Mitä rakkaus tarkoittaa

Hän viilsi häntä eikä viiltänyt varovasti.

Veitsi kulki hänen olkapäänsä poikki. Pitkä, rosoinen viiva, joka ei ollut lainkaan Greyhollown tarkkojen jälkien kaltainen. Tämä oli hänen torniversionsa. Versio, joka oli taottu pimeydessä ja hiljaisuudessa ja tullut toiselle puolelle viimeisten rajoitusten palaessa pois. Hän viilsi niin kuin tuli syö. Kuluttaen. Ilman suuntaa. Ilman taidetta.

Hän päästi äänen ja nainen painoi kehonsa häntä vasten. Hän oli miehen sylissä. Hajareisin. Hänen kehonsa vasten tuoretta haavaa ja veri heidän välissään, ja hän liikkui miestä vasten, eikä liike ollut työkalua hallitsevan naisen hallittua liikettä. Se oli naisen liikettä, joka oli hallinnan tuolla puolen. Kontrollin tuolla puolen. Rakentamansa arkkitehtuurin tuolla puolen.

Hän viilsi häntä uudelleen. Kylkeen. Kylkiluiden alapuolelle. Samaan kohtaan, johon hän oli viiltänyt häntä Greyhollowissa, mutta syvemmälle ja sotkuisemmin, ja veri valui miehen kylkeä pitkin naisen jalalle, ja nainen haukkoi henkeään ja hänen lanteensa liikkuivat miestä vasten, ja haukotus oli kiihottumista. Puhdasta. Peittelemätöntä. Hän ei kiihottunut vain miehen kivusta. Hän kiihottui sen vapaudesta. Rajoitusten puuttumisesta. Siitä, että hän oli kuningatar ja hän oli huoneessa miehen kanssa, jota hän rakasti, ja hän viilsi tätä ja mies antoi hänen tehdä sen, eikä kukaan ollut estämässä häntä eikä ollut syytä pysähtyä, ja sen voima oli huumaavaa, ja huuma näkyi hänen kehonsa jokaisessa linjassa.

"Sano, että se sattuu," hän sanoi.

"Se sattuu."

"Sano, että rakastat minua."

"Rakastan sinua."

"Sano, että olet minun."

"Olen sinun."

Hän laski veitsen. Hän asetti kätensä miehen olkapäille ja liikkui tätä vasten. Ei metaforisesti. Fyysisesti. Hänen kehonsa miehen vasten. Veri heidän välissään. Hän liikkui ja hänen hengityksensä muuttui ja hänen silmänsä sulkeutuivat, ja hän otti mieheltä jotain, mikä ei ollut kipua. Hän otti miehen kehon. Käytti sitä. Sillä tavalla kuin hän käytti veistä. Sillä tavalla kuin hän käytti huonetta. Sillä tavalla kuin hän käytti kaikkea.

Hän avasi miehen housut. Hän kurkotti heidän väliinsä ja otti miehen käteensä, ja tämä oli kova, koska kipu ja veri ja naisen keho miestä vasten olivat tehneet sen, mitä ne aina tekivät. Ne veivät hänet paikkaan, jossa kipu ja tarve olivat sama asia, ja miehen keho reagoi siihen paikkaan niin kuin se oli aina reagoinut. Ilman hänen lupaansa. Ilman hänen valintaansa. Kehon reaktio, jonka olivat kouluttaneet naisen kädet ja veitsi ja suu ja vuosien omistautuminen, joka oli kytkenyt hänet uudelleen niin, että naisen kipu oli miehen nautinto ja naisen nautinto oli miehen tarkoitus.

Hän ohjasi miehen sisäänsä. Hän vajosi miehen päälle ja he molemmat päästivät äänen. Saman äänen. Samasta paikasta. Paikasta, jossa heidän väliset rajat olivat liuenneet ja jäljellä ei ollut kaksi ihmistä vaan yksi asia. Yksi keho. Yksi hengitys. Yksi pulssi.

