شديد بھوک

پیر کا دن یوں آیا جیسے ایک رکی ہوئی سانس بالآخر چھوٹ گئی ہو۔

وہ پانچ بجے جاگا۔ الارم بجنے کی وجہ سے نہیں، بلکہ اس کا جسم جانتا تھا۔ اس کے اندر کا کوئی حیوانی حصہ، اپنی خود نفرت، زیادہ سوچنے اور احتیاط سے بنائی گئی مہربانی کے نیچے، سمجھ گیا تھا کہ آج وہ دن ہے جب خاموشی ختم ہوگی۔ وہ اندھیرے میں لیٹا رہا اور اپنے سینے میں ایک لہر کی طرح بڑھتی ہوئی توقع محسوس کی۔ آہستہ۔ ناگزیر۔ مکمل۔

سات بجے تک، وہ نہا چکا تھا، کافی بنا چکا تھا اور باورچی خانے کی میز پر اپنا فون لکڑی پر سیدھا رکھ کر خالی سکرین کو گھور رہا تھا۔ گروپ چیٹ پورے ہفتے کے آخر میں خاموش تھی۔ امریکیوں کی طرف سے کوئی پیغام نہیں تھا۔ اس کی طرف سے کوئی پیغام نہیں تھا۔ ایپ کا آئیکن وہاں جامنی اور سیاہ رنگ میں پڑا تھا، ایک بند دروازہ جس پر اسے دستک دینے کی اجازت نہیں تھی۔

سات بج کر بارہ منٹ پر، اس کا فون بجا۔

Oise_88 (پی ایم): وہ چلا گیا ہے۔

دو الفاظ۔ اس نے محسوس کیا کہ اس کا پورا جسم جواب دے رہا ہے۔ کندھے ڈھیلے پڑ گئے، جبڑا کھل گیا۔ ایک جسمانی رہائی، جیسے وہ اڑتالیس گھنٹوں سے اپنے سر پر کوئی وزن اٹھائے ہوئے تھا اور کسی نے بالآخر اسے اس سے لے لیا ہو۔

NorthForeland (پی ایم): کیسی ہو؟

Oise_88 (پی ایم): بھوکی ہوں۔

NorthForeland (پی ایم): کس چیز کی؟

Oise_88 (پی ایم): تم۔ سب کچھ۔ جو کچھ تم مجھے دو گے۔

اس نے اپنی کافی نیچے رکھی۔ اس کا ہاتھ ہلکا سا کانپ رہا تھا۔

NorthForeland (پی ایم): میں دو دن سے تمہارے بارے میں سوچ رہا ہوں۔

Oise_88 (پی ایم): بتاؤ۔

NorthForeland (پی ایم): یہاں نہیں۔ مجھے کال کرو۔

اس نے تیس سیکنڈ کے اندر کال کی۔ لائن ملی اور اس نے اسے سانس باہر نکالتے ہوئے سنا۔ کوئی لفظ نہیں تھا۔ صرف ایک سانس۔ لمبی اور بے قابو، کسی ایسے شخص کی آواز جس نے پورے ہفتے کے آخر تک اسے روکے رکھا ہو۔

"ہائے،" اس نے کہا۔

"ہائے۔"

"میں اب ٹھیک سے بات کر سکتی ہوں۔ وہ چلا گیا ہے۔ گھر میرا ہے۔"

"کیسا محسوس ہو رہا ہے؟"

"کورسے اتارنے جیسا۔ میں بالآخر سانس لے سکتی ہوں۔"

"تم پورے ہفتے کے آخر تک اپنی سانس روکے ہوئے تھی۔"

"ہر سیکنڈ۔ ہر کھانا۔ ہر گفتگو۔ ہر بار جب اس نے مجھے چھوا تو میں اپنی سانس روکے ہوئے تھی اور تمہارے بارے میں سوچ رہی تھی۔"

اس نے اپنی آنکھیں بند کر لیں۔ ہفتے کی رات کی حسد ایک مختصر سبز شعلے کی طرح اس کے سینے میں لہرائی، لیکن وہ ایماندار تھی اور اس نے اسے قبول کر لیا تھا اور اب وہ یہاں تھی، سانس لے رہی تھی، اور آکسیجن کی کمی سے شعلہ بجھ گیا۔

"میں نے بھی تمہارے بارے میں سوچا،" اس نے کہا۔ "جتنا مجھے نہیں سوچنا چاہیے تھا۔ جتنا صحت مند نہیں ہے۔"

"ہمارے ساتھ کچھ بھی صحت مند نہیں ہے۔ تم یہ جانتی ہو۔"

"میں جانتا ہوں۔"

"مجھے یہ پسند نہیں آیا۔ تم سے دور رہنا۔ ایسا محسوس ہوا جیسے… کیا تم جانتی ہو جب تم پانی کے اندر ہو اور تمہیں سطح نظر آ رہی ہو لیکن تم وہاں تک پہنچ نہ سکو؟ بالکل ویسا ہی۔"

"میں اس احساس کو جانتا ہوں۔"

"میں بار بار اپنا فون اٹھاتی اور رک جاتی۔ میں تمہیں میسج کرنا چاہتی تھی۔ میں تمہاری آواز سننا چاہتی تھی۔ میں کل باغ میں بیٹھی اور اپنی آنکھیں بند کر کے تمہاری سانسوں کی ٹھیک آواز یاد کرنے کی کوشش کی جب تم فارغ ہوئے تھے اور میں اسے صحیح طرح سے یاد نہیں کر سکی اور اس نے مجھے چیخنے پر مجبور کر دیا۔"

اس نے نگلا۔ اس کا گلا خشک تھا۔

"مجھے تمہاری ضرورت ہے،" اس نے کہا۔ "آج۔ بعد میں نہیں۔ ابھی۔"

"تمہیں کیا چاہیے؟"

