الطاولة

تساقط الثلج في طبقات كثيفة صامتة خلف الزجاج المرصص. التقطت كل ندفة ثلج ضوء النار قبل أن تختفي في الكثبان البيضاء المتراكمة على جدران القلعة. كان العالم في الخارج متجمداً، ميتاً، ممحواً. لكن داخل هذه القاعة العظيمة، كان كل شيء يشتعل.

ملأت مئات الشموع المكان. شموع رفيعة وطويلة على حوامل حديدية. شموع سميكة متجمعة على حواف حجرية. شموع نذرية تصطف على طول مائدة الولائم في صفوف متلألئة. كانت الثريا في الأعلى شيئاً ضخماً، تحفة أثرية من الحديد المطاوع والكريستال، معلقة بسلسلة سميكة مثبتة في السقف الحجري المقبب. ألقت عشرات الشموع منها ضوءاً راقصاً على كل سطح، محولة الهواء نفسه إلى ذهب.

وأنتِ كنتِ مستلقية تحت كل ذلك. ممددة على مائدة الولائم كقربان قُدّم لإله جائع.

وقفتُ عند حافة الطاولة ونظرتُ إليكِ. فقط نظرتُ. بشرتكِ العارية تتلألأ في ضوء الشموع، كل منحنى ومستوى وتجويف مرسوم بالكهرمان والظل. صدركِ يعلو ويهبط بأنفاس متسارعة. عيناكِ راقبتاني بمزيج من الرغبة والتردد الذي أشعل دمي.

"أنتِ،" قلتُ ببطء، تاركاً نظري ينساب من وجهكِ إلى طول جسدكِ، "أجمل شيء رأيته في حياتي."

تحرك حلقكِ وأنتِ تبتلعين ريقكِ. انحنت أصابعكِ على الخشب الداكن بجانب وركيكِ.

مددتُ يدي إلى كاحلكِ ولففتُ يدي حوله، بقوة وثقة. ثم سحبتُ. حركة واحدة سلسة، متعمدة، أسحبكِ على طول الطاولة حتى لامس مؤخرتكِ الحافة. انفتحت ساقاكِ حول وركيّ، وخطوتُ بينهما، حافة قميصي الأسود تلامس باطن فخذكِ.

شهقتِ بقوة.

وضعتُ كلتا يديّ على ركبتيكِ ودفعتهما لتنفتحا أوسع. أوسع. حتى أصبحتِ مكشوفة تماماً لي، للهواء الدافئ، لضوء الشموع المتلألئ على الحرارة الرطبة بين فخذيكِ.

"أبقيهما مفتوحتين،" همستُ.

قبضت يداكِ على حواف الطاولة.

انحنيتُ على ركبتيّ.

كانت اللمسة الأولى بطيئة. مسحة واحدة طويلة ومسطحة بلساني من المدخل إلى البظر، غير متسرعة، وشاملة، وكأنني أتعلمكِ عن ظهر قلب. تقوّس ظهركِ عن الطاولة، وخرج منكِ صوت. ليست كلمة، بل زفير خام، متقطع، تردد صداه على الجدران الحجرية.

ضغطتُ فمي عليكِ بشكل أكمل، أغلقتُ شفتيّ على بظركِ المنتفخ وامتصصتُ بلطف بينما دار لساني في أنماط بطيئة لا هوادة فيها. كان طعمكِ كالملح والحرارة وشيء فريد خاص بكِ، وتأوهتُ على جسدكِ لأن طعمكِ وحده كان كافياً ليجعلني أتألم.

تدحرج وركاكِ نحو فمي، باحثين عن المزيد من الضغط، والمزيد من العمق. أجبتُ بإدخال إصبعين داخلكِ. ببطء. بتعمد. تتلوى إلى الأعلى ضد الجدار الأمامي لفرجكِ بينما كان لساني يعمل على بظركِ بضربات ثابتة وإيقاعية.

"يا إلهي."

تشقق صوتكِ عند الكلمات. ارتجفت فخذاكِ على جانبي رأسي. شعرتُ بكِ تشتدين حول أصابعي، قريبة بالفعل، تتصاعدين بالفعل، وانسحبتُ قليلاً بما يكفي لأهمس على لحمكِ الرطب المنتفخ.

"ليس بعد."

انبعث صوت محبط من حلقكِ. وجدت أصابعكِ شعري وسحبته. بقوة. محاولة سحبي للوراء. ابتسمتُ على فخذكِ وضغطتُ قبلة على باطنه المرتعش.

"قلتُ ليس بعد."

سحبتُ أصابعي ببطء، أسحبها عبر طياتكِ الرطبة، ونهضتُ واقفاً. كنتِ مستلقية أمامي، صدركِ يرتفع ويهبط، بشرتكِ محمرة، فرجكِ يتلألأ ويائس. كانت عيناكِ زجاجيتين، جامحتين، غاضبتين من الحاجة.

"أرجوك،" همستِ.

لمستُ وجهكِ. مررتُ إبهامي على شفتكِ السفلى. فتحتِ شفتيكِ وأخذتيه إلى الداخل، تمتصين طعمكِ من جلدي، ومنظر ذلك، فمكِ حول إبهامي، عيناكِ مثبتتين على عينيّ، أرسل تياراً من الحرارة السائلة مباشرة عبر جوفي.

"جشعة جداً،" همستُ. "جائعة جداً."

سحبتُ إبهامي ومددتُ يدي إلى أقرب شمعة. شمعة رفيعة وطويلة في حامل حديدي ثقيل. تمايل اللهب. تجمع الشمع عميقاً وساخناً، بحيرة صغيرة من القرمزي المنصهر في الأعلى.

"اثبتي،" قلتُ.

اتسعت عيناكِ. انحبس أنفاسكِ. لكنكِ لم تتحركي. لم تبتعدي. اتسعت حدقتاكِ، ابتلع السواد اللون، وانفرجت شفتاكِ على زفير متذبذب.

أملتُ الشمعة.