Dor É Divertido

No primeiro dia, Wren não saiu do quarto. A coleira zumbia e o zumbido a mantinha úmida, e a umidade era a jaula. Ela afundou o rosto no travesseiro, e o travesseiro cheirava à casa, a madeira e som e ao mais tênue vestígio de fumaça. O cheiro a fazia doer, e a dor era obra da Dissonância, e Wren permaneceu no silêncio e não se tocou porque não lhe haviam dito que podia.

No segundo dia, a Dissonância veio.

Ela abriu a porta e lá estava ela, alta e escura, e o corpo de Wren respondeu antes que sua mente pudesse, uma onda de calor entre as pernas, o inchaço sob o zumbido da coleira. Os olhos cinzentos da Dissonância encontraram o rubor no peito de Wren e os mamilos duros através do tecido e não comentaram.

Venha, disse a Dissonância.

O quarto dos fundos. Piso de madeira, luz baixa. A porta fechada. O isolamento acústico selado.

Ajoelhe-se.

Wren ajoelhou-se. A madeira era dura sob seus joelhos e o zumbido da coleira mudou quando ela se ajoelhou, a vibração entre suas pernas alterando o tom. A submissão tornou o zumbido mais forte, e o mais forte a deixou mais úmida, e o mais úmido a fez tremer.

A Dissonância caminhou ao redor dela. A nota desafinada à escuta. Wren estava de joelhos e a Dissonância estava atrás dela, e ela podia sentir a escuta em sua pele, em sua espinha, no calor escorregadio entre suas coxas. A mão da Dissonância tocou seu cabelo. Pontas dos dedos no topo da cabeça. Leve. O modo como se toca um instrumento para sentir sua ressonância. A respiração de Wren engasgou, e o engasgo não era medo, ou não apenas medo, e a Dissonância sentiu a excitação disparar através da coleira.

Levante-se, ela disse.

Wren levantou-se. Suas pernas estavam instáveis. A Dissonância estava perto e Wren estava sendo escutada, cada ressonância exposta. A escuta encontrou a umidade e o desejo e não desviou o olhar.

Você sentiu isso, disse a Dissonância. Não uma pergunta.

Sim.

Descreva.

O barulho para. Na minha cabeça. Quando me ajoelho, quando você me toca, o barulho para. E há silêncio. E o silêncio parece ser abraçada. E ser abraçada parece ser possuída. E ser possuída é o que você quer, porque você passou a vida inteira não pertencendo a nada e isso a deixou doente.

As palavras estavam na sala como a coleira estava em sua garganta. Fatuais. Presentes. Verdadeiras.

Vou tocar você. Você me dirá se quer que eu pare. A coleira tira o barulho. Não tira o não. Se o não for real, diga-o e eu pararei. Se o não for o excesso de pensamento, o pedido de desculpas, o encolhimento, eu não o ouvirei, porque não é real. Você entende a diferença?

Wren entendeu com uma clareza que era física. A diferença entre o não real e o não-barulho era a diferença entre a viola e o violino.

Sim.

Diga a palavra real.

Wren disse. Não. Uma vez, claramente. A Dissonância assentiu, e o aceno foi um contrato.

A mão dela foi para a mandíbula de Wren, firme, os dedos envolvendo o osso. A respiração de Wren a abandonou. A certeza disso era a coisa que ela vinha desejando, porque a certeza era o oposto do excesso de pensamento e o excesso de pensamento era tudo o que ela sempre tivera.

Você está tremendo. É o medo ou a outra coisa.

Não sei.

O aperto se intensificou. Uma fração. O corpo de Wren respondeu. O tremor diminuiu. O desejo se focou. A Dissonância sentiu a resposta e o reconhecimento em seus olhos cinzentos era inconfundível. Um músico ouvindo uma nota que não esperava e descobrindo que não estava errada.

A Dissonância fez um som e os pulsos de Wren moveram-se acima de sua cabeça e lá permaneceram. Não amarrados. Ligados por som. Laços de ressonância a segurando. Ela puxou e os laços seguraram. Outro som e seus tornozelos foram ligados, afastados, e o afastamento a abriu e a abertura foi exposição.

