Festín

Caswell llegó con veintitrés hombres y dos carros de provisiones, y Ser Harren. Harren era grande. No gordo. Grande como lo es un caballo de tiro. Superaba a Aldric en una cabeza, sus hombros eran el doble de anchos y llevaba su armadura como si hubiera nacido con ella. Tenía una mandíbula cuadrada y ojos pequeños, y una risa que le salía del fondo del pecho y llenaba cualquier habitación en la que estuviera.

Caswell era todo fanfarronería, apretones de manos y ruidosos cumplidos sobre la fortaleza. Le dio una palmada a Aldric en el hombro y dijo: «Así que tú eres el nuevo. ¿Cuánto crees que durarás?», y se rio como si fuera una broma, pero no lo era.

El festín se celebró en el salón principal. Elara llevaba el vestido rojo y Aldric la vio en él por primera vez mientras bajaba las escaleras y la sala enmudeció. El vestido la transformó. La sencillez de su ropa diaria la había ocultado. El vestido rojo no ocultaba nada. Seguía las líneas de su cuerpo, captaba la luz del fuego y la convertía de una mujer que gestionaba una fortaleza en apuros en algo completamente distinto. Parecía pertenecer a un salón más grande. Un salón más rico. Parecía que se rebajaba, y lo sabía y no le importaba.

Aldric permanecía en su puesto junto al muro. Había comido antes con los hombres. Su trabajo ahora era observar, estar presente y permanecer inmóvil. Permanecía con la mano en la espada y observaba.

Harren se sentó junto a Elara. Caswell se sentó frente a ellos y habló en voz alta sobre los precios del grano, y no pareció notar ni importarle que Harren se inclinara hacia Elara y le hablara en un tono demasiado bajo para que Aldric lo oyera. Ella no se apartó. No se inmutó. Giró la cabeza hacia Harren y escuchó, y una vez se rio de algo que él dijo, y la risa fue suave y genuina, y Aldric sintió que algo se retorcía en sus entrañas.

Observó la mano de Harren moverse bajo la mesa. No pudo ver exactamente lo que hacía, pero vio cómo la postura de Elara cambiaba. Un ligero enderezamiento. Una pequeña tensión en sus hombros. No miró a Aldric. No miró a nadie. Mantuvo su rostro sereno y siguió hablando con Caswell sobre la madera, y sus manos permanecieron sobre la mesa donde podían ser vistas, y su voz no cambió.

Pero Aldric vio sus hombros y vio la tensión, y supo lo que estaba ocurriendo, y apretó la mano en su espada hasta que le dolieron los nudillos dentro del guantelete.

No se movió. Había dicho que no se movería y no se movió.

El festín continuó. Caswell bebió profundamente y sus hombres bebieron aún más, y el ruido en el salón aumentó. Harren permaneció cerca de Elara toda la noche. Le susurró y ella escuchó. En un momento, él extendió la mano y le tocó el cabello, y ella se lo permitió. Le permitió tocarle el cabello delante de todos. Ella giró su rostro hacia la mano de él y por un momento cerró los ojos, y Aldric sintió que algo se rompía dentro de su pecho. No su corazón. Algo cerca de él. Algo que mantenía su corazón en su lugar.

Caswell no lo notó. Los hombres de Caswell no lo notaron. Los sirvientes no lo notaron. Solo Aldric lo vio y solo Aldric permaneció allí con la mano en su espada, la mandíbula apretada y su juramento pesando sobre él como una piedra.

Cuando el festín terminó, Caswell fue medio llevado a sus aposentos por dos de sus hombres. Harren se puso de pie, se estiró, miró a Elara y dijo algo, y ella asintió, y él salió del salón con una arrogancia que decía que sabía exactamente quién era y con qué podía salirse con la suya.

Elara se sentó sola a la mesa. El salón estaba vacío. Los sirvientes habían retirado la mayoría de los platos. El fuego ardía bajo. Se sentó muy quieta, con las manos planas sobre la mesa, y miró fijamente la nada.

Aldric permanecía en su puesto.

—Ven aquí —dijo ella.

Él caminó hasta la mesa y se detuvo ante ella. Ella no levantó la vista. Su rostro estaba pálido, sus ojos eran duros y su boca era una línea fina.

—¿Qué viste? —dijo ella.

—Vi a Ser Harren tocarte. Te vi permitírselo.

—¿Qué más?

—Te vi cerrar los ojos cuando te tocó el cabello.

Su mano se movió. Rápido. Golpeó la mesa con la fuerza suficiente para que la copa saltara y el sonido resonara en el salón vacío. No lo abofeteó a él. Abofeteó la mesa. Pero la violencia del acto iba dirigida a él y ambos lo sabían.

—No me digas lo que me viste hacer. Sé lo que hice. Lo hice a propósito. Le permití tocarme porque eso es lo que se necesita para mantener a hombres como Caswell cooperando. Harren me quería y Caswell quería a Harren contento, así que dejé que Harren tuviera pedazos de mí porque los pedazos son más baratos que el todo y puedo permitirme los pedazos.

Su voz temblaba. No por debilidad. Por rabia. El control que mantenía durante el día se estaba resquebrajando y lo que había debajo no era suavidad. Era furia.

—Mañana por la noche Caswell y yo firmaremos el acuerdo y habrá otro festín y Harren hará las mismas cosas y tú estarás allí de nuevo y observarás y no te moverás y no dirás nada.

—Sí, mi señora.

—Y cuando se vayan al día siguiente, vendrás a este salón y te pondrás donde estás ahora y me escucharás y tomarás lo que te dé. ¿Está entendido?

—Sí, mi señora.

Ella lo miró finalmente. Sus ojos estaban húmedos, pero no cayeron lágrimas. Los sostenía como se sostiene una hoja. Por el filo. Sangrando, pero sin soltar.

—Vete —dijo ella.

Él se fue. Subió las escaleras y fue a su habitación, cerró la puerta con llave y se sentó en la cama, se quitó los guanteletes y se miró las manos. Le temblaban. No por miedo. Por el esfuerzo de permanecer inmóvil. Por el coste de su juramento. Por la imagen de la mano de Harren en su cabello y sus ojos cerrándose, y por el sonido de su risa que ella había regalado a un hombre que no merecía ni una sola sílaba de su boca.

Se sentó en la oscuridad y no durmió, y el temblor no cesó, y fuera de la fortaleza el Bosque de Fresnos estaba en silencio y los hombres del séquito de Caswell bebían y reían en los aposentos de invitados, y en algún lugar debajo de él, en un salón que olía a fuego viejo y vino derramado, Lady Elara se sentaba sola y se enfurecía y planeaba y esperaba.

No sabía qué estaba planeando ella. No sabía qué le daría ella cuando los hombres se fueran. No sabía si sería dolor o silencio o algo peor. Pero sabía que lo tomaría. Lo sabía de la misma manera que sabía respirar. No era una decisión. Era un hecho. Era lo que él era.

Y en algún lugar, en la parte oscura de sí mismo que no miraba demasiado de cerca, sabía algo más. Sabía que lo tomaría no solo por su juramento. Lo tomaría porque era de ella. Lo que sea que le diera. Dolor o amabilidad o nada en absoluto. Era suyo para dar y eso lo hacía suficiente. Eso lo hacía todo.

Se sentó en la oscuridad y el temblor disminuyó y luego se detuvo, y esperó la mañana.