"سب کچھ۔ مجھے تمہاری ضرورت ہے کہ تم مجھے ٹکڑے ٹکڑے کر دو۔ مجھے سوچنا بند کرنا ہے۔ مجھے وہ بننا بند کرنا ہے۔ مجھے تمہاری ضرورت ہے کہ تم مجھے غائب کر دو۔"

"میں یہ کر سکتا ہوں۔"

"میں جانتی ہوں تم کر سکتے ہو۔ اسی لیے میں پوچھ رہی ہوں۔"

"اپنا کھلونا میرے لیے جوڑو۔"

"پہلے ہی ہو چکا ہے۔"

اس نے ایپ کھولی۔ اس کا آلہ جڑا ہوا تھا۔ آن لائن۔ انتظار میں۔ فیڈ بیک لاگ نے صفر شدت دکھائی۔ وہ تیار تھی۔ وہ تیار رہ چکی تھی۔ شاید کل رات سے، اندھیرے میں لیٹی ہوئی، پیر کا انتظار کر رہی تھی جیسے ایک قیدی معافی کا انتظار کرتا ہے۔

"میں آج نرم نہیں رہوں گا،" اس نے کہا۔

"میں نہیں چاہتی کہ تم نرم رہو۔"

"میں جانتا ہوں۔ میں تمہیں یہ اس لیے بتا رہا ہوں کیونکہ میں چاہتا ہوں کہ تم اسے سنو۔ میں نے چیزیں روکی ہوئی تھیں۔ مہربانی۔ صبر۔ میرا وہ آہستہ، محتاط روپ جو تمہیں بیس فیصد پر رکھتا ہے اور تمہیں سانس لینے دیتا ہے۔ وہ آدمی اب بھی یہاں ہے۔ لیکن ایک اور روپ ہے۔ ایک ایسا روپ جو دو دن سے ایک کمرے میں بند ہے، ہوا سن رہا ہے، تمہارے بارے میں سوچ رہا ہے کہ تم ایک ایسے آدمی کے لیے پرفارم کر رہی ہو جو نہیں جانتا کہ جب تم اصلی ہوتی ہو تو تمہاری آواز کیسی ہوتی ہے۔ وہ روپ بھوکا ہے۔"

وہ خاموش ہو گئی۔ اس نے اس کی سانسوں کو تیز ہوتے ہوئے سنا۔

"وہ روپ کیا چاہتا ہے؟" اس نے سرگوشی کی۔

"وہ تمہیں تباہ کرنا چاہتا ہے۔"

اس نے ایک آواز نکالی۔ ایک چھوٹی، غیر ارادی آواز جو اس کے گلے کے پچھلے حصے سے آئی۔ کراہ نہیں تھی۔ کراہ سے پہلے کی کوئی چیز۔ ایک ایسے جسم کی آواز جو اس اجازت پر ردعمل دے رہا تھا جس کا وہ انتظار کر رہا تھا۔

"مجھے بتاؤ،" اس نے کہا۔

"میں تمہیں ایک کالر میں چاہتا ہوں۔ استعارہ نہیں۔ ایک اصلی۔ چمڑے کا۔ اتنا تنگ کہ جب تم نگلو تو تمہیں محسوس ہو۔ اتنا تنگ کہ ہر بار جب تم سانس لو تو تمہیں یاد دلائے کہ تم کس کی ہو۔"

"Putain۔"

"میں چاہتا ہوں کہ یہ پیچھے سے بندھا ہو۔ میرے ہاتھ بکل پر ہوں۔ میری انگلیاں تمہاری گردن پر ہوں۔ میں چمڑے کے ذریعے تمہاری نبض محسوس کرنا چاہتا ہوں۔"

"ہاں۔"

"میں تمہارے نپلوں پر کلیمپس چاہتا ہوں۔ نرم والے نہیں۔ دانتوں والے۔ وہ جو تمہیں لگنے پر ہانپنے پر مجبور کریں اور لگے رہنے پر درد دیں۔ میں انہیں خود تمہارے اوپر لگانا چاہتا ہوں۔ میں تمہارا چہرہ دیکھنا چاہتا ہوں جب درد ہو اور پھر میں اسے کسی اور چیز میں تحلیل ہوتے دیکھنا چاہتا ہوں۔"

وہ اب زور زور سے سانس لے رہی تھی۔ وہ اسے فون کے ذریعے سن سکتا تھا۔ اس کی تال۔ اس کی رفتار۔

"کھلونا آن کرو،" اس نے کہا۔

اس نے سلائیڈر کو دھکیلا۔ دس پر نہیں۔ پندرہ پر نہیں۔ تیس پر۔ ایک سخت، فوری دھڑکن جو وہ جانتا تھا کہ اسے دیوار کی طرح ٹکرائے گی۔

وہ ہانپ اٹھی۔ ایک تیز، ٹوٹی ہوئی آواز۔ ایسی ہانپ جو اس بات کی نشاندہی کرتی تھی کہ اس کا جسم کئی دنوں سے تیار تھا اور اچانک شدت ایک ہی وقت میں تقریباً بہت زیادہ اور ناکافی تھی۔

"فک۔"

"میں ابھی ختم نہیں ہوا۔"

"جاری رکھو۔"

"میں تمہیں کنارے پر لانا چاہتا ہوں۔ بار بار۔ میں تمہیں کنارے پر لا کر روکنا چاہتا ہوں۔ اور پھر تمہیں واپس لانا چاہتا ہوں۔ اور پھر روکنا چاہتا ہوں۔ جب تک تم سوچ نہ سکو۔ جب تک تم پرفارم نہ کر سکو۔ جب تک تمہارا وہ کچا، ایماندار، مایوس روپ ہی باقی نہ رہ جائے جو اصلی ہونے کے علاوہ کچھ اور نہیں جانتا۔"

"کتنی بار؟"

"جتنی بار میں چاہوں۔"

"اور پھر؟"

