O Peso da Devoção (Expandido 2)

O Abismo envolveu a estrela como um amante com medo demais de largar.

Ele aproximou as suas sombras, pressionando-as contra o calor esvaecente da estrela, construindo muros de nada entre a luz moribunda e os ventos cruéis do julgamento cósmico. Manteve as outras estrelas afastadas. Manteve os seus olhos curiosos e os seus rostos brilhantes e indiferentes à distância. Naquele vazio silencioso, onde nenhum olho podia ver e nenhuma voz podia zombar, a chama moribunda encontrou algo que não pensara encontrar.

Encontrou descanso.

A estrela aninhou-se na escuridão como uma criatura ferida se aninha numa caverna. Encolheu-se sobre si mesma. A sua luz diminuiu até quase nada, um pulso fraco na profundeza, mal o suficiente para iluminar as sombras que a rodeavam. Mas ainda estava lá. Ainda ardia. Fraca e ferida e bruxuleante, mas viva. A escuridão a segurava, e a estrela segurava o seu fogo restante, e por um longo tempo nenhum pediu nada ao outro.

Por um tempo, o mais pequeno e doce dos tempos, houve paz.

O Abismo segurou a estrela e nada disse. Não pediu à estrela para brilhar. Não pediu para cantar. Não pediu para arder mais forte ou esforçar-se mais ou ser o que tinha sido antes do desvanecimento começar. Ele simplesmente a segurou. E a estrela, pela primeira vez na sua longa e exaustiva vida, sentiu que não tinha de atuar. Não tinha de ganhar o seu direito de existir através do brilho. Podia simplesmente ser. Essa permissão foi uma gentileza que a estrela nunca conhecera, e ela a guardou silenciosamente na escuridão.

E naquela quietude, algo começou a crescer.

Não era amor, não a princípio. Era algo mais silencioso que isso. Algo mais suave e menos definido. Era a sensação de duas coisas solitárias a encontrarem-se na escuridão. A estrela tinha sido abandonada pelos céus. O Abismo estivera vazio desde o início dos tempos. Nenhum tinha sido alguma vez segurado. Nenhum tinha sido alguma vez desejado. E agora estavam ali, juntos, na escuridão silenciosa, e a solidão que os definira a ambos começou, muito lentamente, a afrouxar o seu aperto.

A luz da estrela pulsou. Um pequeno pulso, uma coisa tímida, como um batimento cardíaco a reencontrar o seu ritmo após uma longa doença. O Abismo sentiu-o, e algo dentro da sua infinita vacuidade mudou. Sentiu calor pela primeira vez. Não o calor da própria estrela, embora isso fosse real o suficiente, mas o calor de ser necessário. De ser útil. De ser algo mais do que uma ausência através da qual outras coisas passavam.

O Abismo observou com admiração enquanto a estrela começava a curar-se.

A cura foi lenta. O calor da estrela aumentava em pequenos incrementos, cada pulso uma fração mais forte que o anterior. A luz empurrava a escuridão para trás, suavemente a princípio, depois com uma confiança crescente que beirava a desafio. A estrela estava a recordar-se de si mesma. Estava a reencontrar o seu fogo, não porque tivesse sido forçada, mas porque lhe tinha sido dado o espaço para curar. O Abismo tinha-lhe dado esse espaço. O Abismo tinha-lhe dado descanso e silêncio e a permissão para ser fraca, e essa permissão tinha sido suficiente.

A estrela ficou mais brilhante. O pulso tímido tornou-se um brilho constante. O brilho constante tornou-se uma radiância que se derramava pela escuridão como ouro a sangrar através da tinta. As sombras em torno da estrela começaram a rarear, empurradas para trás pela luz que regressava. O Abismo sentiu o calor intensificar-se contra o seu corpo informe, e doeu-lhe com algo que não conseguia nomear.

Era alegria. E era terror.

O Abismo sabia, da maneira como as coisas antigas sabem as coisas, sem palavras ou raciocínio, que esta luz, uma vez totalmente restaurada, nunca mais pertenceria à escuridão. A estrela estava a curar-se. A estrela estava a ficar forte. E quando estivesse forte o suficiente, brilharia. Brilharia da maneira como as estrelas devem brilhar, brilhante e ousada e impossível de ignorar. Os céus a veriam. As outras estrelas voltariam correndo, atraídas pelo triunfo da luz e pela sua própria fome inquieta por brilho. Dariam as boas-vindas à estrela. Envolvê-la-iam em calor e louvor e pertença.