Hän liikkui. Hänen päällään. Hänen ympärillään. Hänen kehonsa otti miehen ja käytti sitä, ja veitsi oli sängyllä heidän vieressään ja hänen kätensä olivat miehen olkapäillä ja hänen kyntensä olivat viilloissa, jotka hän oli tehnyt, ja hän liikkui ja kipu ja nautinto olivat samassa paikassa. Samassa hermossa. Samassa hetkessä. Jokainen isku ajoi hänen kyntensä syvemmälle miehen haavoihin ja jokainen haava lähetti kipua miehen kehon läpi ja kipu meni paikkaan, jossa nainen oli, ja paikka, jossa nainen oli, lähetti nautintoa takaisin ja nämä kaksi asiaa ruokkivat toisiaan syklissä, joka rakentui ja rakentui.

Hän nosti veitsen.

Hän piti sitä miehen rintaa vasten. Kirjainta vasten. E:tä. Hänen nimeään. Hän painoi terän arpeen ja kipu oli valtava. Sokaiseva. Sellaista kipua, joka menee kehon ohi ja kehon takana olevaan asiaan. Siihen, mikä ei ole lihaa. Siihen, mikä tuntee.

"Rakastan sinua," hän sanoi. Hän liikkui miehen päällä. Hänen kehonsa otti miehen. Veitsi hänen kädessään. Terä miehen rinnalla. "Rakastan sinua ja minun on saatava sinun tietää, että tämä on sitä, mitä minun rakkauteni on. Tätä se on aina ollut. Se on veitsi ja veri ja huone ja ovi ja ääni, jonka päästät, kun viillän sinua. Se on minun rakkauteni. Se ei ole hellää. Se ei ole ystävällistä. Se ei ole sitä rakkautta, josta lauluissa kirjoitetaan. Se on naisen rakkautta, joka ei osaa pitää kiinni jostain rikkomatta sitä. Ja minä pidän sinua. Ja minä rikon sinua. Ja sinä annat minun. Ja se on intiimein asia, mitä minulle on koskaan tapahtunut."

Hän viilsi. Kirjaimeen. Syventäen sitä. Tehden siitä pysyvän tavalla, joka meni ihon ohi ja alla olevaan lihakseen. Mies huusi ja nainen vaikeroi ja hänen kehonsa supistui miehen ympärille ja kipu ja nautinto olivat erottamattomia. Sama tunne. Sama lähde. Hän.

Hän oli lähellä. Mies tunsi sen. Siinä, miten naisen keho kiristyi. Siinä, miten hänen hengityksensä pysähtyi ja alkoi uudelleen. Siinä, miten hänen kätensä veitsellä painoi kovemmin. Hän oli kiipeämässä kohti jotain ja jokainen viilto toi häntä lähemmäs ja jokainen ääni, jonka mies päästi, oli askel ja hän oli melkein perillä.

"Sano nimeni," hän sanoi.

"Elara."

"Uudelleen."

"Elara."

Hän viilsi häntä vielä kerran. Uusi jälki. Ei viiva. Ei kirjain. Pitkä viilto hänen rintansa poikki, joka ylitti kaikki muut arvet. Kaikki viisi viivaa. Puremajäljen. Kirjaimen. Yksi viilto, joka kulki kaikkien niiden läpi. Yhdistäen ne. Tehden niistä yhden asian. Yhden kartan. Yhden alueen. Yhden haavan.

Mies huusi. Ääni revittiin hänestä. Ei annettu. Otettu. Ja ääni vei hänet yli äyrään. Hänen kehonsa kouristeli. Hänen selkänsä kaartui. Veitsi putosi hänen kädestään ja kalisi kivilattialle ja hän tarttui miehen olkapäihin ja hänen kyntensä menivät syvälle ja hän tärisi ja hän sanoi miehen nimen. Ei unissaan. Ei pimeässä. Ääneen. Tulenvalossa. Huoneessa. Hän sanoi miehen nimen ja nimi oli hänen särkymisensä ääni ja särkyminen oli sama kuin tuleminen ja ne olivat sama asia ja ne olivat aina olleet sama asia.

