Trampa De Los Elementos

El granito le respondió.

No ruidosamente. No con alguna detonación teatral o una queja mecánica obvia. Solo un pequeño y duro desplazamiento bajo la caja al asentarse sobre el pedestal, tan leve que lo sintió más en los huesos de su mano que lo oyó con sus oídos.

Clic.

Se quedó inmóvil.

El sonido no hizo eco. Eso lo empeoró. El eco habría significado que el espacio reconocía el movimiento. Esto se sintió interno, como si el propio pedestal hubiera reconocido una condición y transmitido ese conocimiento al resto de la sala.

Levantó la caja de nuevo de inmediato.

Demasiado tarde.

La piedra se movió en algún lugar debajo de él.

Luego arriba.

Luego por todas partes.

La cámara estalló en un movimiento tan amplio y sin dirección que no pudo mapearlo. Un chirrido reverberó por el suelo, subió por los pilares, cruzó la cúpula. El polvo se filtró de las grietas en lo alto. Una sección de columna rota sonó como si hubiera sido golpeada por un martillo gigante invisible. Giró en un círculo completo, con la caja de muestras aferrada con ambas manos, buscando el peligro obvio y encontrando solo arquitectura que recordaba su propósito.

Luego, tan repentinamente, se detuvo.

El silencio cayó con la suficiente fuerza como para parecer escenificado.

Se quedó allí, respirando con demasiada dificultad, escuchando un segundo movimiento que se negaba a llegar.

Nada.

Ningún techo que se derrumbara. Ninguna cuchilla ascendente. Ninguna tormenta de dardos. Ninguna puerta de piedra sellándose. Por un estúpido y esperanzado latido de pensamiento se preguntó si el mecanismo había fallado por la edad y el deterioro, si de alguna manera había activado una religión muerta y se había encontrado protegido por el simple hecho de que el tiempo ya había destruido sus dientes.

Entonces algo frío golpeó el dorso de su mano.

Miró hacia abajo.

Una gota de agua se aferró a la tela oscura de su guante.

Otra golpeó su hombro.

Luego su mejilla.

Levantó la cabeza.

La cúpula sobre su cabeza se curvaba sobre él como el interior de un gran cuenco de piedra. Canales tallados en su superficie, invisibles al principio en la penumbra, ahora brillaban húmedos mientras el líquido comenzaba a correr por ellos en líneas ramificadas. El agua se acumulaba en sus puntos más bajos, se hinchaba y comenzaba a caer en un patrón que se ensanchaba y se centraba casi exactamente en el pedestal.

Lluvia.

Dentro.

—Por supuesto —susurró, y las palabras salieron ásperas con una comprensión repentina—. ¡Por supuesto, idiota!

Todas las viejas historias de aventuras, todas las advertencias muertas ocultas en la arquitectura, y aun así él había bajado la caja primero y pensado después.

Se movió.

Demasiado lento.

Los primeros arcos de electricidad crepitaron y cobraron vida en el borde de la cámara con un sonido como el de insectos atrapados en un cristal. Hilos blanco-azulados saltaron entre incrustaciones metálicas que no había notado en la mampostería, recorriendo el borde de la habitación en un halo que se ensanchaba. Por un instante vio todo el diseño a la vez: los canales de agua arriba, el patrón conductor tallado en el suelo, el pedestal como punto focal, él mismo de pie exactamente donde los constructores siempre habían pretendido que un ladrón se parara.

La corriente golpeó la lluvia y la lluvia se convirtió en un arma.

La luz detonó a través del agua.

Tuvo tiempo para una única convulsión de terror de cuerpo entero y nada más. La electricidad viajó hacia abajo en venas ramificadas, a través de sus hombros, pecho, columna, caderas, rodillas. Al principio no se sintió como calor. Se sintió como una invasión. Como si cada nervio en él hubiera sido encontrado simultáneamente y se le hubiera enseñado una nueva definición de dolor.

Intentó gritar y descubrió que su cuerpo ya no le pertenecía.

La caja de muestras voló de sus manos.

La cámara desapareció en blanco.

La oscuridad vino después, pero no como ausencia.

Primero calor.

Luego hedor.

Luego la densa y horrible sugerencia de que su propio cuerpo continuaba sin su permiso.

El tiempo se rompió.

Emergió de ello por fragmentos.

Piedra bajo un hombro. Un vacío zumbante donde debería haber estado la audición. El sabor a cobre y tela quemada en su boca. Una pesadez entumecida en las extremidades que lo asustó más de lo que lo habría hecho el dolor, porque el entumecimiento implicaba un daño más allá de los gritos.

Rodó sobre un codo y casi volvió a desmayarse.

