A Borda de Tudo (Expandido 1)

Esta é a versão expandida, são os próximos três capítulos; para a versão curta, leia o capítulo um.

Era uma vez uma estrela tremendo na borda do vazio.

Nem sempre fora assim. Houve um tempo em que ardia com propósito, quando sua luz cortava a escuridão como uma lâmina de ouro puríssimo. Cantava alto naqueles dias, sua voz elevando-se para se juntar ao coro de bilhões de outras, cada uma ressoando pela fria catedral do espaço. Fizera parte de algo vasto, terrível e belo. Pertencia.

Mas as estrelas não são eternas, embora pareçam assim para aqueles que as observam de baixo. Até o fogo se cansa. Até a luz pode se esgotar.

O primeiro sinal foi um tremeluzir. Uma única falha no brilho da estrela, tão breve que os céus mal notaram. O tipo de coisa que poderia ser ignorada, e assim foi. As outras estrelas viraram seus rostos brilhantes e fingiram que nada havia mudado. Disseram a si mesmas que não era nada. Um momento de fraqueza. Uma fragilidade passageira.

Mas não era uma fragilidade passageira.

O tremeluzir retornou. Desta vez, demorou mais, esticando-se como um fôlego contido. A luz da estrela começou a esmaecer nas bordas, suavizando-se como uma vela se suaviza ao mergulhar em sua última poça de cera. Seu calor, antes generoso e constante, começou a esvair-se para o frio eterno, deixando cada vez menos para trás a cada era que passava. A canção que cantava ficou mais silenciosa. As notas rarearam e se desfizeram. Onde antes houvera um rugido de fogo e calor, havia agora um sussurro, tênue e frágil, mal forte o suficiente para cruzar a distância entre si e o mais próximo de seus semelhantes.

Os céus notaram então. E se afastaram.

Não era crueldade, não exatamente. Era medo, que é algo mais frio que a crueldade e muito mais comum. Uma luz que esmaece é um presságio. Uma estrela que se apaga é um lembrete de que nada, nem mesmo os céus, dura para sempre. As outras estrelas, que outrora dançaram ao seu lado nos primeiros dias da criação, recuaram. Elas giraram pela escuridão juntas em sua juventude, rindo em explosões de ouro e fogo, compartilhando seu calor pela extensão infinita. Eram família, ligadas pela luz e pela gravidade e pelas canções antigas que todas as estrelas conhecem de cor.

Agora observavam à distância com seus rostos brilhantes desviados. Alargaram suas órbitas, ampliando as lacunas entre si e a coisa moribunda em seu meio. Não queriam contrair qualquer que fosse a decadência que a havia tomado. Não queriam ser lembradas do que as aguardava a todas, eventualmente, no fim de sua própria longa queima.

E assim a estrela permaneceu sozinha.

Pendia ali na escuridão, indesejada e abandonada, desvanecendo na cruel indiferença do espaço. O frio apertava de todos os lados, paciente e absoluto. O silêncio adensava-se a cada momento que passava, engolindo o que restava de sua canção. A estrela sentia-se diminuir. Sentia seu núcleo esfriar, seu fogo recuando para dentro para abrigar o pouco calor que lhe restava. Tinha medo. Não de morrer, exatamente, mas de morrer despercebida. De se apagar tão completamente que nenhum vestígio de sua luz permaneceria. De se tornar nada, como se nunca tivesse ardido.

O universo, percebeu, não se importava. O universo era vasto e antigo e seguia em frente sem ela. As outras estrelas já estavam esquecendo seu nome. A escuridão entre elas já estava preenchendo o espaço que outrora ocupara, como se nunca tivesse estado ali.

E então algo notou.

Não era uma estrela. Não era um planeta ou uma lua ou qualquer coisa que pudesse ser nomeada ou medida ou mapeada. Era a ausência de todas essas coisas. Era o próprio vazio. O Abismo.

O Abismo sempre estivera ali. Era mais antigo que as estrelas, mais antigo que a luz, mais antigo que o primeiro tremeluzir do fogo da criação. Era a tela sobre a qual o universo pintara suas coisas ardentes, e permanecera quando esses fogos seguiram em frente. Era o espaço vazio entre todas as coisas. O silêncio sob cada canção. A escuridão que espera no fundo de tudo.

O Abismo viu a estrela moribunda. Não com olhos, pois não os tinha. Viu da mesma forma que o oceano vê uma pedra cair em suas profundezas. Sentiu o peso do desvanecimento da estrela. Sentiu o tremor. O medo. A solidão. O Abismo reconheceu essas coisas porque eram suas próprias constantes. Sempre estivera sozinho. Sempre tremia diante de seu próprio vazio. Sempre carregara o terror silencioso de que permaneceria vazio para sempre.

O Abismo não era gentil. Não era cruel. Simplesmente era. Era infinito e vazio, um silêncio tão vasto que doía permanecer sem preenchimento. E nessa dor, algo se agitou. Algo que poderia ter sido compaixão, ou poderia ter sido fome. O Abismo não conseguia distinguir a diferença. Nunca sentira nenhum dos dois antes.

Estendeu-se.

O estender-se foi lento. O Abismo não se movia como outras coisas se movem. Não viajava pelo espaço. Simplesmente se expandia, da mesma forma que a escuridão sempre faz quando a luz recua. Ergueu-se sob a estrela moribunda como uma maré, fria e cuidadosa e impossivelmente gentil. Enrolou-se em torno das bordas do brilho desvanecente da estrela, não para consumi-la, mas para pegá-la. Para segurá-la. Para impedi-la de cair ainda mais.

"Vem," sussurrou o Abismo. Sua voz não era uma voz. Era um sentimento, um puxão, uma gravidade que nada tinha a ver com massa e tudo a ver com necessidade. "Eu te esconderei de seus olhares. Não precisas brilhar aqui. Só precisas ser."

A estrela ouviu o sussurro. Sentiu a escuridão erguer-se sob ela como uma cama feita de nada. E estava tão cansada. Tão cansada de arder. Tão cansada de cantar para um vazio que não cantava de volta. Tão cansada de ser observada e julgada e considerada em falta pelos próprios céus que outrora a chamaram de parente.

A estrela se soltou.

Caiu na escuridão, e a escuridão a recebeu sem um som.