"اور پھر میں تمہیں دھکا دوں گا اور جاری رکھوں گا۔ بعد میں۔ جب تم حساس ہو گی۔ جب تمہارا جسم مزید برداشت نہیں کر سکے گا۔ میں کھلونا آن رکھوں گا اور تمہیں وہیں روکے رکھوں گا۔ حساسیت کے دوران۔ درد کے دوران۔ ان آوازوں کے دوران جو تم نکالو گی جب یہ بہت زیادہ ہو گا اور تم چاہو گی کہ میں رک جاؤں لیکن تم یہ بھی نہیں چاہو گی کہ میں رکوں۔"

وہ کراہی۔ صحیح طرح سے۔ مکمل۔ وہ آواز جو وہ پورے ہفتے کے آخر تک اپنے سر میں دہراتا رہا تھا، سوائے اس کے کہ یہ والی اصلی تھی، ابھی ہو رہی تھی، براہ راست، اس کے کان میں۔

"تم یہ چاہتی ہو،" اس نے کہا۔ یہ کوئی سوال نہیں تھا۔

"ہاں۔ ہاں۔ پلیز۔"

"پلیز کیا؟"

"پلیز مجھے ٹکڑے ٹکڑے کر دو۔ پلیز مجھے سوچنا بند کروا دو۔ پلیز۔"

اس نے پینتیس پر دھکیلا۔ وہ چیخ اٹھی۔ ایک تیز، اونچی آواز جو اوپر سے پھٹ گئی۔

"تم کہاں ہو؟" اس نے پوچھا۔

"کمرہ۔ بستر پر۔ منہ کے بل۔"

"اچھا۔ میں تمہیں منہ کے بل چاہتا ہوں۔ میں تمہارا چہرہ تکیے میں چاہتا ہوں۔ میں تمہارے ہاتھ سر کے اوپر چاہتا ہوں۔ میں چاہتا ہوں کہ تم اپنی گردن کے گرد کالر اور اپنے نپلوں پر کلیمپس اور میری ہاتھ تمہاری کمر پر، تمہیں نیچے دبائے ہوئے تصور کرو۔"

"میں تصور کر رہی ہوں۔"

"اچھا۔ اب میں چاہتا ہوں کہ تم وہیں رہو۔ حرکت نہ کرو۔ خود کو مت چھوؤ۔ صرف کھلونا۔ صرف میری آواز۔"

"ٹھیک ہے۔"

"میں تمہیں کچھ دیر کے لیے پینتیس پر رکھوں گا۔ میں چاہتا ہوں کہ تم قریب آؤ۔ کنارے پر نہیں۔ قریب کے قریب۔ میں چاہتا ہوں کہ تم منڈلاتی رہو۔ میں چاہتا ہوں کہ تم اسے بنتے، بنتے اور بنتے ہوئے محسوس کرو اور کبھی مکمل طور پر نہ پہنچو۔"

"تم ظالم ہو۔"

"تمہیں کوئی اندازہ نہیں۔"

اس نے اسے وہاں بارہ منٹ تک روکے رکھا۔

پینتیس فیصد پر بارہ منٹ، جو اس سے کہیں زیادہ تھا جتنا اس نے اسے کبھی بغیر شدت بڑھائے برداشت کروایا تھا۔ وہ ہوش و حواس میں آتی جاتی رہی۔ اس نے جو وائس نوٹس بھیجے وہ ٹکڑوں میں تھے۔ ٹوٹی ہوئی فرانسیسی۔ ٹوٹی ہوئی انگریزی۔ ایسی آوازیں جو دونوں میں سے کوئی نہیں تھیں۔

آٹھویں منٹ پر، اس نے التجا کی۔

"پلیز۔ پلیز۔ مجھے ضرورت ہے۔ میں نہیں کر سکتی۔ پلیز۔"

"ابھی نہیں۔"

"میں ہونے والی ہوں۔ میں فارغ ہونے والی ہوں۔ میں اسے روک نہیں سکتی۔"

"تم کر سکتی ہو۔ اور تم کرو گی۔ کیونکہ میں تمہیں کہہ رہا ہوں۔"

ایک سسکی۔ لمبی۔ مایوس کن۔ ایک ایسے جسم کی آواز جو خود سے جنگ کر رہا ہو۔

"پلیز۔ میں کچھ بھی کروں گی۔"

"کچھ بھی؟"

"کچھ بھی۔"

"ایک تصویر لو۔ ابھی۔ تمہارا چہرہ۔ تکیے میں۔ مجھے بھیجو۔"

"تم نے کہا تھا حرکت نہ کرو۔"

"میں ایک استثنا دے رہا ہوں۔"

اس نے اسے حرکت کرتے سنا۔ چادروں کی سرسراہٹ۔ فون پکڑا گیا۔ ایک تصویر پہنچی۔ اس کا چہرہ، آدھا تکیے میں، آدھا نظر آ رہا تھا۔ سرخ۔ آنکھیں بند۔ منہ کھلا۔ بال ہر جگہ۔ وہ تباہ حال لگ رہی تھی۔ وہ خوبصورت لگ رہی تھی۔ وہ اپنے اس روپ میں لگ رہی تھی جو کسی اور کو دیکھنے کو نہیں ملتا تھا۔

اس نے اسے گھورا اور اپنے سینے میں کچھ بدلتے ہوئے محسوس کیا۔ شہوت نہیں۔ کچھ گہرا۔ کچھ جو بھوک اور خواہش کے نیچے رہتا تھا۔ ایک ایسی شدید نرمی جو تقریباً تکلیف دہ تھی۔

"تم خوبصورت ہو،" اس نے کہا۔

"مت کرو۔ ابھی مہربان مت بنو۔ مجھے تمہاری ضرورت ہے کہ تم دوسری چیز بنو۔"

"کون سی دوسری چیز؟"

