Défaire

Les escaliers étaient une composition. La Dissonance la fit monter à reculons, bouche contre bouche, mains sur les hanches, et les pieds nus de Wren trouvaient chaque marche au toucher. La pierre vibrait à chaque pas et cette vibration la maintenait dans un état de désespoir et ce désespoir était le carburant.

La pièce du deuxième étage. La porte s'ouvrit et l'accord la frappa, le son complexe et dissonant s'infiltrant dans ses nerfs, et ses terminaisons nerveuses étaient déjà à vif. La pièce était faite de bois sombre et de lumière tamisée, et les instruments étaient disposés comme des outils. La Dissonance la poussa sur le lit et le lit la reçut.

Les liens sonores arrivèrent. Poignets au-dessus de sa tête, chevilles écartées. Les pinces vinrent, notes tenues sur ses tétons, se resserrant. La pierre vibrait en elle. Wren était ligotée, serrée et remplie et ce remplissage était l'attente.

La Dissonance se tenait au-dessus d'elle. Se déshabillant. Lentement. La veste, la chemise, le corps sombre apparaissant. Elle vint au lit et sa bouche se posa sur le sein de Wren, autour de la pince, et la bouche était chaude et la pince froide et les deux températures formaient un accord. Elle mordit la chair à côté de la pince et la morsure rencontra la douleur de la pince et cette rencontre fut une convergence.

Sa bouche descendit. Sur le ventre. Sur la hanche. Entre les jambes. La langue trouva l'humidité et la pierre à l'intérieur et traça un cercle autour de la pierre, et la vibration de la pierre et la vibration de la langue étaient de la même fréquence et le dos de Wren s'arqua et les liens la maintinrent.

Les doigts de la Dissonance pressèrent à l'intérieur, à côté de la pierre. La double plénitude, l'étirement, deux pressions contre les parois et les terminaisons nerveuses. La bouche de la Dissonance toujours sur l'endroit gonflé et les doigts à l'intérieur et la pierre à l'intérieur et les pinces sur ses tétons et chaque point de son corps était joué simultanément.

Le rythme s'intensifia. Les doigts caressant, la langue œuvrant, la pierre se déplaçant. La main de la Dissonance alla aux pinces et tira et la douleur fut une ligne brillante des tétons à l'endroit où la langue œuvrait et la ligne rencontra les doigts et la pierre. Wren était au bord, et ce bord n'était pas le sien.

Viens, dit la Dissonance contre elle, et la vibration du mot fut la dernière note.

Wren jouit. La Dissonance ne s'arrêta pas. Les doigts continuèrent de bouger, la langue continua d'œuvrer, et Wren jouissait encore quand le deuxième orgasme la frappa, plus profond, une vague, et les deux ne firent qu'un. Le collier tint cette fois. La résonance ne perça pas. Le confinement était son propre plaisir, le son piégé à l'intérieur, vibrant contre la laisse, et le piège était celui de la Dissonance et la Dissonance était le but.

La Dissonance se retira. Remonta le long du corps de Wren. Sa bouche se pressa contre celle de Wren et Wren se goûta sur les lèvres de la Dissonance et ce goût était la dévotion. Le corps de la Dissonance se pressa contre le sien, chaud, lourd, et ce poids était la sensation d'être étreinte.

Les liens se relâchèrent. La Dissonance s'allongea sur elle, de tout son poids, et ce poids était la sensation d'être étreinte. La pierre vibrait doucement. Les pinces restèrent. L'après-coup, la douleur et la plénitude cohabitaient.

La main de la Dissonance se posa sur la gorge de Wren. Par-dessus le collier. Sans presser. Reposant. Le pouls sous la paume, la vibration sous les doigts, et ce repos était la tendresse.

Tu as brisé le collier, dit Wren. D'une voix rauque.

Il a tenu. À peine.

Wren posa sa main sur les cheveux de la Dissonance. Le toucher était doux. La Dissonance la laissa faire. Ce laisser-faire était l'ouverture.

Le matin amena la Concorde.

Wren les sentit avant de les entendre. La respiration de la maison changea, les protections sur le seuil vibrant plus fort. La Dissonance se redressa et son visage acéré était de retour.

Reste ici, dit la Dissonance.

Qu'est-ce que c'est ?

