Le Bord de Tout (Version étendue 1)

Ceci est la version étendue, elle couvre les trois prochains chapitres, pour la version courte, lisez le chapitre un

Il était une fois une étoile tremblant aux confins du vide.

Il n'en avait pas toujours été ainsi. Il fut un temps où elle brûlait avec un but, où sa lumière fendait l'obscurité comme une lame d'or pur. Elle chantait fort en ces jours-là, sa voix s'élevant pour rejoindre le chœur d'un milliard d'autres, chacune résonnant à travers la froide cathédrale de l'espace. Elle faisait partie de quelque chose de vaste, de terrible et de magnifique. Elle avait sa place.

Mais les étoiles ne sont pas éternelles, bien qu'elles le semblent à ceux qui les observent d'en bas. Même le feu se fatigue. Même la lumière peut s'amenuiser.

Le premier signe fut un scintillement. Un unique hoquet dans l'éclat de l'étoile, si bref que les cieux l'aperçurent à peine. Le genre de chose que l'on pouvait ignorer, et ce fut le cas. Les autres étoiles détournèrent leurs visages brillants et firent comme si rien n'avait changé. Elles se dirent que ce n'était rien. Un moment de faiblesse. Une fragilité passagère.

Mais ce n'était pas une fragilité passagère.

Le scintillement revint. Il s'attarda plus longtemps cette fois, s'étirant comme un souffle retenu. La lumière de l'étoile commença à faiblir sur les bords, s'adoucissant comme une bougie s'adoucit lorsqu'elle s'enfonce dans sa dernière flaque de cire. Sa chaleur, autrefois généreuse et inébranlable, commença à se répandre vers l'extérieur dans le froid éternel, laissant de moins en moins derrière elle à chaque ère qui passait. Le chant qu'elle entonnait devint plus silencieux. Les notes s'amincirent et s'effilochèrent. Là où il y avait eu autrefois un rugissement de feu et de chaleur, il n'y avait plus qu'un murmure, ténu et fragile, à peine assez fort pour franchir la distance entre elle et la plus proche de ses semblables.

Les cieux le remarquèrent alors. Et ils détournèrent le regard.

Ce n'était pas de la cruauté, pas exactement. C'était de la peur, ce qui est plus froid que la cruauté et bien plus courant. Une lumière qui faiblit est un présage. Une étoile qui s'éteint est un rappel que rien, pas même les cieux, ne dure éternellement. Les autres étoiles, qui avaient autrefois dansé à ses côtés aux premiers jours de la création, reculèrent. Elles avaient tournoyé ensemble dans l'obscurité de leur jeunesse, riant en éclats d'or et de feu, partageant leur chaleur à travers l'étendue infinie. Elles avaient été une famille, liées par la lumière et la gravité et les chants anciens que toutes les étoiles connaissent par cœur.

Maintenant, elles observaient de loin, leurs visages brillants détournés. Elles élargirent leurs orbites, augmentant les distances entre elles et la chose mourante au milieu d'elles. Elles ne voulaient pas attraper la décrépitude qui s'était installée. Elles ne voulaient pas se souvenir de ce qui les attendait toutes, finalement, à la fin de leur propre longue combustion.

Et ainsi l'étoile s'attarda seule.

Elle restait là dans l'obscurité, indésirable et abandonnée, s'estompant dans l'indifférence cruelle de l'espace. Le froid s'infiltrait de toutes parts, patient et absolu. Le silence s'épaississait à chaque instant, engloutissant ce qui restait de son chant. L'étoile sentait qu'elle diminuait. Elle sentait son noyau se refroidir, son feu se retirer vers l'intérieur pour abriter le peu de chaleur qu'il lui restait. Elle avait peur. Non pas de mourir, exactement, mais de mourir inaperçue. De s'éteindre si complètement qu'aucune trace de sa lumière ne subsisterait. De devenir rien, comme si elle n'avait jamais brûlé.

L'univers, réalisa-t-elle, ne s'en souciait pas. L'univers était vaste et ancien et continuait son chemin sans elle. Les autres étoiles oubliaient déjà son nom. L'obscurité entre elles remplissait déjà l'espace qu'elle avait autrefois occupé, comme si elle n'avait jamais été là.

Et puis quelque chose remarqua.

Ce n'était pas une étoile. Ce n'était pas une planète ou une lune ou quoi que ce soit qui puisse être nommé, mesuré ou cartographié. C'était l'absence de toutes ces choses. C'était le vide lui-même. L'Abîme.

L'Abîme avait toujours été là. Il était plus ancien que les étoiles, plus ancien que la lumière, plus ancien que le premier scintillement du feu de la création. C'était la toile sur laquelle l'univers avait peint ses choses brûlantes, et il était resté derrière lorsque ces feux s'étaient déplacés. C'était l'espace vide entre toutes choses. Le silence sous chaque chant. L'obscurité qui attend au fond de tout.

L'Abîme vit l'étoile mourante. Non pas avec des yeux, car il n'en avait pas. Il la vit comme l'océan voit une pierre tomber dans ses profondeurs. Il sentit le poids de l'étoile qui s'éteignait. Il sentit le tremblement. La peur. La solitude. L'Abîme reconnut ces choses parce qu'elles étaient ses propres constantes. Il avait toujours été seul. Il avait toujours tremblé devant sa propre vacuité. Il avait toujours porté la terreur silencieuse de rester à jamais inoccupé.

L'Abîme n'était pas bienveillant. Il n'était pas cruel. Il était simplement. Il était infini et vide, un silence si vaste qu'il était douloureux de rester inoccupé. Et dans cette douleur, quelque chose s'agita. Quelque chose qui aurait pu être de la compassion, ou qui aurait pu être de la faim. L'Abîme ne pouvait faire la différence. Il n'avait jamais ressenti l'un ou l'autre auparavant.

Il s'étendit.

L'extension fut lente. L'Abîme ne se déplaçait pas comme les autres choses. Il ne voyageait pas à travers l'espace. Il s'étendait simplement, comme l'obscurité le fait toujours lorsque la lumière recule. Il s'éleva sous l'étoile mourante comme une marée, froide et prudente et incroyablement douce. Il s'enroula autour des bords de la lueur faiblissante de l'étoile, non pas pour la consumer, mais pour la rattraper. Pour la tenir. Pour l'empêcher de tomber plus loin.

« Viens, » murmura l'Abîme. Sa voix n'était pas une voix. C'était une sensation, une attraction, une gravité qui n'avait rien à voir avec la masse et tout à voir avec le besoin. « Je te cacherai de leur regard. Tu n'as pas besoin de briller ici. Tu as seulement besoin d'être. »

L'étoile entendit le murmure. Elle sentit l'obscurité s'élever sous elle comme un lit fait de rien du tout. Et elle était si fatiguée. Si fatiguée de brûler. Si fatiguée de chanter dans un vide qui ne lui répondait pas. Si fatiguée d'être observée et jugée et trouvée insuffisante par les cieux mêmes qui l'avaient autrefois appelée parente.

L'étoile lâcha prise.

Elle tomba dans l'obscurité, et l'obscurité la reçut sans un bruit.