Mies särkyi hänen kanssaan. Kipu ja nautinto ja miehen nimen ääni naisen suussa veivät hänet yli äyrään ja hän seurasi naista ja he putosivat yhdessä. Miehen keho naisen sisällä. Naisen keho miehen päällä. Veri heidän välissään. Arvet heidän allaan. Kirjain miehen rinnalla auki ja vuotaen ja naisen nimi ja miehen nimi ilmassa ja huone oli täynnä heitä. Täynnä sitä, mitä he olivat rakentaneet. Täynnä sitä, mitä ei voinut sanoa ja oli sanottu ja oli nyt totta.

He pitivät toisiaan sylissä. Jälkimainingeissa. Veressä ja hiljaisuudessa ja tulenvalossa. Hän painoi kasvonsa miehen niskaa vasten. Purema-arpea vasten. Hän piti miestä eikä päästänyt irti ja hänen kehonsa tärisi yhä ja kyyneleet olivat miehen iholla ja veri oli naisen iholla ja he olivat yksi asia. Yksi keho. Yksi haava.

"Rakastan sinua," hän kuiskasi. "Rakastan sinua. Rakastan sinua. Rakastan sinua."

Sanat olivat terä. Ne viilsivät syvemmälle kuin veitsi. Ne menivät paikkaan, johon veitsi ei yltänyt. Paikkaan kehon takana. Paikkaan, joka tuntee. Ja paikka, joka tunsi, oli täynnä ja täyteys oli tuskaa ja tuska oli iloa ja nämä kaksi asiaa olivat sama ja ne olivat aina olleet sama ja niiden nimi oli hänen nimensä ja hänen nimensä oli kaiverrettu miehen rintaan ja lausuttu ilmassa ja totta.

He pysyivät niin pitkään. Pitivät toisiaan sylissä. Tuli paloi matalana. Veri kuivui. Huone oli hiljainen eikä hiljaisuus ollut tyhjä. Hiljaisuus oli täynnä. Täynnä kaikkea, mitä he olivat sanoneet ja kaikkea, mitä he eivät olleet sanoneet ja kaikkea, mitä he olivat tehneet ja kaikkea, mitä he aikoivat tehdä.

Hän vetäytyi taaksepäin. Hän katsoi miestä. Hänen kasvonsa olivat avoimet. Täysin avoimet. Ei maskia. Ei muuria. Ei laskelmointia. Vain sen naisen kasvot, joka oli sanonut sen asian, jonka hän oli vannonut, ettei koskaan sanoisi, ja joka oli tarkoittanut sitä ja joka nyt seisoi sanomisen jälkeisessä tilassa eikä tiennyt, mitä tehdä sille.

"Jää," hän sanoi. "Tänä yönä. Jää tähän huoneeseen. Jää tähän sänkyyn."

"Kyllä."

Hän nousi seisomaan. Hän otti miehen kädestä ja johdatti tämän sänkyyn ja he asettuivat makuulle yhdessä ja lakanat olivat veren tahraamat ja tuli paloi matalana ja hän käpertyi miestä vasten ja hänen kätensä meni miehen rinnalla olevaan kirjaimeen ja hän lepäsi kätensä siinä. Nimensä päällä. Haavan päällä.

Mies piti häntä. Nainen piti miestä. Huone oli pimeä ja palatsi oli hiljainen ja kuningaskunta nukkui ja kuningatar nukkui miehen käsivarsilla, joka oli tappanut kuninkaan, ja mies piti naista, joka oli viiltänyt hänen nimensä omaan lihaansa ja he nukkuivat ja uni oli totta ja totta oli harvinaista ja harvinainen oli kallisarvoista eikä kumpikaan heistä tiennyt, että se oli lopun alku.