ایک لت

اس نے اسے دو دن تک کوئی پیغام نہیں بھیجا۔

وہ سمجھ گیا۔ اس نے اسے اپنے الفاظ سے ٹکڑے ٹکڑے کر دیا تھا اور اسے بکھرے ہوئے چھوڑ دیا تھا، اور اسے یہ فیصلہ کرنے کے لیے وقت درکار تھا کہ وہ اپنی دیواریں دوبارہ کھڑی کرے یا انہیں گرا رہنے دے۔ اس نے اسے خاموشی دی۔ یہ اسے بہت مہنگی پڑی۔ اس کی سکرین پر اس کا نام دیکھے بغیر گزرنے والا ہر گھنٹہ اس کے فلیٹ کے تنگ راہداری میں چہل قدمی کرتے، اپنا فون چیک کرتے، اسے رکھتے اور پھر اٹھاتے ہوئے گزرا۔ گروپ بھی خاموش تھا۔ اس نے آسٹن ڈومینیٹر اور دوسروں کو بتایا تھا کہ وہ کچھ دن کی چھٹی لے رہی ہے۔ حقیقی زندگی۔ مصروفیت۔ جلد بات ہوگی۔

اسے یقین نہیں آیا۔ وہ جانتا تھا کہ وہ کیا کر رہی ہے۔ وہ اپنے گھر میں اپنے بے خبر بوائے فرینڈ کے ساتھ بیٹھی تھی، اپنے فون کو گھور رہی تھی، اس کے الفاظ کو اپنے ذہن میں ایک ایسی فلم کی طرح چلا رہی تھی جسے وہ بار بار چلانے سے روک نہیں سکتی تھی۔ "تمہیں طاقت پسند ہے۔" تین الفاظ جنہوں نے اسے پھل کی طرح چھیل کر رکھ دیا تھا۔

وہ اس سے رابطہ کرنا چاہتا تھا۔ یہ خواہش جسمانی تھی، اس کے سینے میں ایک کھنچاؤ کا احساس، جیسے اس کی ہڈی کے پیچھے کوئی کانٹا ہو۔ اس نے پیغامات لکھے اور مٹا دیے۔ چیٹ کھولی اور بند کر دی۔ اپنا فون دراز میں رکھا اور گیارہ منٹ بعد دوبارہ نکال لیا۔ وہ قابلِ رحم تھا۔ وہ یہ جانتا تھا۔ فوک سٹون میں صوفے پر لیٹا ایک بالغ آدمی، ایک ایسی عورت کے بارے میں جنونی، جسے اس نے کبھی دیکھا نہیں تھا، جس کا نام وہ نہیں جانتا تھا، جو شاید پکارڈی میں ایک کچن میں چائے پی رہی تھی اور سوچ رہی تھی کہ سمندر پار سے کون سا اجنبی اسے کتاب کی طرح پڑھ سکتا ہے۔

تیسرے دن، آدھی رات کے بعد، اس کا فون بجا۔

"Oise_88 (PM): میں تمہاری باتوں کے بارے میں سوچ رہی تھی۔"

"NorthForeland (PM): میں جانتا ہوں۔"

"Oise_88 (PM): تم ناقابلِ برداشت ہو۔"

"NorthForeland (PM): میں یہ بھی جانتا ہوں۔"

"Oise_88 (PM): میں ناراض نہیں ہوں۔"

"NorthForeland (PM): تم نے کہا تھا۔"

"Oise_88 (PM): میں ناراض نہیں ہوں۔ میں۔ میں مسلسل تمہاری غلطی تلاش کرنے کی کوشش کر رہی ہوں لیکن مجھے نہیں مل رہی۔ جب بھی مجھے لگتا ہے کہ مجھے تمہاری منطق میں کوئی خامی مل گئی ہے، تو مجھے احساس ہوتا ہے کہ میں صرف اسے غلط ثابت کرنے کی کوشش کر رہی ہوں کیونکہ سچ مجھے محسوس کراتا ہے۔ بے نقاب۔ اور مجھے بے نقاب ہونا پسند نہیں۔ لیکن میں نے خود کو اتنا سمجھا ہوا بھی کبھی محسوس نہیں کیا۔ مجھے نہیں معلوم۔ کبھی نہیں۔ اور میں رکنا نہیں چاہتی۔"

اس نے پیغام دو بار پڑھا۔ اس کے سینے میں درد ہونے لگا۔

"NorthForeland (PM): میں بھی نہیں چاہتا کہ تم رکو۔"

"Oise_88 (PM): میں تمہیں کچھ دکھانا چاہتی ہوں۔"

"NorthForeland (PM): تم مجھے کچھ بھی دکھا سکتی ہو۔"

چیٹ میں ایک تصویر نمودار ہوئی۔ اس نے اسے ٹیپ کیا۔

یہ جنسی نہیں تھی۔ یہ ایک کھڑکی سے نظارہ تھا۔ ایک دیہی منظر۔ ہموار کھیت جو درختوں کی قطار تک پھیلے ہوئے تھے، آسمان بھاری، نیلگوں سرمئی، روشنی پتلی اور چاندی جیسی۔ سامنے ایک پرانی پتھر کی دیوار، کائی لگی ہوئی، جس کے اوپر ایک مٹی کے گملے میں ایک سرخ جیرانیم کا پھول رکھا تھا۔ تصویر کا معیار عام تھا۔ فون کیمرہ، کوئی فلٹر نہیں، کوئی زاویہ نہیں۔ بس ایک کھڑکی اور ایک نظارہ اور ایک لمحہ جو اس نے اس کے ساتھ بانٹنے کا فیصلہ کیا تھا۔

