La douleur est amusante

Le premier jour, Wren ne quitta pas la pièce. Le collier bourdonnait et le bourdonnement la maintenait humide, et l'humidité était la cage. Elle enfouit son visage dans l'oreiller et l'oreiller sentait la maison, le bois et le son, et la plus légère trace de fumée. L'odeur lui causait une douleur sourde, et cette douleur était l'œuvre de la Dissonance, et Wren resta allongée dans le silence et ne se toucha pas parce qu'on ne lui avait pas dit qu'elle le pouvait.

Le deuxième jour, la Dissonance vint.

Elle ouvrit la porte et elle était là, grande et sombre, et le corps de Wren réagit avant que son esprit ne le puisse, une vague de chaleur entre ses jambes, le gonflement sous le bourdonnement du collier. Les yeux gris de la Dissonance trouvèrent la rougeur sur la poitrine de Wren et les mamelons durs à travers le tissu, et elle ne fit aucun commentaire.

Viens, dit la Dissonance.

L'arrière-salle. Planchers de bois, lumière tamisée. La porte fermée. L'insonorisation scellée.

À genoux.

Wren s'agenouilla. Le bois était dur sous ses genoux et le bourdonnement du collier se modifia lorsqu'elle s'agenouilla, la vibration entre ses jambes changeant de hauteur. La soumission rendit le bourdonnement plus fort, et ce plus fort la rendit plus humide, et cette humidité la fit trembler.

La Dissonance tourna autour d'elle. La fausse note écoutait. Wren était à genoux et la Dissonance était derrière elle, et elle pouvait sentir l'écoute dans sa peau, dans sa colonne vertébrale, dans la chaleur moite entre ses cuisses. La main de la Dissonance toucha ses cheveux. Le bout des doigts sur le sommet de sa tête. Léger. La façon dont on touche un instrument pour sentir sa résonance. Le souffle de Wren se coupa, et ce n'était pas la peur, ou pas seulement la peur, et la Dissonance sentit l'excitation monter en flèche à travers le collier.

Lève-toi, dit-elle.

Wren se leva. Ses jambes étaient instables. La Dissonance était proche et Wren était écoutée, chaque résonance mise à nu. L'écoute trouva l'humidité et le désir, et ne détourna pas le regard.

Tu as senti ça, dit la Dissonance. Pas une question.

Oui.

Décris-le.

Le bruit s'arrête. Dans ma tête. Quand je m'agenouille, quand tu me touches, le bruit s'arrête. Et il y a le silence. Et le silence, c'est comme être tenue. Et être tenue, c'est comme être possédée. Et être possédée, c'est ce que tu veux, parce que tu as passé toute ta vie à n'appartenir à rien et cela t'a rendue malade.

Les mots étaient dans la pièce comme le collier était à sa gorge. Factuels. Présents. Vrais.

Je vais te toucher. Tu me diras si tu veux que j'arrête. Le collier prend le bruit. Il ne prend pas le non. Si le non est réel, dis-le et j'arrêterai. Si le non est la sur-analyse, l'excuse, le recul, je ne l'entendrai pas, parce qu'il n'est pas réel. Comprends-tu la différence ?

Wren le comprit avec une clarté physique. La différence entre le non réel et le non-bruit était la différence entre l'alto et le violon.

Oui.

Dis le vrai mot.

Wren le dit. Non. Une fois, clairement. La Dissonance hocha la tête, et ce hochement était un contrat.

Sa main alla à la mâchoire de Wren, ferme, les doigts enserrant l'os. Le souffle de Wren la quitta. La certitude de cela était ce qu'elle avait désiré, car la certitude était l'opposé de la sur-analyse et la sur-analyse était tout ce qu'elle avait jamais eu.

Tu trembles. Est-ce la peur ou l'autre chose.

Je ne sais pas.

La prise se resserra. D'une fraction. Le corps de Wren répondit. Le tremblement s'apaisa. Le désir se concentra. La Dissonance sentit la réponse et la reconnaissance dans ses yeux gris était indubitable. Une musicienne entendant une note inattendue et la trouvant non pas fausse.