"بھوکی چیز۔ ظالم چیز۔ وہ چیز جو لیتی ہے۔"

"تم چاہتی ہو کہ میں لوں۔"

"میں چاہتی ہوں کہ تم سب کچھ لے لو۔"

اس نے پینتالیس پر دھکیلا۔ وہ چیخ اٹھی۔ زور سے نہیں۔ ایک دبی ہوئی چیخ، تکیے میں دبی ہوئی، لیکن اس نے اسے سنا۔ ایک عورت کی دبی ہوئی، مایوس کن آواز جو ایک ایسی حد پار کر رہی تھی جہاں سے وہ واپس نہیں آ سکتی تھی۔

"اب؟" اس نے ہانپتے ہوئے کہا۔

"اب۔"

اس نے ساٹھ پر دھکیلا۔ وہ فوراً فارغ ہو گئی۔ آواز پہلے سے مختلف تھی۔ خاموش نہیں۔ سانس باہر نکالنے جیسی نہیں۔ ایک مکمل، کچی، بے قابو چیخ جو چار سیکنڈ تک جاری رہی اور سسکی پر ختم ہوئی۔ وہ فون کے ذریعے اس کے جسم کو تڑپتے ہوئے سن سکتا تھا۔ چادریں مڑ رہی تھیں۔ سانس رک رہی تھی اور ٹوٹ رہی تھی۔

وہ نہیں رکا۔

"Putain۔ Putain۔ میں نہیں کر سکتی۔ یہ بہت زیادہ ہے۔ میں نہیں کر سکتی۔"

"تم کر سکتی ہو۔"

"یہ بہت زیادہ ہے۔ یہ درد کرتا ہے۔ یہ ہے۔"

"کیا تم چاہتی ہو کہ میں رک جاؤں؟"

خاموشی۔ ایک لمبی، کانپتی ہوئی سانس۔

"نہیں۔"

"تو میں نہیں رکوں گا۔"

اس نے کھلونا ساٹھ پر روکے رکھا۔ وہ پہلے عروج سے گزر چکی تھی اور اس علاقے میں داخل ہو چکی تھی جو اس کے بعد موجود تھا، جہاں جسم انتہائی حساس تھا اور ہر دھڑکن خوشی اور درد دونوں تھی اور ان کے درمیان کی لکیر تحلیل ہو چکی تھی۔ وہ ایسی آوازیں نکال رہی تھی جو اس نے پہلے کبھی نہیں سنی تھیں۔ چھوٹی، اونچی، حیوانی آوازیں۔ سسکیاں اور ہانپیں اور کراہیں جو ایک دوسرے پر چڑھ رہی تھیں، ان کے درمیان کوئی وقفہ نہیں تھا، شور کا ایک مسلسل دھارا جو اسے بتا رہا تھا کہ وہ جا چکی ہے۔

"تم کہاں ہو؟" اس نے پوچھا۔

"میں نہیں جانتی۔ میں نہیں۔ میں نہیں کر سکتی۔ میں کہیں نہیں ہوں۔ میں۔"

"اچھا۔ میں تمہیں وہیں چاہتا ہوں۔ کہیں نہیں۔ صرف محسوس کرتے ہوئے۔"

"پلیز۔ پلیز۔ میں نہیں کر سکتی۔ مجھے ضرورت ہے۔ مجھے ضرورت ہے۔"

"تمہیں کیا چاہیے؟"

"تم۔ تمہاری آواز۔ تمہارے ہاتھ۔ مجھے ضرورت ہے۔ مجھے تمہیں سننے کی ضرورت ہے۔ پلیز۔ میرے ساتھ آؤ۔ پلیز۔"

وہ پہلے ہی خود کو چھو رہا تھا۔ تصویر کے بعد سے۔ تکیے میں اس کے چہرے کو دیکھنے کے بعد سے، تباہ حال اور اصلی۔ وہ خود کو روکے ہوئے تھا، اس پر توجہ مرکوز کیے ہوئے تھا، لیکن اب وہ پوچھ رہی تھی اور وہ اسے انکار نہیں کر سکتا تھا۔

"میں یہاں ہوں،" اس نے کہا۔ "میں خود کو چھو رہا ہوں۔"

"مجھے سننے دو۔"

اس نے خود کو چھوڑ دیا۔ اس نے جو آواز نکالی وہ غیر ارادی تھی۔ ایک نیچی، گہری کراہ جو اس کے گلے کی تہہ سے آئی۔ اس نے اسے اس پر ردعمل دیتے ہوئے سنا، ایک تیز ہانپ جس کا مطلب تھا کہ آواز اس کے اندر بجلی کی طرح گزر گئی تھی۔

"دوبارہ،" اس نے کہا۔ "پلیز۔ دوبارہ۔"

اس نے حرکت کی۔ جتنا وہ چاہتا تھا اس سے آہستہ۔ اسے کنٹرول کرتے ہوئے۔ آواز کو بننے دیتے ہوئے۔ ایک نیچی، تال والی سانس جو اس کے اندر کھلونے کی دھڑکن سے ملتی تھی۔ وہ اسے دوبارہ چڑھتے ہوئے سن سکتا تھا۔ آوازیں بدل رہی تھیں۔ اونچی۔ تنگ۔

"میں دوبارہ فارغ ہونے والی ہوں،" اس نے ہانپتے ہوئے کہا۔

"میں جانتا ہوں۔ میں اسے سن سکتا ہوں۔"

"میرا انتظار کرو۔ پلیز۔ میں تمہیں سننا چاہتی ہوں جب میں۔ پلیز۔"

"میں کوشش کروں گا۔"

"کوشش مت کرو۔ کرو۔ مجھے تمہیں بکھرتے ہوئے سننے کی ضرورت ہے جب میں بکھر جاؤں۔"