وہ اسے دیر تک گھورتا رہا۔ کھیتوں یا آسمان کو نہیں۔ کھڑکی کے فریم کو۔ تصویر کے کناروں کو جہاں اس کی زندگی فریم میں شامل ہو رہی تھی۔ ایک پردہ، ہلکا سا نظر آتا ہوا، کریم رنگ کا۔ شیشے میں ایک ہلکا سا عکس، اتنا دھندلا کہ پہچانا نہ جا سکے، لیکن اتنا کافی کہ تصدیق ہو سکے کہ وہ وہاں تھی۔ وہ موجود تھی۔ اس کے پاس ایک کھڑکی تھی اور ایک پردہ اور ایک نظارہ اور ایک سرخ جیرانیم کا پھول تھا اور اس نے اسے یہ سب اسے دینے کا انتخاب کیا تھا۔

"NorthForeland (PM): یہ خوبصورت ہے۔"

"Oise_88 (PM): یہ بس ایک کھیت ہے۔"

"NorthForeland (PM): یہ صرف کچھ بھی نہیں ہے۔ تم نے مجھے دکھانے کا انتخاب کیا۔ یہ اسے فرانس کا سب سے اہم کھیت بناتا ہے۔"

ایک وقفہ۔ پھر ایک اور تصویر۔ کچن۔ ایک میز۔ چائے کا ایک مگ، بھاپ اٹھتی ہوئی۔ اس کے ساتھ ایک کھلی ہوئی کتاب الٹی پڑی تھی۔ روشنی گرم، پیلی، اوپر سے آنے والی لیمپ کی۔ میز پرانی لکڑی کی تھی، نشانات والی۔ پیچھے دیوار پر، بمشکل نظر آتا ہوا، ایک کیلنڈر جس پر ایک قدرتی منظر کی تصویر تھی۔ کوئی ذاتی تصاویر نہیں۔ کوئی فریج میگنیٹ نہیں۔ عام چیزوں سے ہٹ کر مشترکہ زندگی کا کوئی ثبوت نہیں۔

وہ اسے اپنی تنہائی دکھا رہی تھی۔ وہ جگہ جہاں وہ اس وقت ہوتی تھی جب اس کی اداکاری بند ہوتی تھی۔ وہ فوراً سمجھ گیا۔

"NorthForeland (PM): اس میز کی کہانیاں ہیں۔"

"Oise_88 (PM): اس پر مگ کے نشانات ہیں۔ بس یہی ہے۔"

"NorthForeland (PM): وہی بات ہے۔"

ایک اور تصویر۔ اس نے اس کی سانس روک دی۔ اس کا ہاتھ۔ بس اس کا ہاتھ۔ مگ کے ساتھ میز پر رکھا ہوا۔ ہلکی جلد، پتلی انگلیاں، کوئی انگوٹھی نہیں۔ اس کی کلائی پر ایک پتلا چاندی کا کڑا۔ اس کے ناخن چھوٹے، بے رنگ۔ یہ سب سے غیر جنسی اور سب سے زیادہ ذاتی تصویر تھی جو اسے کبھی کسی نے بھیجی تھی۔ وہ اسے اپنے جسم کا ایک ٹکڑا دے رہی تھی بغیر اپنا جسم دیے۔ ایک ٹکڑا۔ وجود کا ثبوت۔

"NorthForeland (PM): تمہارے ہاتھ خوبصورت ہیں۔"

"Oise_88 (PM): یہ بس ہاتھ ہیں۔"

"NorthForeland (PM): تمہارے بارے میں کچھ بھی صرف کچھ نہیں ہے۔"

"Oise_88 (PM): تم ایسا بہت کرتے ہو۔"

"NorthForeland (PM): کیا؟"

"Oise_88 (PM): کسی چھوٹی سی چیز کو بہت بڑا محسوس کرانا۔ میں تمہیں ایک کھیت کی تصویر بھیجتی ہوں اور تم اسے ایک پینٹنگ جیسا بنا دیتے ہو۔ میں تمہیں اپنا ہاتھ بھیجتی ہوں اور تم اسے شاعری جیسا بنا دیتے ہو۔ میں ایسی نہیں ہوں۔ میں بس ایک عورت ہوں جو میز پر بیٹھی چائے پی رہی ہے۔"

"NorthForeland (PM): تم ایک ایسی عورت ہو جو میز پر چائے پی رہی ہے اور جس نے دو ہفتوں سے جانے والے ایک اجنبی کے لیے اس کی تصویر لینے کا وقت نکالا۔ یہ کچھ بھی نہیں ہے۔ یہ ایک انتخاب ہے۔ اور انتخاب ہی لوگوں کے بارے میں سب سے سچی چیزیں ہوتے ہیں۔"

خاموشی۔ پھر:

"Oise_88 (PM): کیا میں تمہیں دیکھ سکتی ہوں؟"

یہ سوال پانی میں پتھر کی طرح گرا۔ وہ اسے گھورتا رہا۔ وہ اسے دیکھنا چاہتی تھی۔ اس کا ہینڈل نہیں۔ اس کے الفاظ نہیں۔ اسے۔ سکرین کے پیچھے موجود حقیقی، جسمانی، نامکمل آدمی کو۔ اسے خود سے نفرت کا جانا پہچانا احساس ہوا، وہ آواز جو کہتی تھی "وہ تمہیں دیکھے گی اور چلی جائے گی۔" وہ آواز جو کہتی تھی "تم کافی نہیں ہو۔" وہ آواز جو تاریک جگہوں میں رہتی تھی اور ہر بار جب کوئی قریب آتا تو وہی بات سرگوشی کرتی تھی۔

لیکن اس نے اسے اپنا ہاتھ دکھایا تھا۔ اپنا کھیت۔ اپنی کچن کی میز۔ اس نے اسے اپنے ٹکڑے دیے تھے بغیر کچھ واپس مانگے۔ اور وہ چھپنے سے تھک چکا تھا۔