La Dissonance émit un son et les poignets de Wren se levèrent au-dessus de sa tête et y restèrent. Non pas liés. Sonnés. Des liens de résonance la retenaient. Elle tira et les liens tinrent. Un autre son et ses chevilles furent liées, écartées, et l'écartement l'ouvrit et l'ouverture fut une exposition.

La main de la Dissonance alla au sein de Wren. Pas douce. La prise trouva le mamelon et roula, et le roulement fut une note, et la note voyagea à travers le nerf jusqu'au bourdonnement du collier, et le bourdonnement la porta vers le bas, dans la chaleur.

Un autre son. Plus grave. Les pinces se formèrent. Pas en métal. Du son. Deux notes tenues qui agrippèrent les mamelons de Wren et se resserrèrent, une pression constante, une douleur constante, et la douleur était une fréquence qui voyageait dans le corps comme toutes les notes voyageaient, vers le bas. Les pinces et le collier et les liens étaient une seule composition et Wren était l'instrument.

La main de la Dissonance alla entre les jambes de Wren. Lente. Délibérée. Trois doigts glissant à travers l'humidité, pressant à l'intérieur, et la pression n'était pas une poussée mais un enroulement, une caresse, trouvant l'endroit à l'intérieur qui coupait le souffle de Wren et y restant. Les doigts bougeaient dans un rythme lent, chaque caresse une note, chaque note une revendication.

Le corps de Wren suivit le rythme. Ses hanches bougèrent contre la main et le mouvement n'était pas obéissance mais faim, le corps demandant plus, et la demande était la conversation.

Plus, dit Wren.

Le rythme changea. Plus lent. Le pouce de la Dissonance trouva l'endroit gonflé au-dessus de l'entrée et pressa, et la pression fut une note tenue qui correspondait au bourdonnement du collier, et les deux ne faisaient qu'un, et cet un était le bord. Le corps de Wren s'arqua contre les liens et le son qu'elle émit fut la vraie résonance.

La Dissonance ne la laissa pas jouir. Elle sentit le bord arriver à travers le lien et elle s'arrêta. Retira sa main. L'absence était la cruauté et la cruauté était le but.

Les pinces se resserrèrent. La bouche de la Dissonance alla au sein de Wren, autour de la pince, et la bouche était chaude et la pince était froide, et les deux températures étaient un accord. Elle mordit la chair à côté de la pince et la morsure rencontra la douleur de la pince, et la rencontre fut une convergence.

Sa bouche descendit. Sur le ventre. Sur la hanche. Entre les jambes. La langue trouva l'humidité et traça les plis, et le traçage était lent, patient, dévastateur. La langue de la Dissonance trouva l'endroit gonflé et pressa, et la pression correspondait au bourdonnement du collier, et les deux étaient le son de la Dissonance à l'intérieur de son corps, et le son était la rétention.

Le rythme s'intensifia. La langue travaillant, les doigts à l'intérieur, les pinces serrées. La main de la Dissonance remonta et tira les pinces, et la douleur fut une ligne brillante des mamelons à l'endroit où la langue travaillait, et la ligne connecta tout et la connexion fut un circuit. Le corps de Wren tressaillit vers la bouche, non pas s'éloignant, et le mouvement vers était involontaire et honnête.

Voilà. C'est ça.

Plus, dit Wren.

La langue pressa plus fort. Les doigts s'enroulèrent plus profondément. Le corps de Wren était au bord et le bord n'était pas le sien.

Joue, dit la Dissonance contre elle, et la vibration du mot fut la dernière note.

Wren jouit. L'orgasme fut un son, la résonance poussant à travers le collier, et les instruments sur les murs chantèrent. La Dissonance le sentit à travers le lien et le son qu'elle émit fut silencieux, brisé, une fracture dans sa propre note, et la fracture était nouvelle.

Elle ne s'arrêta pas. Sa langue continua de travailler, plus lentement maintenant, étirant l'orgasme en vagues, et Wren jouit à nouveau, plus profondément, une chose ondulante qui n'avait ni début ni fin clairs, et les deux devinrent un. Le collier tint cette fois. La résonance ne traversa pas. Le confinement était son propre plaisir, le son piégé à l'intérieur, vibrant contre la laisse, et le piégeage était celui de la Dissonance et celui de la Dissonance était le but.

