Desfazer

As escadas eram uma composição. A Dissonância a conduzia de costas por elas, boca na boca, mãos nos quadris, e os pés descalços de Wren encontravam cada degrau pelo tato. A pedra zumbia a cada passo e o zumbido a mantinha desesperada e o desespero era o combustível.

O quarto do segundo andar. A porta se abriu e o acorde a atingiu, o som dissonante complexo penetrando seus nervos, e as terminações nervosas já estavam em carne viva. O quarto era de madeira escura e luz baixa e instrumentos dispostos como ferramentas. A Dissonância a empurrou para a cama e a cama a recebeu.

As amarras sonoras vieram. Pulsos acima da cabeça, tornozelos afastados. As pinças vieram, notas sustentadas em seus mamilos, apertando. A pedra zumbia dentro dela. Wren estava amarrada e pinçada e preenchida e o preenchimento era a espera.

A Dissonância estava sobre ela. Despiu-se. Lentamente. O casaco, a camisa, o corpo escuro surgindo. Ela veio para a cama e sua boca foi ao seio de Wren, ao redor da pinça, e a boca estava quente e a pinça estava fria e as duas temperaturas eram um acorde. Ela mordeu a carne ao lado da pinça e a mordida encontrou a dor da pinça e o encontro foi uma convergência.

Sua boca desceu. Sobre o estômago. Sobre o quadril. Entre as pernas. A língua encontrou a umidade e a pedra lá dentro e traçou ao redor da pedra, e a vibração da pedra e a vibração da língua eram da mesma frequência e as costas de Wren se arquearam e as amarras a seguraram.

Os dedos da Dissonância pressionaram por dentro, ao lado da pedra. A plenitude dupla, o alongamento, duas pressões contra as paredes e as terminações nervosas. A boca da Dissonância ainda no lugar inchado e os dedos por dentro e a pedra por dentro e as pinças em seus mamilos e cada ponto de seu corpo estava sendo tocado ao mesmo tempo.

O ritmo aumentou. Os dedos acariciando, a língua trabalhando, a pedra se movendo. A mão da Dissonância foi às pinças e puxou e a dor era uma linha brilhante dos mamilos ao lugar onde a língua estava trabalhando e a linha encontrou os dedos e a pedra. Wren estava no limite e o limite não era dela.

Venha, disse a Dissonância contra ela, e a vibração da palavra foi a última nota.

Wren veio. A Dissonância não parou. Os dedos continuaram a se mover, a língua continuou a trabalhar, e Wren ainda estava vindo quando o segundo orgasmo a atingiu, mais profundo, uma onda, e os dois se tornaram um. O colar aguentou desta vez. A ressonância não rompeu. A contenção era seu próprio prazer, o som preso lá dentro, vibrando contra a coleira, e o aprisionamento era da Dissonância, e esse era o seu objetivo.

A Dissonância recuou. Moveu-se pelo corpo de Wren. Sua boca pressionou a boca de Wren e Wren provou a si mesma nos lábios da Dissonância e o provar era a devoção. O corpo da Dissonância pressionou contra o dela, quente, pesado, e o peso era o ser-abraçada.

As amarras se soltaram. A Dissonância deitou-se sobre ela, o peso total, e o peso era o ser-abraçada. A pedra zumbia baixo. As pinças permaneceram. O resplendor e a dor e a plenitude coexistiam.

A mão da Dissonância foi à garganta de Wren. Sobre o colar. Não pressionando. Repousando. O pulso sob a palma, o zumbido sob os dedos, e o repouso era a ternura.

Você quebrou o colar, disse Wren. Rouca.

Aguentou. Por pouco.

Wren pôs a mão no cabelo da Dissonância. O toque era gentil. A Dissonância a deixou. O deixar era a abertura.

A manhã trouxe o Concórdia.

Wren os sentiu antes de ouvi-los. A respiração da casa mudou, as proteções no limiar zumbindo mais alto. A Dissonância sentou-se e o rosto afiado estava de volta.

Fique aqui, disse a Dissonância.