A mão da Dissonância foi para o seio de Wren. Não gentil. O aperto encontrou o mamilo e rolou, e o rolar foi uma nota, e a nota viajou pelo nervo até o zumbido da coleira, e o zumbido a levou para baixo, para o calor.

Outro som. Mais baixo. As pinças se formaram. Não metal. Som. Duas notas sustentadas que prenderam os mamilos de Wren e apertaram, uma pressão constante, uma dor constante, e a dor era uma frequência que viajava pelo corpo como todas as notas viajavam, para baixo. As pinças e a coleira e os laços eram uma só composição e Wren era o instrumento.

A mão da Dissonância foi entre as pernas de Wren. Lenta. Deliberada. Três dedos deslizando pela umidade, pressionando por dentro, e a pressão não era um empurrão, mas um enrolar, um afago, encontrando o lugar por dentro que fazia a respiração de Wren parar e permanecendo ali. Os dedos moviam-se em um ritmo lento, cada afago uma nota, cada nota uma reivindicação.

O corpo de Wren seguiu o ritmo. Seus quadris moveram-se contra a mão e o movimento não era obediência, mas fome, o corpo pedindo mais, e o pedido era a conversa.

Mais, disse Wren.

O ritmo mudou. Mais lento. O polegar da Dissonância encontrou o lugar inchado acima da entrada e pressionou, e a pressão era uma nota sustentada que combinava com o zumbido da coleira, e os dois eram um, e o um era o limite. O corpo de Wren arqueou-se contra os laços e o som que ela fez foi a verdadeira ressonância.

A Dissonância não a deixou chegar ao clímax. Ela sentiu o limite chegar através do laço e parou. Retirou a mão. A ausência era a crueldade e a crueldade era o propósito.

As pinças apertaram. A boca da Dissonância foi para o seio de Wren, ao redor da pinça, e a boca estava quente e a pinça estava fria, e as duas temperaturas eram um acorde. Ela mordeu a carne ao lado da pinça e a mordida encontrou a dor da pinça, e o encontro foi uma convergência.

A boca dela desceu. Sobre o estômago. Sobre o quadril. Entre as pernas. A língua encontrou a umidade e traçou as dobras, e o traçado era lento, paciente, devastador. A língua da Dissonância encontrou o lugar inchado e pressionou, e a pressão combinava com o zumbido da coleira, e os dois eram o som da Dissonância dentro de seu corpo, e o som era a retenção.

O ritmo aumentou. A língua trabalhando, os dedos por dentro, as pinças apertadas. A mão da Dissonância subiu e puxou as pinças, e a dor era uma linha brilhante dos mamilos ao lugar onde a língua estava trabalhando, e a linha conectava tudo, e a conexão era um circuito. O corpo de Wren sacudiu em direção à boca, não para longe, e o em direção era involuntário e honesto.

Ali. Essa é a coisa.

Mais, disse Wren.

A língua pressionou mais forte. Os dedos se curvaram mais fundo. O corpo de Wren estava no limite e o limite não era dela.

Goze, disse a Dissonância contra ela, e a vibração da palavra foi a última nota.

Wren gozou. O orgasmo foi um som, a ressonância empurrando através da coleira, e os instrumentos nas paredes cantaram. A Dissonância sentiu-o através do laço e o som que ela fez foi quieto, quebrado, uma fratura em sua própria nota, e a fratura era nova.

Ela não parou. Sua língua continuou trabalhando, mais lenta agora, extraindo o orgasmo em ondas, e Wren gozou novamente, mais profundamente, uma coisa rolante que não tinha começo nem fim claros, e os dois se tornaram um. A coleira segurou desta vez. A ressonância não rompeu. A contenção era seu próprio prazer, o som preso por dentro, vibrando contra a coleira, e a armadilha era da Dissonância e o propósito era dela.

