Acomodação

O pêndulo de latão pende perfeitamente imóvel. Encontrou seu ponto mais baixo e repousa ali, suspenso na caixa de madeira escura. As engrenagens relaxaram. O tempo continua a mover-se para além do vidro, mas aqui dentro, ele simplesmente se acumula e estagna.

Do outro lado da sala, o veludo da poltrona lentamente voltou à sua textura original. O vale profundo onde o peso outrora repousava preencheu-se, fibra por fibra. É um lento apagamento. O tecido já não retém a forma do que ali repousava.

Poeira não é sujeira. É o cômodo retomando suas superfícies. Cai com uma paciência que não pode ser apressada, cobrindo a lareira, os livros não lidos, a grade de ferro fria. Suaviza as bordas afiadas das molduras dos quadros. Acomoda-se nos arranhões do assoalho até que a história da madeira seja suavizada.

O silêncio não é uma ausência. É um adensamento. O ar adensa-se com o peso de portas que não se abrem. O vento chacoalha o vidro, mas o som é oco, ricocheteando no gesso sem nada macio para absorvê-lo. A madeira afasta-se das paredes à medida que o calor se retira, alargando as frestas, abrindo mais espaço para o frio.

É uma lenta rendição à quietude. Uma silenciosa capitulação à poeira.