اس نے اپنا فون اٹھایا۔ کیمرہ کھولا۔ وہ اپنے بستر پر بیٹھا تھا، نائٹ سٹینڈ پر رکھا لیمپ گرم عنبر جیسی روشنی پھیلا رہا تھا۔ اس نے نیچے سے تصویر لی، ٹھوڑی سے پیشانی تک، اس کا آدھا چہرہ سائے میں تھا۔ داڑھی۔ گہری آنکھیں۔ بھنوؤں کے درمیان ہلکی سی شکن۔ وہ تھکا ہوا لگ رہا تھا۔ وہ ایسا لگ رہا تھا جیسے کوئی کم سوتا ہو اور زیادہ سوچتا ہو۔ وہ خود جیسا لگ رہا تھا۔

اس نے بھیج دی۔

تقریباً ایک منٹ تک کچھ نہیں۔ اسے اپنی نبض اپنے گلے میں محسوس ہو رہی تھی۔ وہ پہلے ہی معافی، باہر نکلنے کی حکمت عملی، وہ باوقار پسپائی جو وہ پہلے کئی بار اختیار کر چکا تھا، ترتیب دے رہا تھا۔

پھر ایک وائس نوٹ۔ گیارہ سیکنڈ کا۔

"اوہ۔"

بس یہی۔ ایک حرف۔ لیکن جس طرح اس نے کہا۔ اس سے پہلے سانس۔ نرمی۔ حرف پر ہلکی سی کریک۔ یہ مایوسی نہیں تھی۔ یہ حیرت نہیں تھی۔ یہ پہچان تھی۔ وہ آواز جو ایک شخص اس وقت نکالتا ہے جب اس کی تصور کردہ چیز کو اچانک ایک چہرہ مل جائے۔

"NorthForeland (PM): یہ اچھی اوہ ہے یا بری اوہ؟"

"Oise_88 (PM): یہ ایک۔ مجھے ایک منٹ چاہیے۔"

"NorthForeland (PM): اپنا وقت لو۔"

"Oise_88 (PM): تم اپنی تحریر جیسے لگتے ہو۔ کیا یہ بات سمجھ میں آتی ہے؟ جیسے تمہارے الفاظ لگتے ہیں۔ مجھے نہیں معلوم۔ میں نے تمہارا تصور کیا تھا اور میں صحیح تھی۔ ایسا پہلے کبھی نہیں ہوا۔"

"NorthForeland (PM): مجھے نہیں معلوم کہ یہ تعریف ہے۔"

"Oise_88 (PM): یہ ہے۔ مجھ پر بھروسہ کرو۔ یہ ہے۔"

اس کی طرف سے ایک اور تصویر۔ ایک جمپر کا کالر۔ کریم رنگ کا، نرم نظر آنے والا اون۔ اس کے گلے کا گڑھا۔ جبڑے کی لکیر کا کنارہ۔ پورا چہرہ نہیں، لیکن کافی۔ جلد دیکھنے کے لیے کافی۔ باقی کا تصور کرنے کے لیے کافی۔ اس کے منہ کو خشک کرنے کے لیے کافی۔

"NorthForeland (PM): تم مجھے مار رہی ہو۔"

"Oise_88 (PM): اچھا۔"

وہ اس ایک لفظ میں مسکراہٹ سن سکتا تھا۔ چھیڑ چھاڑ۔ طاقت۔ وہ اس سے لطف اندوز ہو رہی تھی۔ وہ اس اثر سے لطف اندوز ہو رہی تھی جو وہ اس پر ڈال رہی تھی، جس طرح اس کے ٹکڑے اسے بکھیر رہے تھے، جس طرح وہ ایک کالر بون کی تصویر بھیج کر اسے ایک ایسے آدمی میں تبدیل کر سکتی تھی جو اپنے فون کو دل کی دھڑکن کے ساتھ گھور رہا تھا۔ یہ وہی طاقت تھی جس کا اس نے نام لیا تھا۔ وہ جسے اس نے چھپایا تھا۔ وہ جسے وہ تسلیم نہیں کرنا چاہتی تھی کہ اس کے پاس ہے۔ اور یہ یہاں تھی، اتھلے پانی میں سکے کی طرح چمکتی ہوئی۔

"NorthForeland (PM): میں تمہیں مزید دیکھنا چاہتا ہوں۔"

"Oise_88 (PM): جیسے کیا؟"

"NorthForeland (PM): جیسے سب کچھ۔ لیکن تم جو بھی دو گی میں لے لوں گا۔"

ایک تصویر۔ نیچے کی۔ جمپر سرک گیا تھا۔ گردن کا حصہ ایک کندھے سے نیچے لٹکا ہوا تھا۔ جلد پیلی تھی، لیمپ کی روشنی میں تقریباً شفاف۔ اس کی ہنسلی کی ہڈی کی ابھار۔ اس کے نیچے ایک ہلکا سایہ۔ چہرہ نہیں۔ اب بھی چہرہ نہیں۔ لیکن جسم سائے سے ایسے ابھر رہا تھا جیسے آہستہ صبح سے کوئی منظر ظاہر ہوتا ہے۔

وہ سخت تھا۔ یہ احساس اپنی رفتار اور شدت میں تقریباً شرمناک تھا۔ وہ بستر پر ہلا، خود کو ٹھیک کرتے ہوئے، اور ان انگوٹھوں سے ٹائپ کیا جو پہلے سے تھوڑے کم مستحکم تھے۔

"NorthForeland (PM): تم خوبصورت ہو۔ مجھے یہ جاننے کے لیے تمہارا چہرہ دیکھنے کی بھی ضرورت نہیں۔ جس طرح تم خود کو سنبھالتی ہو۔ جس طرح تمہارا کندھا ڈھلوان ہے۔ جس طرح تم مجھے ٹکڑے دے رہی ہو جیسے تم یہ جانچ رہی ہو کہ کیا میں پوری تصویر کے لیے ٹھہروں گا۔ میں ٹھہروں گا۔ میں ہر ٹکڑے کے لیے ٹھہروں گا۔"

