmaassa valossa ja näki sen asian hänen silmiensä takana. Sen asian, jonka torni oli päästänyt ulos. Sen asian, josta hän oli varoittanut häntä. Sen asian, joka ei ollut menossa takaisin sisään.

Se ei ollut nälkää. Se ei ollut julmuutta. Se ei ollut sadismia. Se oli tarve kuluttaa. Ottaa kaikki. Omistaa niin täysin, ettei mitään jäänyt jäljelle. Ei mitään, mikä ei ollut hänen. Ei mitään, mikä oli olemassa hänen ulkopuolellaan. Tarve tehdä toisesta ihmisestä niin täysin omansa, että raja heidän välillään liukeni ja jäljelle ei jäänyt kaksi ihmistä vaan yksi. Yksi ruumis. Yksi tahto. Yksi olemassaolo.

Ja ainoa tapa tehdä se oli lopettaa toinen heistä.

Hän ymmärsi. Harmaassa valossa. Huoneessa, joka tuoksui vereltä ja seksiltä ja jonkin loppumisen erityiseltä tuoksulta. Hän ymmärsi, mitä hän sanoi ja mitä hän aikoi tehdä, ja hän ymmärsi, että hän oli aina tiennyt tämän olevan tulossa. Ensimmäisestä viillosta Greyhollow'ssa. Ensimmäisestä yöstä kivilattialla. Ensimmäisestä kerrasta, kun hän oli pitänyt veistä ja katsonut häntä sillä nälällä ja sillä selkeydellä ja sillä tarpeella. Hän oli tiennyt, että tie päättyi tähän. Huoneeseen. Pimeään. Hänen kätensä hänen päällään ja terä heidän välissään.

"En aio taistella sinua vastaan", hän sanoi.

"Tiedän."

"En aio paeta."

"Tiedän."

"En aio estää sinua."

"Tiedän."

Hän kumartui ja suuteli häntä. Suulle. Ensimmäistä kertaa. Suudelma, jota hän ei ollut koskaan antanut hänelle. Suudelma, joka oli ollut kielletty ensimmäisestä päivästä lähtien. Suudelma, joka oli raja, jota he eivät olleet koskaan ylittäneet. Hän ylitti sen nyt. Hänen huulensa hänen huulillaan. Pehmeät. Lämpimät. Todelliset. Sen naisen suudelma, joka rakasti häntä ja joka aikoi tappaa hänet ja joka aikoi nauttia molemmista, ja molemmat olivat sama asia ja ne olivat aina olleet sama asia.

Hän vetäytyi taaksepäin. Hän katsoi häntä ja hänen silmänsä olivat kosteat ja hänen suunsa oli auki ja hänen kasvoillaan oli kaikki. Kaikki se. Nälkä ja rakkaus ja tarve ja selkeys ja torni ja veitsi ja huone ja vuodet ja arvet ja veri. Kaikki se hänen kasvoillaan yhtä aikaa. Ei piilotettuna. Ei hallittuna. Ei kontrolloituna. Kaikki, mitä hän oli. Kaikki, mitä hän oli koskaan ollut. Kaikki, mitä hänestä tulisi.

Hän ojensi kätensä veitsen luo.

Hän piti sitä hänen edessään. Hän katsoi terää. Pientä terää. Sen, joka oli ollut heidän kanssaan Greyhollow'sta lähtien. Sen, joka oli tehnyt kaikki arvet hänen vartaloonsa. Sen, joka oli kaivertanut kirjaimen. Sen, joka oli tappanut kuninkaan. Terän, joka oli ollut kolmas asia jokaisessa huoneessa, jonka he olivat jakaneet. Hän. Hän. Veitsi.

"Rakastan sinua", hän sanoi.

"Rakastan sinua."

"Tiedän. Ja siksi voin tehdä tämän. Koska rakastat minua. Koska rakkautesi on sellaista, joka ei pakene. Joka ei taistele. Joka ei pysähdy. Rakkautesi on sellaista, joka polvistuu kivilattialle ja antaa minun kaivertaa nimeni rintaansa ja sanoo kyllä. Rakkautesi on sellaista, joka kuolee."