اس نے تیزی سے حرکت کی۔ اس کی سانسیں اب بے ترتیب تھیں۔ آواز نے فون کو بھر دیا۔ گہری۔ کچی۔ بے قابو۔ وہ مسلسل کراہ رہی تھی، ایک نیچی، لہراتی ہوئی آواز جو کھلونے کی دھڑکن کے ساتھ اوپر نیچے ہو رہی تھی، اور وہ فیڈ بیک لاگ کے ذریعے اس کے جسم کو سخت ہوتے ہوئے محسوس کر سکتا تھا، دباؤ بدل رہا تھا، تال شفٹ ہو رہی تھی۔

"اب،" اس نے کہا۔ "اب۔ اب۔ اب۔"

وہ فارغ ہوا۔ اس نے جو آواز نکالی وہ ایک کراہ تھی جو کسی اونچی چیز میں ٹوٹ گئی، کچھ کچا اور ٹوٹا ہوا اور مکمل ہتھیار ڈالنے کے علاوہ کسی اور چیز کے طور پر ناقابل شناخت۔ وہ اس کے پیچھے آئی۔ اس کی چیخ تیز اور فوری تھی، اس کی آواز سے متحرک ہوئی، اور وہ فون پر ایک ساتھ بکھر گئے، دو ممالک میں دو آوازیں ایک ہی لمحے میں ٹوٹ گئیں۔

خاموشی۔ سانسیں۔ فون اس کے کان کے خلاف گرم تھا۔

"دوبارہ،" اس نے کہا۔

وہ ہنسا۔ بے سانس۔ "پہلے ہی؟"

"پہلے ہی۔ میں نے تمہیں بتایا تھا۔ میں بھوکی ہوں۔"

"مجھے ایک منٹ دو۔"

"ساٹھ سیکنڈ۔ میں گن رہی ہوں۔"

وہ اسے مسکراتے ہوئے سن سکتا تھا۔ اس کی آواز میں گرمجوشی۔ اصلیت۔ وہ جو پرفارمنس ہٹائے جانے کے بعد موجود تھی۔ وہ روپ جو بھوکا اور بے شرم اور ایماندار تھا۔

"اسے تیس سیکنڈ کر دو،" اس نے کہا۔

"تم مجھے مار ڈالو گی۔"

"کیا خوبصورت طریقہ ہے جانے کا۔"

دوپہر تک، وہ پانچ بار فارغ ہو چکے تھے۔

پہلا وہ تھا جس نے ہفتے کے آخر کی خاموشی توڑی۔ کچا اور مایوس کن اور بہت تیز۔ دوسرا آہستہ تھا، وہ اسے بیس منٹ تک کنارے پر روکے رہا اس سے پہلے کہ اسے گرنے دے، اس کی آواز اس کے کان میں نیچی اور حکم دینے والی تھی، کالر اور کلیمپس اور جس طرح وہ اسے نیچے دبائے گا اس کی وضاحت کر رہا تھا۔ تیسری اس کی باری تھی۔ اس نے فون لیا اور اسے اس کے ذریعے بات کی، اس کی آواز مستحکم اور حکم دینے والی تھی، اسے ٹھیک ٹھیک بتا رہی تھی کہ خود کو کیسے چھوئے، کتنی تیزی سے، کتنا تنگ، کب رکے، کب شروع کرے۔ اس نے اس کی مکمل اطاعت کی، اور جب وہ فارغ ہوا، تو یہ ایک ایسی آواز کے ساتھ تھا جس نے اسے حیران کر دیا۔ ایک ایسی آواز جو اس نے پہلے کبھی نہیں نکالی تھی۔ ایک کراہ اور سسکی کے درمیان کی کوئی چیز۔

چوتھا ایپ پر تھا، کھلونے کے ساتھ، لیکن اس بار وہ اسے کنارے پر لایا اور رک گیا۔ تین بار۔ چار۔ پانچ۔ اس نے فرانسیسی اور انگریزی میں التجا کی اور دھمکیاں دیں اور گالیاں دیں اور پانچویں بار رکنے پر وہ رو رہی تھی، واقعی رو رہی تھی، مایوسی اور ضرورت کے آنسو، اور اس نے اسے اس کی بے رحمی میں وہیں روکے رکھا اور اسے بتایا کہ جب وہ ٹوٹتی ہے تو وہ خوبصورت لگتی ہے۔

جب اس نے بالآخر اسے فارغ ہونے دیا، تو آواز تباہ کن تھی۔ ایک چیخ جو کچھ بھی نہیں سے بنی اور فون کو بھر دیا اور اس کے کمرے کو بھر دیا اور ان کے درمیان کی جگہ کو بھر دیا۔ وہ اس کے ساتھ فارغ ہوا، اس کا ہاتھ تیزی سے حرکت کر رہا تھا، اس کی اپنی آواز اس کی آواز سے مل رہی تھی، اور دوہرا عروج اتنا شدید تھا کہ اس کے بعد تین منٹ تک ان میں سے کسی نے بات نہیں کی۔

پانچواں خاموش تھا۔ تقریباً نرم۔ اس نے کھلونا بیس فیصد پر روکے رکھا اور اس سے بات کی۔ سیکس کے بارے میں نہیں۔ سمندر کے بارے میں۔ ہوا کے بارے میں۔ اس طریقے کے بارے میں جس طرح دوپہر میں روشنی اس کی چھت پر حرکت کرتی تھی۔ وہ نرمی سے، تقریباً اتفاقاً، فارغ ہو گئی، ایک نرم لہر جو اس پر چھا گئی جب وہ جملے کے بیچ میں تھا، آسمان کے رنگ کی وضاحت کر رہا تھا۔

"معاف کرنا،" اس نے کہا۔

"معافی مانگنا بند کرو۔"

"میں کچھ نہیں کر سکتی۔ یہ بس ہو گیا۔"

"تم فارغ ہو گئی جب میں آسمان کے بارے میں بات کر رہا تھا۔ یہ سب سے زیادہ خوش کن چیز ہے جو کسی نے کبھی کی ہے۔"

