La Chute Ne L'Achève Pas

Casey lui criait dessus.

Il le savait, même si le vent emportait les mots.

Une main se leva vers lui depuis la pente, paume ouverte, pas le geste de quelqu'un ordonnant une mise à mort. Les deux derrière elle avaient maintenant leurs armes à l'épaule, les museaux sombres traçant des lignes dures dans la lumière de la neige. Casey dit quelque chose à nouveau, sa voix déchirée en lambeaux avant de l'atteindre.

Bouge, peut-être.

Recule, sans doute.

Ou ne le touche pas, arrivant trop tard pour importer.

Il n'avait plus aucun appétit pour l'interprétation.

La noirceur s'échappant du monument s'élevait contre la tempête en nappes torsadées, souillant l'air au-dessus du cercle de huttes. L'argent sous sa peau était passé d'une tension de fil de fer à quelque chose de pire, une pression intérieure rampante qui le faisait se sentir moins habité qu'occupé. Les ruines elles-mêmes gémissaient sous ses bottes, de vieilles contraintes répondant à la fissure du monument comme des os réagissant au temps.

Chaque instinct qui lui restait choisit la même réponse.

Fuir.

Il se retourna et se lança en bas de la pente avec toute la grâce d'un animal blessé et tout autant de considération pour ce qui se trouvait sous ses pieds. La neige s'écarta sous ses bottes. La pierre perçait la fine croûte en crêtes cachées. Le souffle lui déchirait la gorge. Il ne choisit pas tant un chemin qu'il ne s'abandonna à l'élan, faisant confiance à la peur pour l'affiner en direction.

Derrière lui, quelqu'un cria.

Puis vint le coup de feu.

Pas le coup net et cinématographique des histoires. Juste une chaleur soudaine et intense le percutant dans le dos, si vite que son esprit tenta de l'enregistrer comme un impact avec une pierre avant que la douleur ne se clarifie. Son côté droit s'engourdit pendant une demi-seconde, puis s'enflamma. La force du choc le fit trébucher en avant sur un mauvais appui.

Il fit une tentative laide et désordonnée pour se rattraper.

Échec.

Le monde disparut sous lui.

Il bascula par-dessus le bord d'une rangée de pierres extérieures brisées et dans le vide, avec la certitude animale et muette que cela, enfin, suffirait à le tuer.

Pendant la chute, les ruines devinrent des fragments.

Ciel. Pierre. Blanc. Noir. La vision brève et impossible de l'une des figures géantes érodées par le temps, le fixant alors qu'il tournait sur lui-même. De la neige explosant d'une corniche qu'il heurta de la hanche et de l'épaule. Une fissure sur le côté de la tête, assez vive pour effacer toute pensée. Puis un autre impact plus bas. Puis une glissade. Puis plus rien qui puisse être appelé direction.

À un certain point, il réalisa qu'il ne tombait plus et avait commencé simplement à dégringoler. Des pierres détachées et de la neige tassée le renvoyaient de l'un à l'autre jusqu'à ce que la gravité perde tout intérêt. Il s'immobilisa dans un coin de congère et de maçonnerie brisée, loin en dessous du cercle, le visage à moitié enfoui, une jambe tordue sous lui à un angle que le corps refusait de le laisser envisager.

Il resta là, attendant que l'obscurité l'emporte proprement.

Elle ne le fit pas.

Il tenta de bouger.

La douleur répondit de trop d'endroits pour les compter. Le coup de feu vivait toujours dans son dos, une graine brillante de malfaisance profondément logée entre les côtes. Quelque chose sur le côté s'était mal effondré et appuyait là où il ne devait pas appuyer. La jambe sous lui s'était pliée à un angle que l'articulation ne pardonnerait pas et le corps, avec une finalité morbide, avait cessé d'être une chose qu'il pouvait persuader. C'était devenu une chose qui lui était arrivée. L'événement était terminé.

Il resta immobile.

Au-dessus de lui, le rebord de la falaise traçait une ligne déchiquetée contre la lumière de la tempête. Au-dessus de cela, quelque part hors de vue, le monument saignait sa fumée noire dans le vent. Il ne pouvait pas le voir d'ici. Il pouvait le sentir. Une anomalie dans la qualité de l'air, une tache au bord de la perception qui n'avait rien à voir avec la météo et tout à voir avec ce qui avait été ouvert au cœur du site.

Des cris lointains lui parvinrent du rebord. Des voix qu'il ne pouvait transformer en mots. Quelqu'un se disputait à propos de quelque chose. Le ton portait même là où les syllabes ne le faisaient pas.

Il attendit que l'obscurité achève ce que la chute avait commencé.

Elle ne le ferait pas.

La chose brillante sous sa peau se resserra.

Pas la crispation tendue comme un fil de fer de la pente. Quelque chose de plus lent. Quelque chose qui avait décidé. La contraction le traversa en un long passage délibéré, de la poitrine vers l'extérieur jusqu'à l'épaule, le poignet, la main qu'il avait brûlée dans la chambre, et là où elle passait, le pire de la défaillance s'atténuait d'une fraction trop petite pour être appelée guérison et trop délibérée pour être appelée réflexe.

Il ne le comprenait pas. Il comprenait seulement que le corps, qui aurait dû lâcher prise, n'était plus autorisé à le faire. Quelque chose s'était emparé de l'architecture de la ruine et la maintenait stable, comme une main maintient un vase fissuré sous un robinet.

Il tenta d'en avoir peur.

La peur était la bonne réponse. Le corps était trop mal en point pour accorder beaucoup à la peur, mais ce qui restait de sa pensée parvint à en produire une version mince et pure, du genre qui arrive avec la compréhension que la question de savoir s'il mourrait ici n'était plus entièrement la sienne.

L'obscurité attendait. Elle avait attendu avec bienveillance. Elle attendait toujours.

Mais entre lui et l'obscurité, maintenant, quelque chose s'était positionné, et cela ne s'écartait pas.

Il gisait au pied de la falaise, la tempête se dissipant au-dessus de lui, les cris s'amenuisant au rebord, et la chose brillante le retenant là où il n'avait plus la force de se retenir lui-même, et il comprit que la chute n'avait pas suffi à l'achever, et que tout ce qui venait à la place de la fin était déjà en cours.