Hän istuutui hänen päälleen. Hän istui hänen sylissään kuten viime yönä. Hänen ruumiinsa vasten hänen. Edellisen yön veri yhä heidän molempien päällä. Hän ojensi kätensä heidän väliinsä ja otti hänet käteensä ja ohjasi hänet itseensä ja vajosi hänen päälleen ja he molemmat päästivät äänen. Sen äänen. Heidän äänensä. Äänen, joka oli kipua ja nautintoa ja tarvetta ja antautumista kaikki yhdessä nuotissa.

Hän liikkui. Hitaasti. Ei viime yön epätoivoista liikettä. Jotain harkittua. Jotain lopullista. Jokainen liike oli sana. Lause. Kappale tarinassa, joka oli päättymässä. Hän ratsasti häntä hitaasti ja piti veistä ja katsoi häntä, eivätkä hänen silmänsä irronneet hänen silmistään.

Hän asetti veitsen hänen rintaansa. Kirjaimen päälle. Terän kärki lepäsi E:n urassa. Arpi, joka oli yhä paranemassa viime yöstä. Arpi, jonka hän oli avannut uudelleen ja syventänyt ja tehnyt pysyväksi.

"Aion ottaa viimeisen asian", hän sanoi. "Viimeisen asian, joka sinulla on. Sen, mistä olet pitänyt kiinni. Sen, joka on sinun eikä minun. Aion ottaa sen ja se tulee olemaan minun, ja sitten kaikki on minun ja minä olen täydellinen."

Hän leikkasi. Kirjaimeen. Syvemmälle kuin ennen. Syvemmälle kuin mikään viilto, jonka hän oli tehnyt. Terä meni arpikudoksen läpi lihakseen, ja kipu oli kaiken sen tuolla puolen, mitä hän oli tuntenut. Greyhollow'n ensimmäisen viillon tuolla puolen. Kirjaimen tuolla puolen. Pitkän viillon tuolla puolen, joka oli ylittänyt kaikki arvet. Tämä oli ruumiin avaamisen kipua paikassa, jota ei ollut tarkoitettu avattavaksi, ja veri tuli ja hän liikkui hänen päällään ja kipu ja nautinto olivat sama asia ja ne olivat molemmat valtavia ja ne olivat molemmat hänen.

Hän leikkasi ja liikkui ja veri valui hänen rintaansa pitkin hänen vartalolleen ja hän oli sen peitossa. Hänen verensä. Hänen vatsallaan. Hänen rinnallaan. Hänen kasvoillaan, missä hän oli painautunut häntä vasten. Hän oli maalattu häneen ja hän liikkui hänen päällään ja veitsi oli hänen kädessään ja terä oli hänen rinnassaan ja hän päästi äänen. Sen äänen. Sen äänen. Äänen, joka sanoi, että hänen kipunsa oli hänen nautintonsa ja nautinto kasvoi ja veitsi kasvoi ja kaikki kasvoi kohti pistettä, jota he molemmat lähestyivät.

"Tunnen sinut", hän kuiskasi. "Tunnen sinut sisälläni ja tunnen veitsen sisälläsi ja molemmat ovat minun ja molemmat ovat sinä ja sinä annat minulle kaiken. Kaiken. Juuri nyt. Annat minulle ruumiisi ja veresi ja elämäsi etkä taistele etkä pakene ja olet täällä ja olet minun ja rakastan sinua ja rakastan sinua ja rakastan sinua."

Hän oli lähellä. Hän tunsi sen. Hänen ruumiinsa kiristymisessä. Hänen liikkeensä kiihtymisessä. Veitsen paineessa. Hän nousi ja jokainen viilto oli askel ja jokainen hengenveto oli askel ja hän oli melkein perillä.

Hänkin oli lähellä. Ei vain hänen ruumiistaan. Kivusta. Verestä. Tiedosta siitä, mitä tapahtui, ja siitä, että hän antoi sen tapahtua, ja siitä, että hänen ruumiinsa reagoi elämänsä loppumiseen kiihottumalla, ja kiihottuminen kasvoi ja kasvu oli menossa jonnekin, ja se jonnekin oli loppu.

Hän leikkasi syvemmälle. Terä löysi jotain. Paikan hänen sisällään, joka ei ollut lihasta. Jotain, joka sykki. Veri tuli ryöppynä. Kuumaa. Nopeaa. Hänen ruumiinsa nykähti ja kipu meni kaiken sen tuolle puolen, mille hänellä oli nimi, ja paikkaan, joka oli valkoinen ja hiljainen, ja valkoinen ja hiljainen oli se, missä nautinto asui ja nautinto saavutti huippunsa.

