Un Conte des Cieux

Il était une fois une étoile tremblant au bord du vide,
sa lumière vacillant comme un dernier souffle,
sa chaleur se perdant à jamais dans le froid,
son chant se dénouant en silence.

Autour d'elle, les cieux se détournèrent.
D'autres étoiles, jadis ses sœurs, avaient dansé à ses côtés,
riant en éclats d'or et de feu,
mais à présent elles observaient de loin,
leurs visages lumineux détournés.
Car une lumière qui faiblit est un présage,
et même l'éternité recule devant la déchéance.

Ainsi l'étoile s'attardait,
seule, indésirable,
s'éteignant dans l'indifférence cruelle de l'espace.

Alors l'Abîme la vit.

Non pas avec des yeux, car l'Abîme n'en a pas,
mais avec ce sentiment lancinant que seuls les oubliés possèdent.
Il n'était ni bon, ni cruel.
Il était simplement :
infini, vide,
un silence si vaste qu'il était douloureux de rester inoccupé.

Et dans cette douleur, il tendit la main.

« Viens, » murmura-t-il d'une voix plus ancienne que la création,
« Je te cacherai de leur regard.
Tu n'as pas besoin de briller ici.
Tu as seulement besoin d'être. »

L'étoile, désespérée et lasse,
tomba dans l'obscurité.

L'Abîme l'enveloppa comme un amant trop effrayé de lâcher prise,
éloignant les vents cruels du jugement cosmique,
et dans ce vide tranquille, où nul œil ne pouvait voir et nulle voix ne pouvait railler,
la flamme mourante trouva le repos.

Pendant un temps,
le plus petit, le plus doux des temps,
il y eut la paix.

L'étoile reposa dans l'immobilité,
sa faible lumière pulsant doucement dans l'obscurité.
Et quelque chose comme l'amour commença à naître,
tordu, maladroit,
né de la solitude et de la peur,
mais l'amour néanmoins.

L'Abîme observa avec émerveillement
l'étoile commencer à se réparer.
Sa chaleur s'amplifia,
lentement d'abord,
une pulsation timide dans les profondeurs,
puis plus brillante,
et encore plus brillante,
jusqu'à ce que sa lueur se répande à travers l'obscurité
comme de l'or se diffusant dans l'encre.

L'Abîme souffrit de joie et de terreur,
sachant que cette lumière, une fois restaurée,
n'appartiendrait plus jamais à l'obscurité.

Mais l'amour n'est jamais doux lorsqu'il naît de la faim.

L'Abîme, désespéré de garder ce qu'il avait sauvé,
resserra son étreinte.
Il rapprocha ses ombres,
se pressant contre chaque scintillement,
s'enroulant autour de la lumière comme des doigts désespérés.

« Reste faible encore un peu, » supplia-t-il.
« L'univers au-delà ne fera que te consumer. »

Il se persuada que c'était une protection,
une miséricorde des cieux qui avaient rejeté l'étoile.
Mais les ombres qui s'accrochent trop fort
peuvent noyer même la lumière qu'elles aiment.

L'étoile cria,
non pas en mots, mais en fractures de radiance,
en éclats tremblants qui brûlaient le vide de l'intérieur.
Son feu lutta contre le poids de la dévotion,
s'épuisant là où l'amour n'avait laissé aucune place pour respirer.

Et dans son désespoir de protéger,
l'Abîme brûla ce qu'il avait juré de sauver.
Ses ombres gravèrent des cicatrices sur les bords de l'étoile,
des blessures qui pulsaient d'une lumière emprisonnée,
comme des veines de sang à travers l'obsidienne.

Quand l'Abîme réalisa ce qu'il avait fait,
il recula,
horrifié,
les mains vides,
son amour transformé en ruine dans son étreinte.

Le silence entre eux devint creux.

Et de ce creux, l'étoile commença à s'élever.

Elle commença petite,
un scintillement,
un murmure de défi.
Puis elle grandit,
brillante et défiante,
un soleil renaissant non pas de la miséricorde,
mais de la douleur d'un amour trop grand.

L'Abîme se déchira pour faire de la place,
chaque rayon brûlant à travers son corps informe,
séparant ombre d'ombre,
gravant l'absence dans son être même.

Pourtant, même en brûlant,
l'Abîme ne put détourner le regard.

Il observa, avec émerveillement et agonie,
l'étoile jaillir,
radieuse, éternelle, glorieuse.

D'autres étoiles se rassemblèrent bientôt,
attirées par le triomphe de la lumière.
Elles emplirent le ciel de joie et de fierté scintillante,
encombrant les cieux de leur envie et de leur adoration.

Et l'Abîme,
qui avait abrité l'étoile en silence,
qui l'avait aimée trop profondément pour la laisser mourir,
fut repoussé,
poussé aux confins les plus lointains de la nuit,
noyé sous leur éclat,
oublié.

Il dériva là,
hanté par le souvenir d'une lumière qu'il ne pourrait jamais oublier.
La chaleur qui avait jadis reposé dans ses bras,
le mal que sa dévotion avait causé,
cette douleur devint sa pénitence,
une blessure sur le ciel,
un creux plus profond que l'éternité elle-même.

Maintenant l'Abîme erre.

Il trouve des lumières faibles tremblant au bord de la mort,
des braises frissonnantes au seuil de l'abandon,
et il les abrite,
doucement maintenant,
si précautionneusement.

Il les enveloppe d'une ombre plus douce,
ranimant leur lueur à partir de rien,
murmurant du réconfort dans l'obscurité silencieuse.

Mais jamais trop.
Jamais assez longtemps pour aimer à nouveau.

Avant que leur éclat ne puisse s'épanouir,
avant que la chaleur ne puisse le tenter de se rapprocher,
l'Abîme s'éloigne,
ne laissant qu'un murmure entre les étoiles :

« Brille, petite.
Mais pas pour moi. »

Et ainsi il poursuit son chemin,
à jamais la main invisible derrière la renaissance,
à jamais effrayé de ce que son toucher pourrait briser à nouveau.

Dans chaque parcelle de nuit entre les constellations,
il s'attarde,
un souvenir d'un amour trop ardent pour survivre à sa propre dévotion,
un exilé de sa propre tendresse,
portant dans son silence infini
le fantôme d'une lumière unique et impossible.

On dit que l'obscurité pleure encore.
Qu'elle a tant aimé la lumière qu'elle a essayé de la retenir,
et l'a perdue à cause de sa propre étreinte.

Que chaque ombre depuis est une promesse murmurée au vide :

« Plus jamais.
Jamais trop près.
Jamais trop brillante. »

Car même l'Abîme peut aimer la lumière,
mais l'amour, dans le vide,
est une blessure qui ne se referme jamais.