La Concorde.

Elle s'habilla avec l'efficacité d'une femme s'apprêtant pour la guerre. La veste, les lignes sombres et structurées. Le tranchant rentrant dans son fourreau.

Reste ici, dit-elle de nouveau, et partit.

Wren ne resta pas. Elle enfila des vêtements et descendit et les protections étaient bruyantes et elle pouvait sentir la Concorde de l'autre côté de la porte, un accord de mages puissants, et cet accord était hostile.

Elle s'arrêta au pied de l'escalier. Les voix portaient.

La résonante est trop dangereuse. Une voix masculine. Lourde, structurée, un style vocal qui pesait sur l'air comme un poids. Un vocaliste. La branche la plus rare, la plus réglementée, et la voix de celui-ci avait la qualité d'une note fondamentale, du genre qui maintient les structures ensemble et peut les faire s'effondrer. Vous l'avez eue pendant deux semaines. Elle est tenue en laisse. Elle représente toujours un risque de rupture. Chaque mage du district a senti son collier surchargé la nuit dernière.

Le collier a tenu, dit la Dissonance.

Le collier ne suffit pas. La décision de la Concorde est de la réduire au silence.

Silence. Le genre qui pèse.

Vous voulez la réduire au silence, dit la Dissonance. D'une voix neutre.

Nous voulons que vous la réduisiez au silence. C'est vous qui brisez les choses.

La main de Wren trouva la rampe. Réduire au silence. Lui ôter le son. L'alto et le passage souterrain et la composition et la partition sous-jacente et la vraie voix. La faire taire. La rendre sourde à la chose qu'elle avait passée vingt-sept ans à ne pas entendre, puis deux semaines à apprendre à entendre et à aimer.

Non, dit la Dissonance.

Un seul mot. Bas et soutenu et égal et le son le plus effrayant que Wren ait jamais entendu, parce que ce mot était une ligne tracée dans le son lui-même et que l'arrêt était définitif.

La Concorde n'acceptera pas un non. La voix du vocaliste pressa plus fort, la note fondamentale basculant, son poids essayant de briser la fréquence de la Dissonance. Cela ne fonctionna pas. La note de la Dissonance tint bon et la note du vocaliste se brisa contre elle et le brisement fut audible dans le silence.

La Concorde acceptera ce que je lui donnerai. Je suis la Dissonance. Je suis celle que vous désignez pour résoudre les problèmes. Vous ne me dirigez pas vers les miens.

Les miens. Wren l'entendit à travers la porte. Les mots étaient dans le couloir comme le collier était sur sa gorge. Présents. Factuels. Vrais. Et la vérité était la chose qu'elle n'avait pas nommée, la chose chaude, sombre et pleine, et le nom était là maintenant, au bord de la connaissance, et le nom était mien.

La Concorde discutera d'alternatives, dit le vocaliste, prudent maintenant, le ton d'un homme qui avait réalisé que sa note ne pouvait pas tenir face à celle qu'il entendait.

Discutez. Et quand vous aurez fini, vous quitterez ma maison.

La porte s'ouvrit. La Dissonance se tenait dans l'embrasure de la porte et derrière elle la rue était vide et ses yeux gris trouvèrent Wren au pied de l'escalier et cette découverte était la chose. Le regard qui n'était pas une évaluation et pas de la faim et pas le visage acéré, était la fissure grande ouverte, était la peur et la joie et le mien tout à la fois.

Tu as entendu, dit la Dissonance.

Oui.

Ils reviendront. Avec plus. Avec des ultimatums. Avec des choses pires que de réduire au silence.

Je sais.

Je ne les laisserai pas prendre ton son.

Wren alla vers elle. Monta les escaliers, les trois marches, et ses mains trouvèrent le visage de la Dissonance et le visage était mouillé et cette humidité était la femme défaite et Wren tint le visage et le visage la laissa faire.

Je sais, dit Wren. Je t'ai entendue. La mienne.

Les mains de la Dissonance se levèrent. Pas vers la mâchoire de Wren. Pas vers sa hanche. Vers les mains de Wren, les mains sur son visage, et la Dissonance les y tint et cette étreinte était le fait de rester, la chose éternelle, et la maison respirait et les instruments jouaient, tous, et le son était un accord. Un véritable accord.