Hän laukesi. Hänen ruumiinsa kouristeli hänen ympärillään ja hänen selkänsä kaareutui ja veitsi painoi lujasti ja hän huusi hänen nimeään. Ei kuiskausta. Ei unissaan. Huuto. Sen naisen ääni, joka otti kaiken ja täyttyi, ja täyttyminen oli tappamista ja tappaminen oli rakkautta ja rakkaus oli veitsi ja kaikki oli sama asia.

Hän laukesi hänen kanssaan. Kipu vei hänet yli äärirajan ja nautinto vei hänet yli äärirajan ja ne tapahtuivat samaan aikaan ja ne olivat sama asia ja hän murtui. Hänen ruumiinsa murtui. Kaikki murtui. Vapautus oli valtava ja se oli viimeinen vapautus ja hänen ruumiinsa antoi hänelle kaiken. Viimeisen asian. Sen asian, jonka hän oli sanonut tarvitsevansa. Hän otti sen. Hän otti sen ja hänen ruumiinsa otti sen ja veitsi oli hänen rinnassaan ja veri oli heidän välissään ja he olivat yksi asia. Yksi ruumis. Yksi haava. Yksi loppu.

Hän romahti hänen päälleen. Hänen ruumiinsa hänen päällään. Veitsi yhä hänen kädessään. Terä yhä haavassa. Hän makasi hänen rinnallaan ja hän tärisi ja hän itki ja kyyneleet ja veri sekoittuivat hänen ihollaan ja hän piti häntä.

Hän oli kuolemassa. Hän tunsi sen. Ei kipuna. Kipu oli hiipumassa. Kaikki oli hiipumassa. Huone. Harmaa valo. Hänen ruumiinsa hänen päällään. Kaikki pehmeni reunoilta. Etääntyi. Katosi.

Hän tunsi hänet. Se oli viimeinen asia, jonka hän tunsi. Hänen ruumiinsa hänen päällään. Hänen kyyneleensä hänen ihollaan. Hänen kätensä kirjaimen päällä. Hänen nimensä päällä. Nimi, jonka hän oli kaivertanut ja kaivertanut uudelleen ja joka oli nyt auki ja vuoti verta ja veri oli hänen nimensä ja nimi oli veri ja kaikki oli samaa.

"Elara", hän sanoi. Nimi oli viimeinen sana. Ainoa sana. Sana, joka oli ollut ensimmäinen viilto ja viimeinen viilto ja jokainen viilto niiden välissä. Hänen nimensä. Hänen suussaan. Ilmassa. Huoneessa, jossa he olivat olleet kaikkea ja ei mitään ja molempia samaan aikaan.

Hän nosti päänsä. Hän katsoi häntä. Hänen kasvonsa olivat märät ja hänen silmänsä raa'at ja hänen suunsa oli auki ja hän oli kaunis ja kauhea ja hän oli viimeinen asia, jonka hän näki.

"Rakastan sinua", hän sanoi. "Rakastan sinua. Rakastan sinua."

Hän yritti sanoa sen takaisin. Sanat olivat siellä. Hänen rinnassaan. Kirjaimen alla. Haavan alla. Hänen nimensä alla. Sanat olivat siellä, mutta ne eivät voineet saavuttaa hänen suutaan, koska etäisyys hänen rintansa ja suunsa välillä oli liian suuri ja etäisyys täyttyi pimeydellä ja pimeys oli lämmin ja lämmin oli hän ja hän oli pimeys ja pimeys oli hän ja lämmin oli hän ja hän oli kaikki ja kaikki oli hiipumassa ja hiipuminen oli hellää ja hellä oli hänen kätensä ja hänen kätensä olivat hänen kasvoillaan ja hänen äänensä sanoi hänen nimeään ja hänen nimensä oli viimeinen asia ja viimeinen asia oli lämmin ja lämmin oli pimeä ja pimeä oli hän ja hän oli pimeys.

Ja sitten pimeys.

Ja sitten ei mitään.