A Dissonância se retirou. Os laços se soltaram. As pinças permaneceram. Wren desabou contra a parede e a Dissonância a segurou, e o segurar era o abraço.

Dor é divertido, disse a Dissonância. Plana. Mas a mão dela estava no quadril de Wren e seu polegar estava se movendo, o pequeno círculo inconsciente, e o círculo era terno.

Dor é divertido, repetiu Wren, e as palavras em sua boca eram mais quentes, eram as palavras de uma mulher que acabara de descobrir algo que mudou a forma do quarto.

A Dissonância não removeu as pinças. Ela as deixou. Wren ajoelhou-se no chão com as pinças em seus mamilos e o resplendor e a dor e a plenitude todos juntos em seu corpo, e o estar-junto era o silêncio, era o não-excesso-de-pensamento, era a liberdade.

Os dias tinham um ritmo. As manhãs eram para testar. A Dissonância vinha e Wren ajoelhava-se, e o teste era o pressionar e o mapear e o golpear. As pinças vinham e iam, os laços vinham e iam, a boca vinha e ia, e Wren aprendeu a linguagem disso, o vocabulário da dor e do prazer e os lugares onde se encontravam. A Dissonância golpeava e Wren soava. A Dissonância segurava e Wren se aquietava. A Dissonância a tocava e Wren se abria ao toque, e a abertura era ativa, era generosa.

Ela tocou Wren em diferentes posições. Contra a parede. No chão. Na cama, a Dissonância sobre ela, dedos por dentro, as pinças postas, os laços segurando seus pulsos. Cada posição era um arranjo diferente das mesmas notas, e o corpo de Wren as aprendeu da mesma forma que aprendeu música, por repetição, por prática. E cada vez a boca da Dissonância estava sobre ela e a língua estava dentro dela e o prazer construía e quebrava e construía novamente, e o construir e quebrar era a reivindicação, o som feito toque, e Wren sentiu-o em seu estômago e o sentimento era meu, era seu, eram as duas palavras que significavam a mesma coisa.

As tardes eram para a casa. Wren explorava. O corredor era uma linha de baixo. A cozinha era um silêncio. Seu quarto estava afinado com sua nota, e a afinação era um ato de cuidado tão preciso que ela ficou na soleira da porta e não sabia o que fazer com aquilo.

Ela trouxe coisas para dentro. Uma erva daninha com uma flor amarela do pátio. A casa a mantinha viva. Ela encontrou pedras cinzentas lisas e as colocou no parapeito da janela. Ela nomeou os instrumentos. O violoncelo era Largo. A flauta era Pip. A coisa de latão era Soberano. Os nomes eram dela, o pequeno capricho privado de uma mulher construindo uma vida dentro de uma jaula e descobrindo que a jaula tinha espaço para flores.

No quinto dia, a Dissonância encontrou a flor. Ela veio ao quarto de Wren e viu o copo na mesa e as duas flores amarelas e parou. Ela estendeu a mão e tocou uma pétala e a flor zumbiu sob a ponta de seu dedo e seus olhos cinzentos foram para Wren e o olhar era algo que Wren nunca tinha visto antes.

Repulsa. Não pela flor. Por si mesma. Você não se revolta com algo com que não se importa, e o importar-se era a queda, e a queda havia começado e a Dissonância sabia disso e Wren a viu saber.

A máscara voltou. Ajoelhe-se, ela disse, e sua voz era a mesma de sempre, baixa e sustentada, mas Wren ouviu a rachadura nela, uma fratura capilar, uma nota errada no próprio som da Dissonância. A rachadura era nova. A rachadura era dela.

Ela ajoelhou-se. A madeira era familiar. As pinças ainda estavam postas, a nota sustentada em seus mamilos constante. A mão da Dissonância foi para o cabelo dela. Pontas dos dedos no topo da cabeça. Os olhos de Wren se fecharam e o fechar era rendição, era confiança, e a Dissonância ouviu porque ela sempre ouvia, e seus dedos permaneceram.

O permanecer era sempre a coisa.