وہ ہنسی۔ "تمہاری آواز مجھ پر اثر کرتی ہے۔ تم یہ جانتے ہو۔ یہ منصفانہ نہیں۔"

"نہ ہی تمہارا لہجہ۔"

"میرا لہجہ؟"

"جب تم Putain کہتی ہو۔ جب تم اپنا کنٹرول کھو دیتی ہو اور فرانسیسی غالب آ جاتی ہے۔ میں تمہیں فرانسیسی میں فون بک پڑھتے ہوئے سن سکتا ہوں اور میں پھر بھی سخت رہوں گا۔"

"Putain۔"

"وہاں۔ وہ۔ بالکل وہی آواز۔"

"تم آسان ہو۔"

"میں تمہارا ہوں۔ فرق ہے۔"

دوپہر۔ انہوں نے وقفہ لیا۔ اس نے کھانا بنایا۔ اس نے چائے بنائی۔ انہوں نے کال جاری رکھی۔ اس کی گھریلو قربت سیکس سے تقریباً زیادہ نشہ آور تھی۔ اسے اپنے باورچی خانے میں حرکت کرتے ہوئے سننا، اس کے گھر کی آوازیں، بلی کا میاؤں کرنا۔ ایک عورت کی عام زندگی جس سے وہ محبت کر رہا تھا، قربت کی وجہ سے غیر معمولی بن گئی۔

"میں کچھ سوچ رہی تھی،" اس نے کہا۔

"کیا؟"

"جب تم بات کرتے ہو۔ سیشنز کے دوران۔ وہ چیزیں جو تم بیان کرتے ہو۔ کالر۔ کلیمپس۔ نیچے دبانا۔"

"ہاں۔"

"کیا تم واقعی وہ چیزیں چاہتے ہو؟"

"میں تمہارے ساتھ سب کچھ چاہتا ہوں۔"

"یہ جواب نہیں۔"

"ہاں۔ میں وہ چیزیں چاہتا ہوں۔ میں اپنے ہاتھ تم پر رکھنا چاہتا ہوں۔ میں تمہیں ردعمل دیتے ہوئے محسوس کرنا چاہتا ہوں۔ میں تمہارے جسم کو ذاتی طور پر کنٹرول کرنا چاہتا ہوں، ایپ کے ذریعے نہیں۔ میں تمہارا چہرہ دیکھنا چاہتا ہوں جب میں تمہیں وہاں سے آگے دھکیلوں جہاں تم سوچتی ہو کہ تم جا سکتی ہو۔"

"میں بھی یہ چاہتی ہوں۔"

"میں جانتا ہوں تم چاہتی ہو۔"

"کیا یہ۔ کیا تم اسی میں دلچسپی رکھتے ہو؟ غلبہ والی چیز؟"

اس نے اس کے بارے میں سوچا۔ وہ اسے کوئی لیبل نہیں دینا چاہتا تھا۔ لیبلز محدود کرنے والے ہوتے ہیں۔ لیکن ایمانداری اہم تھی۔

"میں تم میں دلچسپی رکھتا ہوں۔ جو بھی شکل یہ اختیار کرے۔ کبھی کبھی اس کا مطلب ہے تمہیں بیس فیصد پر روکے رکھنا اور تمہیں سانس لینے دینا۔ کبھی کبھی اس کا مطلب ہے تمہیں ساٹھ پر دھکیلنا اور فارغ ہونے کے بعد تمہیں وہاں روکے رکھنا جب تک تم رو نہ دو۔ یہ اس بات پر منحصر ہے کہ تمہیں کیا ضرورت ہے۔ میں تمہیں پڑھتا ہوں۔ میں جواب دیتا ہوں۔ یہی میں کرتا ہوں۔"

"یہ کوئی سادہ جواب نہیں۔"

"میں کوئی سادہ شخص نہیں۔"

"میں بھی نہیں۔"

"میں جانتا ہوں۔ اسی لیے یہ کام کرتا ہے۔"

وہ خاموش ہو گئی۔ وہ اسے چباتے ہوئے سن سکتا تھا۔ بلی کسی چیز پر کود گئی۔ ایک ایسی سطح جس پر اسے نہیں ہونا چاہیے تھا، اس کی آواز کے لہجے کی بنیاد پر جب اس نے کہا "non, chat, descend۔"

"میں تمہیں کراہنے پر مجبور کرنا چاہتی ہوں،" اس نے کہا۔

"تم کرتی ہو۔"

"میرا مطلب ہے زیادہ۔ میں تمہیں اس طرح سننا چاہتی ہوں جس طرح تم مجھے سنتے ہو۔ میں تمہیں ٹکڑے ٹکڑے کرنا چاہتی ہوں۔"

"تم پہلے ہی کرتی ہو۔"

"کافی نہیں۔ میں اسے کنٹرول کرنا چاہتی ہوں۔ میں تمہیں بتانا چاہتی ہوں کب اور کیسے اور میں تمہیں اپنا کنٹرول کھوتے ہوئے سننا چاہتی ہوں۔ میں وہ آواز سننا چاہتی ہوں جو تم نکالتے ہو جب تم مزید خود کو روک نہیں سکتے۔"

اس نے نگلا۔ اس کی آواز میں تبدیلی۔ اختیار۔ خاموش حکم۔ یہ وہ طاقت تھی جسے اس نے نام دیا تھا۔ وہ چیز جو اس نے چھپائی تھی۔ اور یہ یہاں تھی، اب چھپی ہوئی نہیں۔ کھلے میں کھڑی، اعتماد میں ملبوس، اس کی آنکھوں میں دیکھتی ہوئی۔

"تم کیا چاہتی ہو کہ میں کروں؟" اس نے پوچھا۔

"خود کو چھوؤ۔ ابھی۔ آہستہ۔"

"اب؟"

