Cent Yeux

La robe arriva le quatorzième matin.

Noire. Simple. Un col montant qui se posait sur le vrai col, le dissimulant. Le tissu était lourd et lisse, et quand Wren l'enfila, elle eut l'impression d'être revendiquée par l'étoffe.

La Dissonance se tenait dans l'embrasure de la porte et observait. Ses yeux gris suivaient la robe comme ils suivaient la résonance, et Wren sentit ce regard sur sa peau, le sentit voyager, sentit la chaleur des endroits que le regard touchait. Le coin de sa bouche bougea, pas un sourire, son fantôme.

Ce soir. Le Concorde se réunit. Tu y assisteras.

En tant que quoi ?

Mienne.

Le mot la traversa. À travers le col, à travers les côtes, à travers l'endroit où le désir et la chose innommée vivaient ensemble.

La Dissonance traversa la pièce et prit le menton de Wren dans sa main. Son pouce traça la lèvre inférieure de Wren, lentement, léger comme une plume, et les lèvres de Wren s'entrouvrirent, et cette ouverture fut la réponse du corps.

Tu ne parleras que si on t'adresse la parole. Tu ne lèveras pas les yeux à moins que je ne te le dise. Tu t'agenouilleras quand je te le dirai et te relèveras quand je te le dirai. On te regardera. Tout le monde. Et tu les laisseras regarder.

Avant qu'elles ne partent, la Dissonance plaça la pierre en elle. Debout dans le couloir, la robe enfilée, la main de la Dissonance entre ses cuisses, et la pierre glissa à l'intérieur et s'installa profondément. Puis la main de la Dissonance alla aux cheveux de Wren et les tira en arrière, et sa bouche fut sur le cou de Wren, les dents sur le point de pulsation, et la morsure, la pierre et le col vibrèrent tous ensemble.

Tu ne jouiras pas avant que je ne le dise. Pas là. Pas devant eux. Tu le retiendras.

Oui.

Elles marchèrent. La ville cachée était plus proche de la surface après la tombée de la nuit, des tours de son saignant à travers la pierre, des rubans de lumière dans les caniveaux. La pierre vibrait à chaque pas et cette vibration la maintenait humide, et l'humidité était un secret sous la robe, et le secret était celui de la Dissonance.

La salle de concert apparut entre deux bâtiments. Le son frappa Wren en premier. Des centaines de mages, chacun portant sa propre fréquence, et le son combiné était un accord si vaste qu'elle le sentit dans ses molaires, ses doigts, la base de sa colonne vertébrale. Le col se tendit. La pierre vibra.

La salle était magnifique. De hauts plafonds, du bois sombre, vivante de notes soutenues. Des mages se tenaient en groupes, parlant d'une voix qui portait faux. Ils se tournèrent quand la Dissonance entra.

Chaque tête. Chaque paire d'yeux trop brillants. La pièce devint silencieuse comme les pièces le deviennent autour de la Dissonance, et Wren sentit les regards la trouver, et cette découverte fut un poids sur sa peau, cent points de chaleur.

La vieille blessure s'ouvrit. Que penseront-ils de moi. La pensée de la chambre de bonne, la pensée qui rétrécit. Elle sentait chaque œil individuellement, comme un doigt pressant sur elle, et son corps répondit, une rougeur complète du col à la poitrine et à l'estomac, son pouls dans sa gorge, ses poignets et l'arrière de ses genoux. Ses épaules voulaient se voûter. Ses yeux voulaient le sol.

La pierre pulsa. Une longue vibration. Le timing de la Dissonance était parfait, était cruel, c'était la pulsation arrivant au moment exact où la peur atteignait son paroxysme, et la peur et l'excitation devinrent la même fréquence, et Wren ne put les séparer. Son corps gonfla sous la robe. Ses tétons durcirent contre le tissu. Cent mages la regardaient et aucun d'eux ne savait.

Menton haut, dit la Dissonance. Bas. À son oreille. Privé.

Le menton de Wren se leva. Non pas parce que la Dissonance l'avait ordonné. Mais parce que l'intrépidité était maintenant dans ses os. Cela lui allait. Elle l'avait développée à genoux et les après-midi avec les fleurs et les nuits, sa main sur l'épaule de la Dissonance.

La Dissonance traversa la salle et Wren la suivit. Les mages s'écartèrent comme l'eau s'écarte pour une pierre. Elles atteignirent le centre.

Agenouille-toi, dit la Dissonance.

Wren s'agenouilla. Le sol était en bois et vibrait sous ses genoux. La robe s'amassa autour d'elle. La pierre se déplaça avec l'agenouillement et ce déplacement changea la vibration, plus brillante, plus concentrée, et la concentration se logea dans l'endroit gonflé. La salle était pleine de mages et chacun d'eux la regardait, et ce regard était un poids sur ses épaules, son dos, le sommet de sa tête.

