La caída no le pone fin

Casey le estaba gritando.

Eso lo sabía, aunque el viento se llevara las palabras.

Una mano se alzó hacia él desde la ladera, la palma abierta, no el gesto de quien ordena una muerte. Los dos que estaban detrás de ella tenían ahora sus armas al hombro, los cañones oscuros trazando líneas duras a través de la luz de la nieve. Casey dijo algo de nuevo, su voz hecha jirones antes de alcanzarlo.

Muévete, quizás.

Retrocede, tal vez.

O no lo toques, llegando demasiado tarde para importar.

Ya no le quedaba apetito para la interpretación.

La negrura que brotaba del monumento ascendía contra la tormenta en sábanas retorcidas, tiñendo el aire sobre el círculo de chozas. La plata bajo su piel había pasado de estar tensa como un alambre a algo peor, una presión interior reptante que lo hacía sentir menos habitado que ocupado. Las ruinas mismas gemían bajo sus botas, viejas tensiones respondían a la grieta en el monumento como huesos reaccionando al clima.

Cada instinto que le quedaba eligió la misma respuesta.

Corre.

Se giró y se lanzó cuesta abajo con toda la gracia de un animal herido y la misma poca consideración por lo que había bajo sus pies. La nieve se desprendía bajo sus botas. La piedra se abría paso a través de la fina costra en crestas ocultas. El aliento le rasgaba la garganta. No eligió una ruta tanto como se entregó al impulso y confió en que el miedo lo refinaría en dirección.

Detrás de él, alguien gritó.

Luego vino el disparo.

No el golpe limpio y cinematográfico de las historias. Solo un calor repentino y fuerte que le atravesó la espalda, tan rápido que su mente intentó registrarlo como un impacto con una piedra antes de que el dolor se aclarara. Su lado derecho se entumeció por medio segundo, luego se encendió. La fuerza lo hizo tambalearse hacia adelante, perdiendo el equilibrio.

Hizo un intento feo y desesperado por recuperarse.

Falló.

El mundo desapareció bajo él.

Cayó por el borde de una hilera rota de piedras exteriores y al espacio abierto con la estúpida certeza animal de que esto, finalmente, era suficiente para matarlo.

Durante la caída, las ruinas se convirtieron en fragmentos.

Cielo. Piedra. Blanco. Negro. La breve e imposible visión de una de las gigantes figuras erosionadas por el tiempo mirándolo fijamente mientras giraba. Nieve explotando de una cornisa que golpeó con la cadera y el hombro. Un golpe en el costado de la cabeza lo suficientemente brillante como para borrar el pensamiento. Luego otro impacto más abajo. Luego deslizándose. Luego nada que pudiera llamarse dirección.

En algún momento se dio cuenta de que ya no estaba cayendo y había empezado simplemente a rodar. Piedras sueltas y nieve compacta lo intercambiaron de un lado a otro hasta que la gravedad perdió interés. Se detuvo en una cuña de ventisquero y mampostería rota muy por debajo del círculo, con la cara medio enterrada, una pierna torcida bajo él en un ángulo en el que el cuerpo se negaba a dejarle pensar.

Yació allí y esperó a que la oscuridad se lo llevara limpiamente.

No lo hizo.

Intentó moverse.

El dolor respondió desde demasiados lugares para contarlos. El disparo aún vivía en su espalda, una brillante semilla de algo incorrecto incrustada profundamente entre las costillas. Algo en el costado se había hundido mal y estaba presionando donde no debía. La pierna bajo él se había doblado en un ángulo que la articulación no perdonaría y el cuerpo, con una enfermiza finalidad, había dejado de ser algo que pudiera persuadir. Se había convertido en algo que le había sucedido. El suceso había terminado.

Yació inmóvil.

Sobre él, el borde del acantilado trazaba una línea irregular contra la luz de la tormenta. Más arriba, en algún lugar fuera de la vista, el monumento sangraba su humo negro en el viento. No podía verlo desde allí. Podía sentirlo. Una anomalía en la calidad del aire, una mancha en el límite de la percepción que nada tenía que ver con el clima y todo con lo que se había abierto en el corazón del lugar.

Gritos distantes le llegaron desde el borde. Voces que no podía convertir en palabras. Alguien discutía sobre algo. El tono se transmitía incluso donde las sílabas no lo hacían.

Esperó a que la oscuridad terminara lo que la caída había empezado.

No lo haría.

La cosa brillante bajo su piel se tensó.

No el estremecimiento tenso como un alambre de la ladera. Algo más lento. Algo que había decidido. La contracción lo recorrió en un largo y deliberado paso, desde el pecho hacia el hombro, la muñeca, la mano que había quemado en la cámara, y por donde pasaba, lo peor del colapso se aliviaba en una fracción demasiado pequeña para llamarse curación y demasiado deliberada para llamarse reflejo.

No lo entendía. Solo entendía que al cuerpo, que debería haberse rendido, ya no se le permitía rendirse. Algo se había apoderado de la arquitectura de la ruina y la mantenía nivelada, como una mano sostiene un recipiente agrietado bajo un grifo.

Intentó tenerle miedo.

El miedo era la respuesta correcta. El cuerpo estaba demasiado deteriorado para dedicarle mucho al miedo, pero lo que quedaba de su pensamiento logró una versión delgada y limpia de este, del tipo que llega con la comprensión de que la pregunta de si moriría allí ya no era enteramente suya de responder.

La oscuridad esperaba. Había estado esperando amablemente. Seguía esperando.

Pero entre él y la oscuridad, ahora, algo se había posicionado, y no se apartaba.

Yació al pie del acantilado con la tormenta disipándose sobre él y los gritos disminuyendo en el borde y la cosa brillante sosteniéndolo donde ya no le quedaban fuerzas para sostenerse, y comprendió que la caída no había sido suficiente para acabar con él, y que lo que viniera en lugar del final ya estaba en marcha.