Putoaminen ei lopeta sitä

Casey huusi hänelle.

Sen hän tiesi, vaikka tuuli vei sanat mennessään.

Yksi käsi kohosi häntä kohti rinteestä, kämmen avoinna – ei ele, jolla käskettäisiin tappaa. Hänen takanaan olevilla kahdella oli nyt aseet olallaan, tummat piiput leikkasivat teräviä viivoja lumivaloon. Casey sanoi jotain uudelleen, ääni repaleina ennen kuin se saavutti hänet.

Liiku, ehkä.

Peräänny, kenties.

Tai älä koske siihen, saapuen liian myöhään ollakseen merkityksellistä.

Hänellä ei ollut enää halua tulkita.

Monumentista valuva mustuus nousi myrskyä vasten kiertyvinä lakanoina, tahräten ilmaa majojen ympyrän yllä. Hopea hänen ihonsa alla oli muuttunut lankamaisesta kireydestä johonkin pahempaan, ryömivään sisäiseen paineeseen, joka sai hänet tuntemaan itsensä pikemminkin miehitetyksi kuin asutetuksi. Rauniot itse ähisivät hänen saappaidensa alla, vanhat pitkät jännitykset vastasivat monumentin halkeamaan kuin luut reagoisivat säähän.

Jokainen hänessä jäljellä oleva vaisto valitsi saman vastauksen.

Juokse.

Hän kääntyi ja syöksyi alas rinnettä haavoittuneen eläimen sulokkuudella ja yhtä vähällä ajatuksella siitä, mitä jalkojen alla oli. Lumi leikkautui pois hänen saappaidensa alta. Kivi iskeytyi ohuen kuoren läpi piilossa olevina harjanteina. Hengitys repi raakana hänen kurkkuaan. Hän ei niinkään valinnut reittiä kuin sitoutui liikemäärään ja luotti pelon jalostavan sen suunnaksi.

Hänen takanaan joku huusi.

Sitten kuului laukaus.

Ei tarinoiden puhdasta, elokuvallista iskua. Vain äkillinen, kova kuumuus, joka lävisti hänen selkänsä, niin nopeasti, että hänen mielensä yritti arkistoida sen iskuna kiveen ennen kuin kipu selkiytyi. Hänen oikea puolensa puutui puoleksi sekunniksi, sitten syttyi liekkeihin. Sen voima horjutti hänet eteenpäin huonoon jalansijaan.

Hän yritti kerran rumasti, rämpien toipua.

Epäonnistui.

Maailma katosi hänen altaan.

Hän putosi rikkinäisen ulkokivimuurin reunan yli avoimeen tilaan tyhmän eläimellisellä varmuudella, että tämä, lopulta, riittäisi tappamaan hänet.

Putoamisen aikana rauniot muuttuivat sirpaleiksi.

Taivas. Kivi. Valkoinen. Musta. Lyhyt, mahdoton näky yhdestä jättimäisestä sään kuluttamasta hahmosta tuijottamassa hänen ohitseen hänen pyöriessään. Lumi räjähti ulos reunalta, johon hän iskeytyi lantiollaan ja olkapäällään. Halkeama pään sivussa, tarpeeksi kirkas pyyhkimään ajatukset. Sitten toinen isku alempana. Sitten liukuminen. Sitten ei enää mitään, mitä voisi kutsua suunnaksi.

Jossain vaiheessa hän tajusi, ettei enää pudonnut vaan oli alkanut vain kieriskellä. Irtonainen kivi ja tiivis lumi vaihtoivat häntä edestakaisin, kunnes painovoima menetti kiinnostuksensa. Hän pysähtyi lumikinoksen ja rikkoutuneen muurauksen kiilaan kaukana ympyrän alapuolella, kasvot puoliksi hautautuneina, toinen jalka vääntyneenä hänen allaan kulmassa, josta keho kieltäytyi antamasta hänen ajatella.

Hän makasi siinä ja odotti pimeyden vievän hänet puhtaasti.

Se ei.

Hän yritti liikkua.

Kipu vastasi liian monesta paikasta laskettavaksi. Laukaus eli yhä hänen selässään, kirkas vääryyden siemen syvällä kylkiluiden välissä. Jokin kyljessä oli painunut väärin sisään ja painoi siellä, missä sen ei pitäisi painaa. Hänen allaan oleva jalka oli taittunut kulmaan, jota nivel ei antaisi anteeksi, ja keho, sairaalla lopullisuudella, oli lakannut olemasta asia, jota hän voisi taivutella. Siitä oli tullut asia, joka oli tapahtunut hänelle. Tapahtuma oli päättynyt.

Hän makasi liikkumatta.

Hänen yläpuolellaan kallion reuna leikkasi repaleisen viivan myrskyvaloa vasten. Sen yläpuolella, jossain näkymättömissä, monumentti vuodatti mustaa savuaan tuuleen. Hän ei nähnyt sitä täältä. Hän tunsi sen. Vääryys ilman laadussa, tahra havainnon rajalla, jolla ei ollut mitään tekemistä sään kanssa ja kaikki tekemistä sen kanssa, mikä oli avattu paikan sydämessä.

Kaukainen huuto kantautui hänelle reunalta. Ääniä, joita hän ei voinut muuttaa sanoiksi. Joku kiisteli jostakin. Sävy kantautui, vaikka tavut eivät.

Hän odotti pimeyden viimeistelevän sen, mitä putoaminen oli aloittanut.

Se ei.

Kirkas asia hänen ihonsa alla kiristyi.

Ei rinteen lankamainen kireä nykäys. Jotain hitaampaa. Jotain, joka oli päättänyt. Supistus kulki hänen lävitseen pitkänä, harkittuna virtana, rinnasta ulospäin olkapäähän, ranteeseen, käteen, jonka hän oli polttanut kammiossa, ja missä se kulki, pahin heikkeneminen helpottui murto-osalla, joka oli liian pieni kutsuakseen paranemiseksi ja liian harkittu kutsuakseen refleksiksi.

Hän ei ymmärtänyt sitä. Hän ymmärsi vain, että kehon, jonka olisi pitänyt antaa periksi, ei enää sallittu antaa periksi. Jokin oli ottanut otteen raunion arkkitehtuurista ja piti sitä tasapainossa, samalla tavalla kuin käsi pitää halkeillutta astiaa koossa hanan alla.

Hän yritti pelätä sitä.

Pelko oli oikea vastaus. Keho oli liian pitkälle mennyt säästääkseen paljon pelolle, mutta se, mitä hänen ajattelustaan oli jäljellä, onnistui tuottamaan siitä ohuen, puhtaan version, sellaisen, joka saapuu ymmärryksen kanssa, että kysymys siitä, kuolisiko hän tähän, ei ollut enää kokonaan hänen vastattavanaan.

Pimeys odotti. Se oli odottanut ystävällisesti. Se odotti yhä.

Mutta hänen ja pimeyden välissä, nyt, jokin oli asettunut, eikä se ollut siirtymässä syrjään.

Hän makasi kallion juurella myrskyn seljetessä hänen yläpuolellaan ja huudon laimentuessa reunalla ja kirkkaan asian pitäessä häntä paikallaan, missä hänellä ei ollut enää voimia pitää itseään, ja hän ymmärsi, ettei putoaminen ollut riittänyt lopettamaan häntä, ja että mikä tahansa lopun sijaan oli tulossa, oli jo käynnissä.