"بالکل ابھی۔ جب میں سنوں۔"

وہ پہلے ہی سخت تھا۔ صبح سے وقفے وقفے سے۔ بحالی کا وقت وہ چیز تھی جو اس نے محسوس کی تھی اور تعریف اور اطمینان کے امتزاج کے ساتھ تبصرہ کیا تھا جس نے اس کے اس حصے کو غذا دی تھی جسے وہ چھپانا بند کرنا سیکھ رہی تھی۔

اس نے خود کو چھوا۔ آہستہ۔ وہ پہلی سانس سن سکتی تھی۔ رکاوٹ۔

"آہستہ،" اس نے کہا۔

اس نے اطاعت کی۔

"میں تمہیں بنتے ہوئے سننا چاہتی ہوں۔ میں نہیں چاہتی کہ تم جلدی کرو۔ میں ہر مرحلہ سننا چاہتی ہوں۔ سانس لینا۔ چھوٹی آوازیں۔ وہ لمحہ جب تم اپنی آواز کا کنٹرول کھو دو۔"

اس نے حرکت کی۔ آہستہ۔ اس نے جو آواز نکالی وہ ایک نیچی گنگناہٹ تھی جو بڑھتی گئی۔ وہ اسے فون کے ذریعے سن سکتی تھی، بتدریج شدت میں اضافہ، جس طرح اس کی سانسیں کنٹرول شدہ سے بے ترتیب ہو گئیں۔

"مجھے بتاؤ تم کیا سوچ رہے ہو،" اس نے کہا۔

"میں تمہارے چہرے کے بارے میں سوچ رہا ہوں۔ تصویر میں۔ تکیے میں۔ سرخ۔ منہ کھلا۔ میں سوچ رہا ہوں کہ جب تم فارغ ہوتی ہو تو کیسی لگتی ہو۔ میں سوچ رہا ہوں کہ تمہاری آواز کیسی ہوتی ہے۔ میں سوچ رہا ہوں کہ تم میرے ہینڈل کو اس طرح کہتی ہو جیسے یہ کوئی نام ہو۔"

"NorthForeland۔"

"وہاں۔ وہ۔ بالکل وہی آواز۔"

"جاری رکھو۔"

"میں تمہارے ہاتھوں کے بارے میں سوچ رہا ہوں۔ میرے بالوں میں۔ کھینچتے ہوئے۔ میں تمہارے منہ کے بارے میں سوچ رہا ہوں میری گردن پر۔ میں تمہارے اندر ہونے اور تمہیں اپنے ارد گرد فارغ ہوتے ہوئے محسوس کرنے کے بارے میں سوچ رہا ہوں۔"

اس نے تیزی سے سانس اندر لی۔ "اور۔"

"میں تمہیں نیچے دبائے رکھنے کے بارے میں سوچ رہا ہوں۔ کلائیاں جکڑی ہوئی۔ تمہارے چہرے کو دیکھتے ہوئے جب میں۔ جب تم۔ میں اس آواز کے بارے میں سوچ رہا ہوں جو تم نکالو گی اگر میں تمہارے اندر ہوتا اور میں تمہیں حرکت نہ کرنے دیتا۔"

"Putain۔ Putain۔ میں۔ کھلونا۔ کیا تم۔"

"میں کھلونا نہیں چھو رہا ہوں۔ یہ تمہارے لیے ہے۔ تم مجھے سنو۔ تمہیں کھلونا نہیں ملے گا۔ تمہیں میری آواز ملے گی۔"

"مجھے کچھ چاہیے۔"

"تمہارے پاس میری آواز ہے۔ یہ کافی ہے۔"

"یہ نہیں۔"

"یہ ہے۔ تم پچھلی بار صرف میری آواز اور آسمان سے فارغ ہوئی تھی۔ تم اسے دوبارہ کر سکتی ہو۔"

"میں نہیں کر سکتی۔"

"تم کر سکتی ہو۔"

"مجھے تمہاری ضرورت ہے میرے اندر۔"

"میں تمہارے اندر ہوں۔ میں تمہارے کان میں ہوں۔ میں تمہارے سر میں ہوں۔ میں ہر اس آواز میں ہوں جو تم ابھی نکال رہی ہو۔ میں کسی بھی اور چیز سے زیادہ گہرا ہوں۔"

وہ سسکی۔ وہ اسے بستر پر حرکت کرتے ہوئے سن سکتا تھا۔ تڑپتے ہوئے۔ اس کا جسم کچھ ایسا تلاش کر رہا تھا جو وہاں نہیں تھا۔

"میں قریب ہوں،" اس نے کہا۔ "میں نہیں کر سکتا۔ میں ہونے والا ہوں۔"

"ابھی نہیں۔"

"میں اسے روک نہیں سکتا۔"

"تم نے مجھے بیس منٹ تک کنارے پر روکے رکھا۔ تم خود کو مزید دو منٹ تک روک سکتے ہو۔"

"دو منٹ۔"

"دو منٹ۔ میں تمہیں بتاؤں گا کب۔"

وہ کراہا۔ ایک کچی، ٹوٹی ہوئی آواز۔ اس نے اسے سنا اور اپنی ایک آواز سے جواب دیا، ایک کراہ جو جزوی طور پر ہمدردی اور جزوی طور پر اطمینان تھی۔

"ایک اور منٹ۔"

"میں نہیں کر سکتا۔"

"تم کر سکتے ہو۔ تم کر رہے ہو۔"

تیس سیکنڈ۔ بیس۔ دس۔

"اب،" اس نے کہا۔

وہ ایک ایسی آواز کے ساتھ فارغ ہوا جو تقریباً ایک سسکی تھی۔ ایک ٹوٹی ہوئی، کانپتی ہوئی سانس جو پانچ سیکنڈ تک جاری رہی اور اسے ہانپتے ہوئے چھوڑ گئی۔ وہ اس کے پیچھے آئی۔ کھلونے کے ساتھ نہیں۔ صرف اس کی آواز اس کے کان میں اور اس کی آواز میں حکم اور اس کے گرنے کا وقت بتائے جانے کی کچی، تباہ کن قربت کے ساتھ۔

