Падение этим не заканчивается

Кейси кричала на него.

По крайней мере, это он знал, даже если ветер уносил слова.

Одна рука поднялась к нему со склона, ладонь открыта, не жест того, кто приказывает убить. Двое позади неё теперь держали оружие на плече, тёмные дула прорезали резкие линии в снежном свете. Кейси снова что-то сказала, её голос разорвался на клочки, прежде чем достиг его.

Может быть, «двигайся».

Может быть, «назад».

Или «не трогай это», прозвучавшее слишком поздно, чтобы иметь значение.

Ему больше не хотелось ничего истолковывать.

Чернота, изливающаяся из монумента, поднималась против бури извивающимися потоками, окрашивая воздух над кругом хижин. Серебро под его кожей из натянутой струны превратилось во что-то худшее, ползучее внутреннее давление, от которого он чувствовал себя не столько живым, сколько захваченным. Сами руины стонали под его сапогами, давние напряжения отзывались на раскол в монументе, как кости реагируют на погоду.

Каждый оставшийся в нём инстинкт выбрал один и тот же ответ.

Бежать.

Он развернулся и бросился вниз по склону со всей грацией раненого животного и с таким же вниманием к тому, что было под ногами. Снег срывался из-под его сапог. Камни пробивались сквозь тонкую корку невидимыми выступами. Дыхание рвало горло. Он не столько выбирал маршрут, сколько отдался инерции и доверился страху, который должен был превратить её в направление.

Позади него кто-то крикнул.

Затем раздался выстрел.

Не чистый кинематографический удар из рассказов. Просто внезапный сильный жар, пробивший ему спину, настолько быстрый, что его разум попытался зарегистрировать это как удар о камень, прежде чем боль прояснилась. Его правый бок онемел на полсекунды, затем загорелся. Сила удара пошатнула его вперёд, на неустойчивую опору.

Он предпринял одну неловкую, отчаянную попытку восстановить равновесие.

Неудачно.

Мир исчез из-под него.

Он сорвался с края разрушенного внешнего каменного выступа и в открытое пространство с тупой животной уверенностью, что этого, наконец, будет достаточно, чтобы убить его.

Во время падения руины превратились в обрывки.

Небо. Камень. Белое. Чёрное. Краткий, невозможный взгляд на одну из гигантских, изъеденных временем фигур, которая смотрела мимо него, пока он крутился. Снег, взрывающийся с выступа, о который он ударился бедром и плечом. Удар по виску, достаточно сильный, чтобы стереть мысли. Затем ещё один удар ниже. Затем скольжение. Затем ничего, что можно было бы назвать направлением.

В какой-то момент он понял, что больше не падает, а просто кувыркается. Сыпучие камни и плотный снег перебрасывали его туда-сюда, пока гравитация не потеряла к нему интерес. Он остановился в расщелине из снежного заноса и обломков кладки далеко под кругом, лицо наполовину зарыто, одна нога вывернута под ним под таким углом, о котором тело отказывалось ему позволять думать.

Он лежал там и ждал, когда темнота заберёт его чисто.

Она не забрала.

Он попытался пошевелиться.

Боль отозвалась из слишком многих мест, чтобы их сосчитать. Выстрел всё ещё жил в его спине, яркое зерно неправильности, глубоко засевшее между рёбер. Что-то в боку неправильно провалилось и давило там, где не должно было давить. Нога под ним согнулась под таким углом, который сустав не простит, и тело, с болезненной окончательностью, перестало быть тем, что он мог уговорить. Оно стало тем, что с ним произошло. Происшествие было закончено.

Он лежал неподвижно.

Над ним край утёса вырисовывал рваную линию на фоне света бури. Выше, где-то вне поля зрения, монумент истекал чёрным дымом в ветер. Он не мог видеть его отсюда. Он мог чувствовать его. Неправильность в качестве воздуха, пятно на краю восприятия, которое не имело ничего общего с погодой и всё — с тем, что было открыто в сердце этого места.

Отдалённые крики доносились до него с края. Голоса, которые он не мог разобрать в слова. Кто-то о чём-то спорил. Тон доносился, даже когда слоги не доходили.

Он ждал, когда темнота закончит то, что начало падение.

Она не закончила.

Яркая вещь под его кожей сжалась.

Не судорожное подёргивание, натянутое как струна, от склона. Что-то более медленное. Что-то, что приняло решение. Сокращение прошло по нему долгим, обдуманным движением, от груди наружу к плечу, запястью, руке, которую он обжёг в камере, и там, где оно проходило, худшее из его угасания облегчалось на долю, слишком малую, чтобы назвать исцелением, и слишком обдуманную, чтобы назвать рефлексом.

Он не понимал этого. Он понимал только, что телу, которое должно было отпустить, больше не позволяли отпустить. Что-то ухватилось за архитектуру руины и удерживало её на уровне, как рука держит треснувший сосуд под краном.

Он попытался испугаться этого.

Страх был правильной реакцией. Тело было слишком далеко зашло, чтобы тратить много сил на страх, но то, что осталось от его мышления, сумело выдать тонкую, чистую версию его, ту, что приходит с пониманием, что вопрос о том, умрёт ли он здесь, больше не был полностью в его власти.

Темнота ждала. Она ждала милостиво. Она всё ещё ждала.

Но между ним и темнотой теперь что-то расположилось, и оно не собиралось отступать.

Он лежал у подножия утёса, когда буря над ним рассеивалась и крики на краю стихали, и яркая вещь удерживала его там, где у него не осталось сил удерживать себя, и он понял, что падения было недостаточно, чтобы покончить с ним, и что всё, что пришло вместо конца, уже началось.