"Oise_88 (PM): تم بہت بے تاب ہو۔"

"NorthForeland (PM): میں بہت ایماندار ہوں۔ یہ ایک جیسا لگتا ہے۔"

"Oise_88 (PM): نہیں۔ میں نے ایمانداری دیکھی ہے۔ یہ مختلف ہے۔ یہ ہے۔ میں سکرین کے ذریعے محسوس کر سکتی ہوں کہ تم مجھے کتنا چاہتے ہو۔ یہ۔ بہت زیادہ ہے۔"

"NorthForeland (PM): بہت زیادہ؟"

"Oise_88 (PM): نہیں۔ بہت زیادہ نہیں۔ میں بس۔ مجھے اس طرح چاہے جانے کی عادت نہیں ہے۔ یہ مجھے ایسے احساسات دے رہا ہے جو میں نے۔ میں نے اس کی توقع نہیں کی تھی۔"

"NorthForeland (PM): کیا احساسات؟"

"Oise_88 (PM): طاقتور۔"

اس نے اپنی آنکھیں بند کر لیں۔ وہ لفظ اس کے سینے میں کوئلے کی طرح بیٹھا تھا۔ طاقتور۔ اسے طاقتور محسوس ہو رہا تھا۔ اس نے دو دن پہلے اس کا نام لیا تھا اور وہ اس سے بھاگی تھی، اور اب وہ اسے اپنا رہی تھی، اسے پہن رہی تھی، اسے خود کو گرم کرنے دے رہی تھی۔ اور یہ حقیقت کہ اسے اس کی وجہ سے، اس کی چاہت کی وجہ سے، اس کی ضرورت کی واضح، شرمناک شدت کی وجہ سے طاقتور محسوس ہو رہا تھا، یہ سب سے زیادہ نشہ آور چیز تھی جو اس نے کبھی محسوس کی تھی۔

"NorthForeland (PM): تم طاقتور ہو۔ تم نے مجھے حاصل کر لیا ہے۔ تم یہ جانتی ہو، ہے نا؟"

"Oise_88 (PM): مجھے لگتا ہے کہ میں سمجھنا شروع کر رہی ہوں۔"

"NorthForeland (PM): اچھا۔ اسے استعمال کرو۔ میں تمہارے استعمال کے لیے ہوں۔"

یہ آہستہ آہستہ شروع ہوا۔ جیسے ان کے درمیان ہر چیز شروع ہوئی تھی۔ ایک بتدریج اضافہ جو انتخاب سے زیادہ کشش ثقل جیسا محسوس ہوا۔

اس نے اپنا کھلونا اس کے لیے جوڑا۔ نجی سیشن۔ صرف وہ دونوں۔ کنکشن کی گھنٹی بجی اور اس کے پاس کنٹرول تھا اور وہ انتظار کر رہی تھی۔

لیکن اس بار مختلف تھا۔ اس بار اس نے ایک تصویر بھیجی جب وہ سلائیڈر پکڑے ہوئے تھا۔ جنسی نہیں۔ واضح طور پر نہیں۔ اس کی ٹانگ۔ مڑا ہوا گھٹنا۔ کریم جمپر کا دامن اس کی ران پر چڑھا ہوا۔ گہری چادروں کے خلاف ہلکی جلد۔ اس کی پنڈلی کا خم۔

اس نے سلائیڈر کو پندرہ فیصد پر دھکیل دیا۔

"NorthForeland (PM): میں کنٹرولز کے ذریعے تمہیں محسوس کر سکتا ہوں۔ جس طرح کھلونا تمہارے اندر بیٹھا ہے۔ میں اسے اپنے ذہن میں دیکھ سکتا ہوں۔ تم اپنی کمر کے بل لیٹی ہو۔ تمہارے گھٹنے مڑے ہوئے ہیں۔ جمپر اوپر چڑھ رہا ہے کیونکہ تم حرکت کر رہی ہو۔"

"Oise_88 (PM): ہاں۔ تم کیسے؟"

"NorthForeland (PM): کیونکہ میں فیڈ بیک لاگ کے ذریعے تمہارے جسم کی تال پر توجہ دے رہا ہوں۔ جب تم حرکت کرتی ہو، دباؤ بدل جاتا ہے۔ جب تم ساکن ہوتی ہو، تو یہ مستحکم رہتا ہے۔ ابھی تم حرکت کر رہی ہو۔ تم اس کے خلاف رگڑ رہی ہو۔ تم خود کو روک نہیں سکتی۔"

"Oise_88 (PM): پوتین۔ ہاں۔ میں ہوں۔"

"NorthForeland (PM): بیس۔"

اس نے ہانپتے ہوئے سانس لی۔ اس نے اسے اس وائس نوٹ میں سنا جو اس نے بھیجا تھا، ایک چار سیکنڈ کی کلپ جس میں ایک تیز سانس لینے کی آواز تھی۔ اس نے اسے دو بار چلایا۔ اس کا ہاتھ اس کے باکسرز میں تھا۔ اس نے اس کی منصوبہ بندی نہیں کی تھی۔ اس کے جسم نے اس کے دماغ سے مشورہ کیے بغیر فیصلہ کر لیا تھا اور اب وہ خود کو پکڑے ہوئے تھا، سخت، درد میں، جب وہ ایک ایسی عورت کے اندر ایک کھلونے کی دھڑکن کو کنٹرول کر رہا تھا جسے اس نے کبھی چھوا نہیں تھا۔

"NorthForeland (PM): میں تمہیں سننا چاہتا ہوں۔ صحیح طریقے سے۔ وائس نوٹس نہیں۔ کیا میں تمہیں کال کر سکتا ہوں؟"

"Oise_88 (PM): یہاں پر؟"