O que é?

O Concórdia.

Ela se vestiu com a eficiência de uma mulher se preparando para a guerra. O casaco, as linhas escuras e estruturadas. A aresta voltando para a bainha.

Fique aqui, disse ela novamente, e partiu.

Wren não ficou. Ela vestiu roupas e desceu as escadas e as proteções estavam altas e ela podia sentir o Concórdia do outro lado da porta, um acorde de magos poderosos, e o acorde era hostil.

Ela parou ao pé da escada. As vozes se propagavam.

A ressonante é muito perigosa. Uma voz masculina. Pesada, estruturada, um estilo vocal que pressionava o ar como um peso. Um vocalista. O ramo mais raro e regulado, e a voz deste tinha a qualidade de uma nota fundamental, do tipo que mantinha estruturas unidas e podia derrubá-las. Você a teve por duas semanas. Ela está amarrada. Ela ainda é um risco de violação. Cada mago no distrito sentiu-a sobrecarregar o colar na noite passada.

O colar aguentou, disse a Dissonância.

O colar não é suficiente. A decisão do Concórdia é silenciá-la.

Silêncio. Do tipo com peso.

Você quer silenciá-la, disse a Dissonância. Plana.

Queremos que você a silencie. Você é quem quebra as coisas.

A mão de Wren encontrou o corrimão. Silenciar. Tirar o som. A viola e o viaduto e a composição e a partitura por baixo e a verdadeira voz. Silenciá-la. Torná-la surda à coisa que ela passou vinte e sete anos sem ouvir e depois duas semanas aprendendo a ouvir e amar.

Não, disse a Dissonância.

Uma palavra. Baixa e sustentada e uniforme e o som mais assustador que Wren já ouvira, porque a palavra era uma linha traçada no próprio som e a parada era final.

O Concórdia não aceitará um não. A voz do vocalista pressionou mais forte, a nota fundamental inclinando-se, o peso dela tentando rachar a frequência da Dissonância. Não funcionou. A nota da Dissonância aguentou e a nota do vocalista estilhaçou-se contra ela e o estilhaçar foi audível no silêncio.

O Concórdia aceitará o que eu lhes der. Eu sou a Dissonância. Eu sou a coisa que vocês apontam para os problemas. Vocês não me apontam para os meus próprios.

Minha própria. Wren ouviu isso através da porta. As palavras estavam no corredor da mesma forma que o colar estava em sua garganta. Presentes. Fatuais. Verdadeiras. E a verdade era a coisa que ela não havia nomeado, a coisa quente escura e plena, e o nome estava ali agora, na beira do saber, e o nome era minha.

O Concórdia discutirá alternativas, disse o vocalista, cuidadoso agora, o tom de um homem que percebera que sua nota não podia aguentar contra a que ele estava ouvindo.

Discutam. E quando terminarem, sairão da minha casa.

A porta se abriu. A Dissonância estava na soleira e atrás dela a rua estava vazia e seus olhos cinzentos encontraram Wren ao pé da escada e o encontrar era a coisa. O olhar que não era avaliação e não era fome e não era o rosto afiado, era a fenda escancarada, era o medo e a alegria e o meu tudo de uma vez.

Você ouviu, disse a Dissonância.

Sim.

Eles voltarão. Com mais. Com ultimatos. Com coisas piores do que silenciar.

Eu sei.

Não deixarei que tirem seu som.

Wren foi até ela. Subiu as escadas, os três degraus, e suas mãos encontraram o rosto da Dissonância e o rosto estava molhado e a umidade era a mulher desfeita e Wren segurou o rosto e o rosto a deixou.

Eu sei, disse Wren. Eu te ouvi. Minha própria.

As mãos da Dissonância subiram. Não para o queixo de Wren. Não para o quadril dela. Para as mãos de Wren, as mãos em seu rosto, e a Dissonância as segurou ali e o segurar era o ficar, a coisa-para-sempre, e a casa respirou e os instrumentos tocaram, todos eles, e o som era um acorde. Um acorde real.