الثريا

كانت الثريا تتدلى منخفضة بما يكفي. كان لسلسلتها الضخمة آلية، نظام تروس ومسننات مدمج في مثبت السقف، مصمم بوضوح لإنزال هذا التركيب العظيم لأغراض التنظيف واستبدال الشموع. كنت قد لاحظتها من قبل، وقلّبت الفكرة في ذهني كجوهرة داكنة. مددت يدي وحررت المزلاج، فنزلت الثريا بأنين معدني خافت، هابطة عدة أقدام حتى تدلت بمستوى الصدر، بينما كانت بلوراتها تتناغم برقة بعضها ببعض، ولهيب الشموع يتأرجح.

من صندوق خشبي منقوش قرب الموقد، استخرجت حبلًا. حبل قنب سميك، ناعم، مجدول، من النوع المستخدم لربط ستائر القلاع، قوي بما يكفي للإمساك، ولطيف بما يكفي لئلا يجرح. عدت إليكِ حيث كنتِ تقفين، تتأرجحين قليلًا، تراقبينني بتلك العينين الواسعتين الواثقتين.

"أعطني يديكِ،" قلت.

رفعتيهما دون تردد.

ربطت معصميكِ معًا. ليس بقسوة، بل بحزم، لففت الحبل بشكل محكم على هيئة رقم ثمانية، موزعًا الضغط بالتساوي على بشرتكِ، تاركًا دورتكِ الدموية سليمة. مررت الطرف الحر من الحبل لأعلى وحول العارضة الحديدية للثريا، شددته، وربطته.

كانت ذراعاكِ ممدودتين فوق رأسكِ، جسدكِ مشدودًا للأعلى على أطراف أصابع قدميكِ، والثريا تصدر صريرًا خافتًا وهي تحمل وزنكِ. أحاطتكِ الشموع على طبقاتها بهالة من الضوء الدافئ المتراقص. التقطت المعلقات البلورية الوهج ونثرت أقواس قزح صغيرة عبر بشرتكِ العارية.

بدوتِ كشيء مقدس. كقربان. كشيء وُضع على مذبح وينتظر أن يُطالب به.

طفت حولكِ ببطء. أمرر أطراف أصابعي على لوحي كتفيكِ. نزولًا على فقرات عمودكِ الفقري. فوق منحنى ورككِ. ارتجفتِ تحت لمستي، وانحبس أنفاسكِ، وتشنجت أصابعكِ في الحبل أعلاه.

"جميلة،" قلت من خلفكِ، ضاغطًا شفتي على مؤخرة عنقكِ. أملتِ رأسكِ لتمنحيني مجالًا، وتركت فمي يتنقل على عمود عنقكِ، فوق كتفكِ، متذوقًا الملح والدفء والبقايا الخافتة لثلج ذائب.

مددت يدي حولكِ وأمسكت ثدييكِ، أزنُهما في راحتيّ، وأجرّ إبهامي على حلمتيكِ. دفعتِ نفسكِ في يديّ بأنين لاهث، وقرصتُ. برفق في البداية، ثم بقوة أكبر، أدحرج القمتين المتصلبتين بين أصابعي حتى لهثتِ ومال وركاكِ إلى الأمام.

تركت يدًا تنزلق على بطنكِ، فوق تل سرتكِ، وبين فخذيكِ. كنتِ زلقة مرة أخرى. رطبة بالفعل، راغبة بالفعل. داعبتكِ ببطء. إصبعان ينزلقان عبر طياتكِ، يطوقان بظركِ بخفة جنونية.

سقط رأسكِ إلى الخلف على كتفي. أفلت صوت متقطع من شفتيكِ. التوت يداكِ المربوطتان في الحبل أعلاه، والثريا تتأرجح برفق، بلوراتها تغني.

"أرجوك،" همستِ. "أرجوك، أحتاج."

"ماذا تحتاجين؟" تمتمتُ قرب أذنكِ، أنفاسي حارة على بشرتكِ. "أخبريني."

"أنت. في داخلي. أرجوك."

ضغطت أصابعي أعمق، منزلقًا في داخلكِ، فصرختِ، جدرانكِ الداخلية تتقلص حولي، حارة ومشدودة ومرتجفة. مارستُ الجنس معكِ ببطء من الخلف، ذراعي الأخرى ملفوفة حول خصركِ لتثبيتكِ، إبهامي يعمل على بظركِ في دوائر محكمة وثابتة.

"هكذا؟" سألت. "هل هذا ما كنتِ تحتاجينه؟"

"أكثر. أرجوك. أكثر."

منحتكِ المزيد. أعمق. أقوى. ملأ الصوت الرطب الفاحش لأصابعي وهي تتحرك في داخلكِ القاعة الكبرى، مختلطًا بفرقعة النار والرنين الناعم لبلورات الثريا. كنتِ ترتجفين، فخذاكِ تتقلصان، ونشوة أخرى تتصاعد بسرعة.

وتوقفت.

أطلقتِ صوتًا من العذاب الخالص.

فككت الحبل من الثريا. أرخيت الرباط عن معصميكِ. أمسكت بكِ عندما خارت ساقاكِ، ضممتكِ إليّ، جسدكِ محمرّ ومرتجف ويائس.

"ليس هكذا،" قلت بهدوء، أحمل وجهكِ بين يديّ، إبهامي يداعب عظام وجنتيكِ. "ليس هذه المرة."