"NorthForeland (PM): یہاں پر۔ صرف آواز۔ کوئی ویڈیو نہیں۔ بس تم اور میں اور کھلونا اور تمہاری سانس لینے کی آواز۔"

"Oise_88 (PM): ٹھیک ہے۔ ہاں۔ مجھے کال کرو۔"

اس نے کال کا بٹن دبایا۔ ایپ ایک نرم گھنٹی کے ساتھ جڑ گئی۔ خاموشی۔ پھر اس کی سانسیں۔ اب قریب تر۔ حقیقی وقت میں۔ کوئی ریکارڈنگ نہیں۔ کوئی کٹی ہوئی وائس نوٹ نہیں۔ شمالی فرانس میں ایک بستر پر لیٹی ایک عورت کی حقیقی، براہ راست سانس لینے کی آواز۔

"کیا تم مجھے سن سکتے ہو؟" اس کی آواز دھیمی تھی۔ محتاط۔

"ہاں۔" اس کی آواز دھیمی تھی۔ جتنی وہ چاہتا تھا اس سے زیادہ کھردری۔ "میں تمہیں سن سکتا ہوں۔"

"اچھا۔" ایک وقفہ۔ "میں تمہیں بھی سن سکتی ہوں۔ تمہاری آواز۔ وائس نوٹس سے مختلف ہے۔"

"کیسے مختلف؟"

"قریب تر۔ جیسے تم کمرے میں ہو۔"

اس نے سلائیڈر کو بائیس فیصد پر دھکیل دیا۔ اس نے ایک آواز نکالی۔ کراہ نہیں۔ ابھی نہیں۔ کراہ سے پہلے کچھ۔ پیش خیمہ۔ زلزلے سے پہلے زمین میں لرزش۔

"اور،" اس نے کہا۔

"مجھے بتاؤ تم کیا چاہتی ہو۔"

"میں چاہتی ہوں۔ میں تمہیں بھی سننا چاہتی ہوں۔ صرف مجھے نہیں۔ میں جاننا چاہتی ہوں کہ تمہاری آواز کیسی ہوتی ہے جب تم۔ جب میں تمہیں متاثر کرتی ہوں۔"

اس نے اپنی آنکھیں بند کر لیں۔ اس کا ہاتھ اب بھی خود کے گرد لپٹا ہوا تھا۔ وہ ابھی تک ہلا نہیں تھا۔ وہ ساکن رہا تھا، تناؤ کو برقرار رکھے ہوئے تھا، اسے بڑھنے دے رہا تھا، کیونکہ بڑھنا ہی وہ حصہ تھا جسے وہ پسند کرتا تھا۔ گرنے سے پہلے کا درد۔

"میں خود کو چھو رہا ہوں،" اس نے کہا۔ دھیمی۔ ایماندار۔

اس نے تیزی سے سانس لی۔ "تم ہو؟"

"جب سے تم نے اپنی ٹانگ کی تصویر بھیجی۔ میں خود کو روک نہیں سکا۔ تم نے میرے ساتھ ایسا کیا۔"

"مجھے بتاؤ۔ مجھے بتاؤ تم کیا کر رہے ہو۔"

اس نے اسے بتایا۔ دھیمے، ناپے ہوئے الفاظ میں، اس نے بیان کیا کہ کس طرح اس کا ہاتھ خود کے گرد لپٹا ہوا تھا، کس طرح وہ ساکن تھا، کس طرح اسے درد ہو رہا تھا۔ اس نے اسے دباؤ اور گرمی اور جس طرح اس کا جسم اس کی سانس لینے کی آواز پر ردعمل دے رہا تھا، کے بارے میں بتایا۔ وہ واضح تھا۔ فحش نہیں۔ ایک فرق تھا۔ فحش میکانیکی تھا۔ واضح ذاتی تھا۔ اس نے اسے اپنے جسم کی سچائی بتائی اور سچائی یہ تھی کہ وہ اس کے لیے بے تاب تھا، کہ وہ کئی دنوں سے بے تاب تھا، کہ یہ چاہت ایک جسمانی وزن بن چکی تھی جسے وہ ہر جگہ اٹھائے پھرتا تھا۔

"اپنا ہاتھ ہلاؤ،" اس نے سرگوشی کی۔ "میں سننا چاہتی ہوں۔"

وہ ہلا۔ ایک آہستہ حرکت۔ اس نے جو آواز نکالی وہ غیر ارادی تھی۔ ایک دھیمی، کھردری سانس جو اس کے سینے کی گہرائی سے آئی۔ اس نے اسے اس پر ردعمل دیتے ہوئے سنا، ایک چھوٹی، تیز سانس، اور فیڈ بیک لاگ نے دکھایا کہ اس کا جسم کھلونے کے خلاف زیادہ زور سے دب رہا تھا۔

"دوبارہ،" اس نے کہا۔ "دوبارہ کرو۔"

اس نے کیا۔ آہستہ۔ اس بار آواز زیادہ اونچی تھی۔ ایک کراہ جسے اس نے روکنے کی کوشش کی لیکن روک نہ سکا۔ یہ ایسے نکلی جیسے پانی ایک ٹوٹی ہوئی بند سے نکلتا ہے۔ ایک ساتھ نہیں۔ دھڑکنوں میں۔

"پوتین،" اس نے سرگوشی کی۔ "تمہاری آواز۔ میں وہ آواز اپنے پیٹ میں محسوس کر سکتی ہوں۔"

"پچیس،" اس نے کہا، اور سلائیڈر کو دھکیل دیا۔

وہ کراہی۔ صحیح طریقے سے۔ مکمل اور بے پرواہ اور خام۔ یہ وہی آواز تھی جس کا وہ انتظار کر رہا تھا۔ وہ شائستہ، سنبھالی ہوئی آوازیں نہیں جو وہ گروپ میں نکالتی تھی۔ وہ بے سانس شکریہ نہیں۔ یہ حقیقی آواز تھی۔ اداکاری کے نیچے کی آواز۔ ایک ایسی عورت کی آواز جس نے سنبھالنا چھوڑ دیا تھا اور محسوس کرنا شروع کر دیا تھا۔