La Dissonance se retira. Les liens se relâchèrent. Les pinces restèrent. Wren s'affala contre le mur et la Dissonance la rattrapa et le fait de la rattraper était le fait de la tenir.

La douleur est amusante, dit la Dissonance. D'une voix neutre. Mais sa main était sur la hanche de Wren et son pouce bougeait, le petit cercle inconscient, et le cercle était tendre.

La douleur est amusante, répéta Wren, et les mots dans sa bouche étaient plus chauds, étaient les mots d'une femme qui venait de découvrir quelque chose qui changeait la forme de la pièce.

La Dissonance ne retira pas les pinces. Elle les laissa. Wren s'agenouilla sur le sol avec les pinces sur ses mamelons et la rémanence et la douleur et la plénitude toutes assises ensemble dans son corps, et le fait d'être assises ensemble était le silence, était le non-sur-analyse, était la liberté.

Les jours avaient un rythme. Les matins étaient pour les tests. La Dissonance venait et Wren s'agenouillait et le test était le pressage et l'exploration et la frappe. Les pinces venaient et partaient, les liens venaient et partaient, la bouche venait et allait, et Wren apprit le langage de cela, le vocabulaire de la douleur et du plaisir et les endroits où ils se rencontraient. La Dissonance frappait et Wren résonnait. La Dissonance tenait et Wren s'immobilisait. La Dissonance la touchait et Wren s'ouvrait au toucher et l'ouverture était active, était généreuse.

Elle touchait Wren dans différentes positions. Contre le mur. Sur le sol. Sur le lit, la Dissonance au-dessus d'elle, les doigts à l'intérieur, les pinces en place, les liens retenant ses poignets. Chaque position était un arrangement différent des mêmes notes, et le corps de Wren les apprit comme il apprenait la musique, par la répétition, par la pratique. Et chaque fois la bouche de la Dissonance était sur elle et la langue était en elle et le plaisir montait et se brisait et montait à nouveau, et le fait de monter et de se briser était la revendication, le son fait toucher, et Wren le sentait dans son ventre et le sentiment était mien, était tien, était les deux mots qui signifiaient la même chose.

Les après-midi étaient pour la maison. Wren explorait. Le couloir était une ligne de basse. La cuisine était un silence. Sa chambre était accordée à sa note, et l'accordage était un acte de soin si précis qu'elle se tenait dans l'embrasure de la porte et ne savait pas quoi en faire.

Elle apporta des choses. Une mauvaise herbe avec une fleur jaune de la cour. La maison la garda en vie. Elle trouva des pierres grises lisses et les posa sur le rebord de la fenêtre. Elle nomma les instruments. Le violoncelle était Largo. La flûte était Pip. L'objet en laiton était Sovereign. Les noms étaient les siens, la petite fantaisie privée d'une femme construisant une vie à l'intérieur d'une cage et découvrant que la cage avait de la place pour des fleurs.

Le cinquième jour, la Dissonance trouva la fleur. Elle vint dans la chambre de Wren et vit le verre sur la table et les deux fleurs jaunes et s'arrêta. Elle tendit la main et toucha un pétale et la fleur bourdonnait sous son doigt et ses yeux gris allèrent à Wren et le regard était quelque chose que Wren n'avait jamais vu auparavant.

Répulsion. Pas envers la fleur. Envers elle-même. On ne se révolte pas contre soi-même pour une chose dont on ne se soucie pas, et le fait de s'en soucier était la chute, et la chute avait commencé et la Dissonance le savait et Wren la vit le savoir.

Le masque revint. À genoux, dit-elle, et sa voix était la même que toujours, basse et tenue, mais Wren y entendit la fêlure, une fracture capillaire, une fausse note dans le propre son de la Dissonance. La fêlure était nouvelle. La fêlure était sienne.

Elle s'agenouilla. Le bois était familier. Les pinces étaient toujours en place, la note tenue dans ses mamelons constante. La main de la Dissonance alla à ses cheveux. Le bout des doigts sur le sommet de sa tête. Les yeux de Wren se fermèrent et la fermeture était abandon, était confiance, et la Dissonance l'entendit parce qu'elle l'entendait toujours, et ses doigts restèrent.

Le fait de rester était toujours la chose.