دونوں سانس لے رہے تھے۔ فون گرم۔ دوپہر کی روشنی بدل رہی تھی۔

"وہ تھا،" اس نے کہا۔

"میں جانتا ہوں۔"

"تم نے ایک ایسی آواز نکالی جو میں نے پہلے کبھی نہیں سنی تھی۔"

"کون سی آواز؟"

"جیسے کچھ ٹوٹ رہا ہو۔ اچھے طریقے سے۔ جیسے ایک دیوار گر رہی ہو۔"

"وہ تھی۔"

"میں اسے دوبارہ سننا چاہتی ہوں۔"

"مجھے دس منٹ دو۔"

"پانچ۔"

"پانچ منٹ؟ تم مجھے تباہ کرنے کی کوشش کر رہی ہو۔"

"شاید میں ہوں۔"

"میں تمہیں کرنے دوں گا۔"

انہوں نے باقی دن سیکس اور بات چیت اور مزید سیکس اور مزید بات چیت کے چکر میں گزارا۔ اس نے اس کے بارے میں چیزیں سیکھیں۔ اسے بتایا جانا پسند تھا کہ کیا کرنا ہے لیکن صرف ایسے شخص کے ذریعے جو اس کی ضروریات پر توجہ دیتا ہو۔ اسے روکنے کا خیال، نیچے دبائے جانے کا، کنٹرول چھوڑنے کا پسند تھا، لیکن صرف تب جب اسے روکنے والا شخص کوئی ایسا ہو جس پر وہ مکمل بھروسہ کرتی ہو۔ اسے درد پسند تھا لیکن صرف تب جب اسے دیکھ بھال کے ساتھ پیش کیا جائے، نہ کہ بے رحمی سے۔

اس نے اس کے بارے میں چیزیں سیکھیں۔ وہ تیزی سے بحال ہوتا تھا کیونکہ خواہش کبھی مکمل طور پر ختم نہیں ہوتی تھی۔ یہ بس خود کو جمع کر لیتی تھی، کوئلوں کی طرح، اور اگلی سانس کا انتظار کرتی تھی۔ وہ جتنا توقع کرتا تھا اس سے زیادہ بلند آواز میں تھا جب اس نے خود کو کنٹرول کرنا بند کر دیا۔ اس نے جو آوازیں نکالیں وہ نیچی اور کچی اور بے پردہ تھیں، اور وہ ان کی عادی ہو چکی تھی۔ وہ انہیں جمع کرنا چاہتی تھی۔ انہیں کیٹلاگ کرنا چاہتی تھی۔ انہیں اندھیرے میں دوبارہ چلانا چاہتی تھی جب وہ وہاں نہ ہو۔

اس نے سیکھا کہ وہ صرف اس کی آواز سے فارغ ہو سکتا تھا۔ اس کے حکم کی مخصوص فریکوئنسی۔ جب اس نے اسے گرنے کو کہا، تو وہ گر گیا۔ ہر بار۔ بغیر مزاحمت کے۔

اس نے سیکھا کہ وہ صرف اس کے الفاظ سے فارغ ہو سکتی تھی۔ صرف اس کی توجہ کی درستگی، جس طرح اس نے بیان کیا کہ وہ اس کے ساتھ کیا کرنا چاہتا تھا، جس طرح اس نے ایسی تصاویر پینٹ کیں جن پر اس کے جسم نے اس کے دماغ کے انہیں فلٹر کرنے سے پہلے ہی ردعمل دیا۔

"تم خطرناک ہو،" اس نے کہا، شاید سوویں بار۔

"تم یہ کہتی رہتی ہو۔"

"کیونکہ یہ سچ ہوتا رہتا ہے۔"

شام۔ روشنی مدھم ہو گئی۔ گھر خاموش تھا۔ بلی کھڑکی کی دہلیز پر سو رہی تھی۔ وہ چودہ گھنٹوں سے فون پر تھے۔

"میں نہیں چاہتی کہ یہ ختم ہو،" اس نے کہا۔

"ایسا ضروری نہیں۔ ابھی نہیں۔"

"یہ ہوگا۔ کل۔ کام۔ زندگی۔ روپ۔"

"میں جانتا ہوں۔"

"کیا ہم یہ دوبارہ کر سکتے ہیں؟ ایسا ہی ایک اور دن؟"

"جب بھی تم چاہو۔"

"جب بھی میں چاہوں۔ یہ ایک خطرناک پیشکش ہے۔"

"میں ایک خطرناک آدمی ہوں۔"

"تم ایک نرم آدمی ہو سخت خول کے ساتھ۔"

"یہ سب سے اچھی چیز ہے جو تم نے مجھے کبھی کہی ہے۔"

"میرا مطلب ہے۔ سختی ایک پرفارمنس ہے۔ اندر سے تم صرف۔ مہربانی۔ اور درد۔ اور خواہش۔"

"میں بس اتنا ہی ہوں۔"

"یہ کافی ہے۔"

"کیا یہ ہے؟"

"ہاں۔"

اس نے اس پر یقین کیا۔ اس لیے نہیں کہ خود نفرت رک گئی۔ یہ کبھی نہیں رکی۔ بلکہ اس لیے کہ اس کی آواز، جب اس نے یہ کہا، سچائی جیسی لگ رہی تھی۔ اور اس نے اپنی پوری زندگی دوسروں کی آوازوں میں سچائی سننے میں گزاری تھی، اور اس نے اسے پہلے کبھی اپنی طرف مخاطب ہوتے ہوئے نہیں سنا تھا۔

ایسے نہیں۔

کبھی ایسے نہیں۔