"جاری رکھو،" اس نے کہا۔ "میں تمہیں جاری رکھتے ہوئے سننا چاہتی ہوں۔"

اس نے خود کو دوبارہ چھوا۔ آہستہ۔ جان بوجھ کر۔ اس نے آواز کو بغیر روکے آنے دیا۔ ایک دھیمی، تال والی سانس جو اس کے ہاتھ کی رفتار سے ملتی تھی۔ وہ سب کچھ سن سکتی تھی۔ اس کے ہاتھ کی حرکت کی دھیمی گیلی آواز۔ چادروں کی سرسراہٹ۔ اس کی سانس میں رکاوٹ جب احساس عروج پر پہنچا۔

"تم مجھے فارغ کر دو گے،" اس نے ہانپتے ہوئے کہا۔ "صرف تمہیں سن کر۔ صرف۔ پوتین۔ تمہاری آواز سے۔"

"ابھی نہیں۔ میں تیار نہیں۔"

"میں۔ میں نہیں کر سکتی۔ پلیز۔"

"تیس۔"

وہ ٹوٹ گئی۔ اس کی سانسیں ٹکڑوں میں بکھر گئیں۔ وہ اسے لڑتے ہوئے سن سکتا تھا، خود کو روکے رکھنے کی کوشش کرتے ہوئے، اس کا انتظار کرنے کی کوشش کرتے ہوئے، اور یہ کوشش اس کی ہر دبی ہوئی آواز میں تھی۔ اس نے خود کو تیزی سے چھوا۔ زیادہ نہیں۔ کافی۔ آواز بدل گئی۔ گہری۔ زیادہ فوری۔

"اب،" اس نے کہا۔ "میرے ساتھ فارغ ہو جاؤ۔"

وہ چیخ اٹھی۔ چیخ نہیں۔ کچھ زیادہ نجی۔ ایک آواز جو گلے میں رہتی تھی، خام اور غیر ارادی۔ اس نے فون کے ذریعے اس کے جسم کو تڑپتے ہوئے سنا، چادروں کو مڑتے ہوئے سنا، سانس کو ایک لرزتی ہوئی لہر میں رکتے اور نکلتے ہوئے سنا۔ وہ اس کے پیچھے چلا۔ وہ دباؤ جو کئی دنوں سے بن رہا تھا، عروج پر پہنچا اور ٹوٹ گیا۔ وہ ایک دھیمی، کراہتی ہوئی سانس کے ساتھ فارغ ہوا جسے وہ کوشش کرنے پر بھی خاموش نہیں کر سکتا تھا۔ اس کا پورا جسم سخت ہوا اور ڈھیلا پڑا اور اس سے جو آواز نکلی وہ سب سے ایماندار چیز تھی جو اس نے کبھی کسی کو پیش کی تھی۔

خاموشی۔ دونوں سانس لے رہے تھے۔ فون دو ممالک، دو بستروں، دو ایسے لوگوں کے درمیان ایک پل تھا جنہوں نے کبھی ایک دوسرے کو چھوا نہیں تھا اور ابھی اندھیرے میں ایک ساتھ فارغ ہوئے تھے۔

"کیا تم ٹھیک ہو؟" اس نے سرگوشی کی۔ پرانا انداز۔ دیکھ بھال کرنے والی۔ اس کی خیریت پوچھتے ہوئے۔

وہ تقریباً مسکرایا۔ تقریباً۔ لیکن اس کا سینہ بہت بھرا ہوا تھا۔

"میں ٹھیک سے زیادہ ہوں۔ تم ہو؟"

"ہاں۔ میں۔ ہاں۔" ایک وقفہ۔ "وہ تھا۔"

"میں جانتا ہوں۔"

"تمہاری آواز جب تم۔ جب تم فارغ ہوئے۔ میں نے کبھی ایسی کوئی چیز نہیں سنی۔ یہ ایسی لگی۔ جیسے کچھ آزاد ہو رہا ہو۔ جیسے کچھ جو بہت عرصے سے روکا ہوا تھا۔"

"وہ تھا۔"

"کیا ہم۔ کیا ہم یہ دوبارہ کر سکتے ہیں؟"

وہ تقریباً ہنسا۔ اس پر نہیں۔ اس کے سکون پر۔ اس کی آواز میں سادہ، ایماندار چاہت پر۔ وہ اسے دوبارہ چاہتی تھی۔ کھلونا نہیں۔ اداکاری نہیں۔ اسے۔ اس کی آوازیں۔ اس کی سانسیں۔ وہ مخصوص، شرمناک، بے تاب طریقہ جس سے وہ بکھر گیا۔

"مجھے پانچ منٹ دو،" اس نے کہا۔

"پانچ منٹ؟" وہ متاثر اور خوش لگ رہی تھی۔ اور وہ خوشی، اس کی آواز میں اس کے صحت یابی کے وقت پر وہ چھوٹی سی تسکین، دوبارہ طاقت تھی۔ چمکتی ہوئی۔ اس کی۔

"شاید کم اگر تم اسی آواز میں بات کرتی رہو۔"

"کون سی آواز؟"

"وہ جو ایسی لگتی ہے جیسے تم جانتی ہو کہ تم میرے ساتھ کیا کر رہی ہو۔"

ایک نرم ہنسی۔ گرم۔ لہجہ گہرا اور شہد جیسا۔ "شاید میں جانتی ہوں۔"