Hän makasi hänen päällään. Pitkään. Huone oli harmaa. Valo oli tulossa. Palatsi heräsi. Valtakunta heräsi. Kuningatar makasi ritarinsa ruumiin päällä huoneessa, joka tuoksui vereltä ja seksiltä ja rakkaudelta ja kuolemalta, ja hän piti häntä ja hän ei pitänyt häntä takaisin ja se, ettei hän pitänyt takaisin, oli asia, jonka hän oli tehnyt ja asia, jonka hän oli tarvinnut ja asia, jonka hän oli ottanut, ja nyt se oli tehty ja hän oli täydellinen ja hän oli täydellinen ja täydellisyys oli tyhjä ja tyhjä oli täynnä ja täynnä oli ei mitään ja ei mitään oli kaikki, mitä hän oli koskaan halunnut.

Hän painoi kätensä kirjaimen päälle hänen rinnassaan. E. Hänen nimensä. Haava oli auki ja veri oli tyrehtynyt, koska sydän sen alla oli pysähtynyt, ja pysähtyminen oli pysyvää ja pysyvä oli hänen nimensä ja hänen nimensä oli viimeinen jälki ja viimeinen jälki oli ainoa jälki, jolla oli merkitystä.

Hän painoi huulensa kirjaimen päälle. Haavan päälle. Hänen nimensä päälle.

"Minun", hän kuiskasi. "Minun. Minun. Minun."

Sana oli terä. Viimeinen terä. Se leikkasi ilmaa ja hiljaisuutta ja huonetta ja se oli viimeinen viilto eikä ollut ketään vastaanottamaan sitä.

Hän makasi hänen päällään harmaassa valossa ja aamu tuli ja palatsi heräsi ja valtakunta jatkui ja kuningatar nousisi ja hän istuisi valtaistuimelle ja hän hallitsisi ja hän olisi se, miksi torni oli hänet tehnyt ja miksi valtaistuin oli hänet tehnyt ja miksi veitsi oli hänet tehnyt ja miksi hänen verensä oli hänet tehnyt ja miksi hänen rakkautensa oli hänet tehnyt ja kaikki nuo asiat olivat sama asia ja sama asia oli hänen nimensä ja hänen nimensä oli hänen rinnassaan ja hänen rintansa oli liikkumaton ja liikkumattomuus oli pysyvää ja pysyvä oli hinta.

Uskollisuuden hinta.

Hän nousi. Hän peseytyi. Hän pukeutui. Hän ei katsonut sänkyä. Hän ei katsonut ruumista. Hän käveli ovelle ja avasi sen ja astui sen läpi ja käytävä oli tyhjä ja palatsi heräsi ja hän käveli kohti valtaistuinsalia ja hänen selkänsä oli suora ja hänen kasvonsa olivat kuningattaren kasvot ja hänen kätensä olivat puhtaat ja hänen sydämensä löi ja hänen ruumiinsa sisällä oli alkanut jotain. Jotain pientä. Jotain, joka oli hänen ja hänen ja heidän. Jotain, joka oli viimeinen asia, jonka hän oli hänelle antanut, ja ainoa asia, joka hänellä oli jäljellä annettavaksi, eikä hän vielä tiennyt sitä, mutta hän tulisi tietämään sen, ja kun hän tiesi sen, hän painaisi kätensä vatsaansa ja hän tuntisi kirjaimen hänen rinnassaan ja kirjain oli hänen nimensä ja nimi oli lapsi ja lapsi oli hinta ja hinta oli uskollisuus ja uskollisuus oli rakkaus ja rakkaus oli veitsi ja veitsi oli hänen ja hän oli hänen ja hän oli poissa ja hän ei ollut yksin.

Hän ei ollut yksin.

Hän käveli valtaistuinsaliin ja aamu tuli ja valtakunta kääntyi ja kuningatar istui valtaistuimellaan ja tyhjä tila hänen takanaan, missä ritarin olisi pitänyt seistä, oli tyhjä eikä kukaan kysynyt miksi, koska kukaan ei ollut koskaan nähnyt ritaria, joka siinä seisoi, eikä kukaan tiennyt hänen nimeään eikä kukaan tiennyt, mitä hän oli antanut, eikä kukaan tiennyt, mitä hän oli ottanut, ja valtaistuinsali oli täynnä ihmisiä ja kuningatar oli yksin ja yksinolo oli hinta ja hinta oli kaikki ja kaikki oli hänen.

Kaikki oli hänen.