La cámara se había vuelto tenue y silenciosa. Ya no había lluvia. Ni arcos. Solo el persistente hedor a ozono, tela chamuscada y polvo cocido. Su ropa humeaba débilmente en algunos lugares. Un guante se había quemado casi por completo, dejando jirones ennegrecidos aferrados a su muñeca.

El dolor se había asentado demasiado profundo y uniforme como para ser cuestión de minutos. Horas, entonces. Quizás más.

Miró su mano.

Plata yacía sobre ella.

No sobre ella. A través de ella.

Filamentos cubrían la piel desde los nudillos hasta el antebrazo, finos como cabellos metálicos y brillantes incluso con la poca luz, como si el impacto hubiera atraído algo oculto en él más cerca de la superficie o lo hubiera incrustado allí por la fuerza. Se quedó mirando, incapaz por un momento de conciliar la vista con el recuerdo de la carne ordinaria.

No brotaba sangre de donde la piel se había partido.

La plata ocupaba la herida demasiado completamente.

Se le revolvió el estómago.

Se revisó el resto del cuerpo con movimientos bruscos y prácticos. La capucha seguía allí, carbonizada en los bordes. La máscara agrietada pero intacta dentro de la mochila donde la había guardado. Las capas exteriores arruinadas, chamuscadas y rasgadas en rastros ramificados por donde había pasado la corriente. La piel debajo, marcada con quemaduras, ampollas y esos mismos filamentos pálidos que se transparentaban donde el daño era más profundo.

Debería haber estado muerto.

Ese pensamiento llegó con perfecta simplicidad y se alojó allí.

Debería haber estado muerto.

En cambio, estaba respirando, temblando y cada vez más seguro de que permanecer en esta cámara era una excelente manera de corregir el error.

Se puso de pie al segundo intento. El primero terminó con sus piernas fallando y la habitación inclinándose demasiado a la izquierda como para mantenerse en pie. En el segundo, usó el pedestal como palanca, odiando su tacto y necesitándolo de todos modos.

La caja de muestras yacía de lado cerca de la base de un pilar, de alguna manera intacta.

Casi la dejó.

Luego, el entrenamiento, la codicia, la obediencia, el miedo a regresar con las manos vacías, todos esos viejos y malos instintos que mantienen a la gente viva el tiempo suficiente para arrepentirse, lo impulsaron a moverse. La cogió, la metió en la mochila con menos cuidado del que el objeto merecía, y se tambaleó hacia la ruta que creía haber usado para descender.

Creía.

Ese era el problema.

La cámara ya no se veía bien.

No cambiada, precisamente. Su recuerdo de ella se había vuelto borroso en los bordes. Sabía que había bajado de una cornisa. Sabía que había habido escalones rotos. Sabía que el suelo de la cámara se había abierto en un amplio óvalo alrededor del pedestal. Sin embargo, cuando se giró, cada ruta parecía igualmente equivocada. El impacto no solo lo había herido. Había arrastrado una mano sucia a través de la organización de sus pensamientos recientes.

Respiró una, dos veces, forzando el pánico a adoptar formas más pequeñas.

Elegir altura. Sombras. Cobertura. Recuperar la ruta desde arriba.

Esa, al menos, era una lógica familiar.

Se movió hacia la elevación más cercana en la piedra rota, usando bases de pilares y bloques derrumbados para ganar altura. Cada articulación se quejó. Más de una vez su mano resbaló donde la ceniza y la humedad hacían las superficies traicioneras. La plata en su piel pareció casi tensarse cuando se estiraba demasiado, no ayudando exactamente, pero manteniéndolo unido con una intimidad que le resultaba repugnante.

A mitad de camino de una repisa fracturada, se detuvo en seco.

Luz.

No eléctrica. No reflejada. Un haz cálido y ondulante cruzó brevemente el borde lejano de la cámara y desapareció.

Luz de antorcha.

Voces le siguieron, bajas e indistintas al principio, moldeadas por la distancia y la piedra. Voces humanas. Más de una. Aún no podía distinguir palabras, solo el tono: alerta, incierto, empujando el miedo con la conversación.

¿Cuánto tiempo había estado inconsciente?

Se aplastó contra la sombra de una pared superior rota, conteniendo la respiración, cada instinto superviviente volviendo dolorosamente a su lugar. La otra expedición. Tenía que ser. Los tres de la orilla, a menos que las ruinas se hubieran vuelto aún más generosas con los visitantes mientras él estaba inconsciente.

Sus ojos se posaron una vez más en la plata incrustada en el dorso de su mano.

Captó la tenue luz y pareció, por el más breve instante, responderle.

Cerró la mano.

No había tiempo para eso. Ahora no.

Las voces se hicieron más claras. Más cercanas.

Subió los últimos metros hacia la oscuridad y esperó a que los extraños entraran en la habitación donde él había dejado, según cualquier estándar normal, de ser humano.