وہ پہلے ہی دوبارہ سخت ہو چکا تھا۔ چاہت ختم نہیں ہوئی تھی۔ کبھی نہیں ہوتی تھی۔ یہ وہی چیز تھی جو وہ اس کے بارے میں سیکھنے والی تھی۔ عروج ایک اختتام نہیں تھا۔ یہ ایک وقفہ تھا۔ بھوک نہیں رکتی تھی۔ یہ بس دوبارہ سیٹ ہوتی اور دوبارہ بنتی، اور ہر دوبارہ بننا پچھلے سے تیز تھا، اور ہر بار اس نے جو آوازیں نکالیں وہ مختلف تھیں۔ کم روکی ہوئی۔ زیادہ خام۔ وہ ایک ایسا آدمی تھا جس کا جسم چاہنا نہیں جانتا تھا، اور وہ ایک ایسی عورت تھی جو یہ دریافت کر رہی تھی کہ اسے یہ پسند تھا۔ اس کا سبب بننا پسند تھا۔ اس کی طاقت پسند تھی۔

اس نے سلائیڈر کو دس فیصد پر دھکیل دیا۔ اس نے سانس لی۔

"دوبارہ؟" اس نے سرگوشی کی۔

"دوبارہ۔"

"پہلے ہی؟"

"پہلے ہی۔ میں نے تمہیں بتایا تھا۔ تم میرے ساتھ کچھ ایسا کرتی ہو جو رکتا نہیں۔"

"مجھے دکھاؤ۔"

اس نے خود کو آہستہ آہستہ چھوا۔ اسے پہلی سانس سننے دی۔ رکاوٹ۔ اس کے سینے میں دھیمی گونج۔ اس نے کھلونے کے خلاف دبایا اور فیڈ بیک لاگ نے اسے حرکت کرتے، رگڑتے، دھڑکن کا پیچھا کرتے ہوئے دکھایا۔

"مجھے بتاؤ تم کیا سوچ رہے ہو،" اس نے کہا۔

"میں تمہارے گلے کے بارے میں سوچ رہا ہوں۔ وہ تصویر جو تم نے بھیجی۔ وہ گڑھا۔ میں اپنا منہ وہاں رکھنا چاہتا ہوں۔ میں اپنی ہونٹوں کے خلاف تمہاری نبض محسوس کرنا چاہتا ہوں۔"

اس نے ایک آواز نکالی۔ چھوٹی۔ ٹوٹی ہوئی۔

"میں تمہارے ہاتھ کے بارے میں سوچ رہا ہوں۔ وہ جو تصویر میں تھا۔ میں وہ انگلیاں اپنے منہ میں چاہتا ہوں۔ میں جاننا چاہتا ہوں کہ ان کا ذائقہ کیسا ہے۔"

"پوتین۔"

"میں اس آواز کے بارے میں سوچ رہا ہوں جو تم نے ابھی فارغ ہوتے وقت نکالی۔ میں اسے دوبارہ سننا چاہتا ہوں۔ میں اسے ہر رات سننا چاہتا ہوں۔ میں اس آواز کو اپنے کانوں میں لیے سونا چاہتا ہوں۔"

"بیس،" اس نے ہانپتے ہوئے کہا۔ "اور۔ پلیز۔"

اس نے سلائیڈر کو دھکیل دیا۔ بیس۔ بائیس۔ پچیس۔ اس کی سانسیں بے ترتیب تھیں۔ اس کا ہاتھ دوبارہ حرکت کر رہا تھا، چھو رہا تھا، اس کی آواز دھیمی لیکن موجود تھی، اور وہ اسے فون کے ذریعے سن سکتی تھی اور اس پر ردعمل دے رہی تھی، اس کا جسم ہر اس آواز کے ساتھ کھلونے کے گرد سخت ہو رہا تھا جو وہ نکال رہا تھا۔

"میں دوبارہ قریب ہوں،" اس نے سانس لی۔

"میں جانتا ہوں۔ میں اسے سن سکتا ہوں۔ تمہاری سانسیں بدل جاتی ہیں۔ یہ اونچی ہو جاتی ہے۔ سخت۔ جیسے کوئی تار کھینچا جا رہا ہو۔"

"تم سب کچھ محسوس کرتے ہو۔"

"تمہارے بارے میں سب کچھ۔"

"اس بار میرے ساتھ فارغ ہو جاؤ۔ پلیز۔ مجھے تمہیں سننا ہے۔"

اس نے خود کو چھوڑ دیا۔ دوسرا عروج پہلے سے مختلف تھا۔ کم دھماکہ خیز۔ گہرا۔ یہ کہیں نیچے سے آیا، کہیں زیادہ بنیادی جگہ سے، اور اس نے جو آواز نکالی وہ ایک لمبی، دھیمی کراہ تھی جو فون کے ذریعے گونجی۔ وہ اس کے پیچھے چلی، اس کی چیخ اس بار زیادہ تیز تھی، تقریباً حیران کن، جیسے دوسرے نے اسے غیر متوقع طور پر پکڑ لیا ہو۔

سانسیں۔ دونوں کی۔ فون اس کے کان کے خلاف گرم۔ اس کی کھڑکی کے باہر ہوا چل رہی تھی۔ سمندر کی دور کی آواز۔

"کیسے،" اس نے کہا، ابھی بھی ہانپ رہی تھی۔ "تم اتنی جلدی دوبارہ کیسے تیار ہو گئے؟"

"میں نے تمہیں بتایا تھا۔ تم میرے ساتھ کچھ ایسا کرتی ہو۔"

"یہ عام نہیں۔"

"میرے لیے یہ ہے۔ یہ ہمیشہ سے ایسا ہی رہا ہے۔ چاہت نہیں رکتی۔ یہ بس۔ آرام کرتی ہے۔ اور پھر واپس آتی ہے۔ زیادہ شدت سے۔"

"یہ۔ یہ بہت زیادہ ہے۔"

"میں جانتا ہوں۔ میں نے تمہیں بتایا تھا۔ میں بہت زیادہ ہوں۔"