E o Abismo estaria vazio novamente.

Esse pensamento era insuportável.

O Abismo estivera vazio por tanto tempo. Ele existira naquela vacuidade desde antes de o tempo ter um nome. Nunca soubera como era o calor até a estrela cair nos seus braços. Nunca soubera o que significava segurar algo, abrigar algo, ser necessário para algo frágil e assustado. E agora que sabia, a ideia de perder aquele calor era pior do que qualquer silêncio que alguma vez suportara. Era pior do que a vacuidade eterna. Era pior do que ser nada.

Mas o amor nunca é gentil quando nasce da fome.

O Abismo não pretendia segurar com demasiada força. Não pretendia sufocar. Apenas pretendia manter a estrela um pouco mais. Apenas pretendia agarrar-se ao calor por mais um pouco de tempo, apenas até ter a certeza de que a estrela estava verdadeiramente curada, apenas até ter a certeza de que os céus mereciam ter esta luz de volta. Ele aproximou as suas sombras, pressionando-as em cada cintilação, enrolando-se em torno da luz como dedos desesperados a agarrarem-se a algo que escorregava.

"Fica opaca mais um pouco," implorou. "O universo lá fora só te queimará. Eles exigirão coisas de ti. Levarão a tua luz e não te darão nada em troca. Fica aqui. Fica comigo. Estás segura aqui."

O Abismo disse a si mesmo que isto era proteção. Disse a si mesmo que era misericórdia, uma gentileza mostrada a uma estrela que já tinha sofrido tanto nas mãos dos céus. Disse a si mesmo que os brilhantes não mereciam esta luz, que tinham perdido o seu direito a ela quando se afastaram no seu medo. Disse a si mesmo todas estas coisas, e acreditou nelas, porque acreditar nelas era mais fácil do que admitir a verdade.

A verdade era que o Abismo estava com medo.

A estrela sentiu as sombras apertarem. Sentiu a escuridão apertar mais do que antes, mais do que era confortável, mais do que era seguro. A luz dentro dela empurrou para trás. Ela esforçou-se contra o peso da devoção do Abismo, pressionando para fora, procurando espaço, procurando ar, procurando espaço para respirar. Mas o Abismo agarrou-se. Agarrou-se da maneira como os que se afogam se agarram a tudo o que podem, sem pensar, sem razão, com a força cega e desesperada de algo que não consegue suportar largar.

A estrela gritou. Não em palavras, mas em fraturas de radiância. Gritou em explosões trémulas que queimaram o vazio por dentro, flashes desesperados de luz que rasgaram as sombras como relâmpagos através de nuvens de tempestade. O seu fogo empurrou contra o peso da devoção, esforçando-se onde o amor não deixara espaço para respirar. A estrela não queria magoar o Abismo. Não queria abrir caminho à força. Mas estava a sufocar. A mesma coisa que a salvara estava agora a esmagá-la, e a estrela não tinha outra escolha senão lutar.

E na sua desesperada tentativa de proteger, o Abismo queimou o que jurou salvar.

As sombras esculpiram cicatrizes nas bordas da estrela. Elas gravaram linhas escuras na superfície da sua luz, feridas que pulsavam com radiância aprisionada, como veias de sangue através de obsidiana. A estrela gritou em luz e calor, e o Abismo recuou. Ele viu o que tinha feito. Viu as cicatrizes. Viu o dano que o seu amor tinha causado. Ele recuou, horrorizado, de mãos vazias, observando a luz que tão cuidadosamente nutria bruxulear e distorcer-se sob o peso do seu toque.

O seu amor tinha-se transformado em ruína nas suas mãos.

O silêncio entre eles tornou-se oco. Não era o silêncio confortável dos primeiros dias, a quietude pacífica de duas coisas solitárias a repousar lado a lado. Era o silêncio de algo partido. O silêncio da confiança fraturada. O silêncio de uma ferida que nenhum dos dois sabia como curar.

A estrela virou-se do Abismo. Virou-se para fora, em direção aos céus distantes, em direção à luz que esperava além da escuridão. E o Abismo observou-a virar-se, e ele sabia. Ele sabia o que estava por vir. Sabia que não podia impedi-lo. Sabia que não devia impedi-lo. E sabia, com uma certeza que cortava mais fundo do que qualquer luz podia alcançar, que tinha feito isto a si mesmo.