El Dolor Final

Hubo una hora en que la oscuridad se recordó a sí misma.

Había vestido la forma de un hombre por más tiempo del que le correspondía, había permanecido demasiado cerca del hogar, había permitido que el calor la convenciera de que pertenecía entre los vivos. Pero la oscuridad siempre ha tenido un hogar en otra parte, más profundo que las raíces de las montañas, más allá del alcance de cualquier lámpara.

Nadie deseaba verla partir. Así son las cosas. Nunca deseamos ver cómo el atardecer se entrega de nuevo a la tierra, pero la tierra es paciente y la tierra es vieja, y lo que ha prestado, lo reclamará.

Así que la oscuridad recogió lo que pudo llevar de su propio silencio y se volvió hacia el lugar donde la luz nunca ha estado. No miró hacia atrás. La oscuridad no tiene ojos para tales cosas. Solo se movió, como el agua se mueve cuando recuerda el mar, lenta y segura y sin queja.

La habitación que dejó atrás se enfrió de la manera más suave, como una capilla se enfría después de que la última oración ha sido pronunciada y la congregación ha cruzado la puerta. No vacía, exactamente. Pero santificada por la ausencia.

Si te quedas allí el tiempo suficiente, quizás escuches algo. No una voz. No un adiós. Solo el sonido de una sombra que se asienta de nuevo en la tierra, regresando al país del que fue breve e involuntariamente llamada.

Nadie le pide a la oscuridad que hable antes de irse. La oscuridad nunca estuvo destinada a las palabras.