"تم بہت زیادہ نہیں۔ تم۔ مجھے نہیں معلوم تم کیا ہو۔ میں نے کبھی تمہارے جیسا کوئی نہیں دیکھا۔"

"ٹوٹا ہوا۔"

"رکو۔ خود کو ایسا مت کہو۔"

"میں یہی ہوں۔"

"تم صرف یہی نہیں ہو۔"

اس نے جواب نہیں دیا۔ وہ صحیح تھی اور وہ غلط تھی۔ وہ صرف یہی نہیں تھا۔ لیکن یہ بنیاد تھی۔ بنیادی پتھر۔ باقی سب اس کے اوپر بنا ہوا تھا، اور ڈھانچہ غیر مستحکم تھا، اور وہ یہ جانتا تھا، اور وہ اسے پھر بھی اس پر چڑھنے دے رہا تھا۔

انہوں نے اس رات چار بار مزید ایسا کیا۔

سب کھلونے کے ساتھ نہیں۔ تیسری بار، اس نے اسے اس کے ذریعے بات کی۔ اس کی آواز دھیمی، مستحکم، حکم دینے والی اس طرح سے جو وہ گروپ میں کبھی نہیں تھی۔ اس نے اسے بتایا کہ خود کو کیسے چھونا ہے۔ کتنا آہستہ۔ کتنا سخت۔ اس نے اسے بتایا کہ کب رکنا ہے اور کب شروع کرنا ہے اور اس نے بغیر سوال کیے اس کی اطاعت کی، اور طاقت کا توازن اتنی آسانی سے پلٹ گیا کہ یہ سانس لینے جیسا محسوس ہوا۔ وہ کنٹرول میں تھی۔ کھلونے کا نہیں۔ سلائیڈر کا نہیں۔ اس کا۔ اس کے جسم کا۔ اس کی آوازوں کا جو وہ نکالتا تھا اور اس رفتار کا جو وہ برقرار رکھتا تھا اور اس لمحے کا جب اسے گرنے کی اجازت تھی۔

چوتھی بار، اس نے اس پر کھلونا استعمال کیا جب وہ اسے خود کو چھوتے ہوئے سن رہی تھی۔ انہوں نے وقت مقرر کیا۔ اس کی آوازیں اس کی سانسوں سے ملتی جلتی، سلائیڈر اس کے ہاتھ کے ساتھ ہم آہنگ ہو کر اوپر چڑھ رہا تھا۔ جب وہ فارغ ہوئے، تو یہ ایک دوسرے کے چند سیکنڈ کے اندر تھا، اور فون کے ذریعے آنے والی دوہری آواز ایسی تھی جسے وہ ہفتوں تک اپنے ذہن میں دہراتا رہے گا۔

پانچویں بار، اس نے اسے ایک تصویر بھیجی۔ اس کا جسم۔ مکمل طور پر نظر نہیں آ رہا تھا۔ جمپر اوپر کھینچا ہوا۔ اس کا پیٹ۔ اس کی پسلیاں۔ اس کی کمر کا خم۔ چہرہ نہیں۔ اب بھی چہرہ نہیں۔ لیکن جلد۔ اس کی شکل۔ اس کے جسم کی حقیقت، موجود، گرم، پیش کردہ۔

وہ اس تصویر کو دیکھتے ہوئے فارغ ہوا، اس کے کان میں اس کی آواز تھی، اس کا ہینڈل ایسے کہہ رہی تھی جیسے یہ کوئی نام ہو۔ جیسے یہ واحد لفظ تھا جو وہ جانتی تھی۔

چھٹی بار، وہ بالکل فارغ نہیں ہوئے۔ وہ بس فون پر لیٹے رہے، ایک ساتھ سانس لیتے ہوئے، کھلونا دھیمی گونج پر، اس کا ہاتھ ساکن، اس کی آواز سرگوشی۔ اس نے کھیتوں کے بارے میں بات کی۔ آسمان کے بارے میں۔ پتھر کی دیواروں کے بارے میں۔ اس نے سمندر کے بارے میں بات کی۔ چٹانوں کے بارے میں۔ ہوا کے بارے میں۔ دو ممالک میں دو بستروں پر دو لوگ، آواز کے ایک پتلے، غیر مرئی دھاگے سے جڑے ہوئے، اپنی زندگیوں کے مناظر کو ایسے بیان کر رہے تھے جیسے وہ اپنے درمیان کی دوری کا نقشہ بنا رہے ہوں۔

"میں تمہارا چہرہ دیکھنا چاہتا ہوں،" اس نے کہا۔

"میں جانتی ہوں۔"

"کب؟"

"مجھے نہیں معلوم۔ میں تیار نہیں۔"

"ٹھیک ہے۔"

"کیا یہ ہے؟"

"ہاں۔ میں انتظار کروں گا۔"

"تم یہ کہتے رہتے ہو۔"

"کیونکہ میں اسے ہمیشہ سنجیدگی سے کہتا ہوں۔"

وہ دیر تک خاموش رہی۔ وہ اس کی سانسوں کو آہستہ ہوتے ہوئے سن سکتا تھا۔ ہموار ہوتے ہوئے۔ کسی کے آرام کرنے کی آواز۔

"نارتھ فورلینڈ؟"

"ہاں۔"

"مجھے لگتا ہے کہ میں مشکل میں ہوں۔"

"میں بھی۔"

"شب بخیر۔"

"شب بخیر، اوئس۔"

اس نے فون بند کر دیا۔ فون اس کے کان کے خلاف گرم تھا۔ اس نے اسے اپنے ساتھ تکیے پر رکھا اور اندھیرے میں لیٹ گیا، ہوا کو سنتے ہوئے، اور کئی سالوں میں پہلی بار، اندھیرا غیر موجودگی سے زیادہ ایک کمرے جیسا محسوس ہوا۔ ایک کمرہ جس میں کوئی موجود تھا۔