La main de la Dissonance reposa sur la tête de Wren. Les doigts pressèrent, une fraction, écoutant. Ce qu'elle entendit fut l'immobilité, la chaleur et le non-honteux.

La pierre pulsa. On. Off. On. Le rythme que la Dissonance utilisait quand elle la touchait. Chaque pulsation un coup. Chaque silence un retrait. Le corps de Wren suivit le rythme, montant et reculant, et la montée était vers le bord, et le bord n'était pas le sien.

Un mage s'approcha. Plus âgé, masculin, sa résonance un bourdonnement bas et contrôlé. Il parla à la Dissonance et non à Wren, délibérément, la réduisant à un meuble. Wren sentit cette réduction et la réponse de son corps fut la colère, les dents, et les dents étaient les siennes. Elle les retint derrière des lèvres closes.

La main de la Dissonance se resserra sur sa tête. Je t'entends. Je sais. Reste. Wren resta.

La pierre passa à un bourdonnement constant. Pas de pulsations. Pas de rythme. Juste une vibration soutenue en elle, contre les parois, contre les terminaisons nerveuses. Le corps de Wren était au bord. Elle était gonflée et le col vibrait et la pierre vibrait et les trois étaient un et l'un montait et la montée était au-delà de son contrôle.

Elle jouit. Silencieusement. À genoux. L'orgasme la traversa par vagues, son corps se contractant autour de la pierre, ses cuisses tremblant, son souffle s'interrompant une fois puis contrôlé, retenu. Aucun son. Aucun mouvement que quiconque puisse voir. Le seul signe fut un resserrement fractionnel de la main de la Dissonance sur sa tête, le sentant à travers le lien, et ce resserrement fut la seule reconnaissance.

Personne ne vit. Cent mages dans une salle et personne ne vit la résonante jouir à genoux avec une pierre en elle et la main de la Dissonance sur sa tête. Le secret était l'intimité, était le corps pour la Dissonance et le statut pour la pièce.

La salle continua. La Dissonance se leva et Wren resta à genoux, et la pierre vibrait bas, sans s'arrêter, la maintenant désespérée, et le désespoir était celui de la Dissonance.

Quand le Concorde se termina, la Dissonance la regarda, et ce regard était différent de tous les précédents. Les yeux gris étaient proches et la fissure y était, large, et derrière la fissure se trouvait la joie. Joie que Wren n'ait pas craqué. Joie et effroi de cette joie.

Lève-toi, dit la Dissonance. Bas. Privé.

Wren se leva. Ses jambes étaient instables. La main de la Dissonance alla au creux de son dos et le toucher était chaud et possessif, et Wren le sentit parcourir sa colonne vertébrale.

Elles sortirent. L'air nocturne la frappa et la rougeur se rafraîchit, et ce rafraîchissement fut une perte. L'hôtel particulier apparut et la porte se ferma et l'insonorisation scella, et le monde s'arrêta.

La Dissonance la poussa contre le mur du couloir. Pas doucement. Les mains sur ses hanches, la bouche sur sa bouche, et le baiser était la chose que la Dissonance avait retenue pendant toute la réunion. Wren sentit la retenue prendre fin dans la pression des lèvres et la prise des mains et la fausse note remplissant le couloir.

Un son et la robe se dissolut. Un autre son et les poignets de Wren furent liés au-dessus de sa tête, des liens sonores la retenant contre le mur. Les pinces se formèrent sur ses tétons, des notes soutenues qui agrippaient et se resserraient, et la douleur voyagea vers le bas et rencontra la pierre toujours vibrante en elle.

La main de la Dissonance alla entre les jambes de Wren. Trois doigts, profonds, et la plénitude était une note qui traversait le corps. Sa bouche alla au sein de Wren, les dents sur le téton, et la morsure était douleur et la douleur était le circuit, et le dos de Wren s'arqua loin du mur.

Le rythme s'intensifia. Les doigts poussant, la bouche travaillant, la pierre se déplaçant. L'autre main de la Dissonance alla à la gorge de Wren, par-dessus le col, et pressa. Pas étouffant. Retenant. Le pouls sous la paume, le bourdonnement sous les doigts, et cette retenue était la tendresse et la tendresse était le bord.

Jouis, dit la Dissonance contre sa bouche.

Wren jouit. L'orgasme fut un son et un silence, la résonance poussant à travers le col, et la Dissonance fit un son contre sa bouche, brut, dépouillé, rien ne restait de l'arête vive en lui, et le son fut la chute.

Les liens se relâchèrent. La pierre resta. Wren s'affaissa contre le mur et la Dissonance la rattrapa, et ce rattrapage fut la retenue.

À l'étage, dit la Dissonance contre sa bouche. Maintenant.