Primeira Rendição

Ele se levantou. Era muito mais alto que ela, muito maior, e, tão perto, ela teve que inclinar a cabeça para trás para ver o rosto dele, e o tamanho dele, a solidez dele, fez seu pulso acelerar. As mãos dele ainda estavam nos quadris dela e agora a puxavam contra ele e ela sentiu o plano duro do peito dele contra seus seios e a evidência de sua excitação contra seu baixo ventre, e ela emitiu um som, pequeno e involuntário, que fez o aperto dele se intensificar.

"É isso que você queria?", ele disse. A voz dele baixara. Não apenas em volume, mas em registro, uma frequência mais baixa, algo que ela sentiu nos ossos.

"Sim."

"Diga de novo."

"É isso que eu queria."

Ele deslizou uma mão pelas costas dela, até o cabelo, e o reuniu no punho, sem puxar, ainda não, apenas segurando. Ele inclinou a cabeça dela para trás e olhou para o rosto dela, estudou-o, da mesma forma que estudava tudo, minuciosamente, como um homem que precisava ter certeza.

"Se eu começar isso", ele disse, "não vou fingir. Não serei algo que não sou. E não vou deixar você fingir também."

"Não estou fingindo."

"Então me mostre."

Ele soltou o cabelo dela e deu um passo para trás, apenas meio passo, e ela entendeu o que ele estava pedindo. Ela estendeu a mão e puxou uma alça do vestido do ombro. Depois a outra. O algodão aderiu por um momento, retido pela forma de seu corpo e pela brisa do mar, e então caiu, amontoando-se a seus pés, e ela ficou nua diante dele na última luz do sol.

Seu corpo era lindo e ela sabia disso, não com vaidade, mas com o simples conhecimento de alguém a quem fora dito e que o sentia na forma como os olhos a seguiam. Seus seios eram fartos, pesados o suficiente para balançar levemente enquanto ela se movia, mamilos escuros enrijecidos pela brisa e por algo mais. Sua cintura se afundava, seus quadris se curvavam para fora, e entre suas pernas, um triângulo de pelos escuros, aparado mas não raspado, porque ela não fizera aquilo por ele, ela não fizera nada por ele exceto desejá-lo, e essa era a coisa que o desarmaria.

Ele olhou para ela. Seu peito subia e descia. As mãos dele pendiam ao lado do corpo e ela podia ver a tensão nelas, o esforço que levava para não a tocar.

"Você é linda", ele disse, e saiu áspero, quase zangado, porque a beleza dela parecia um assalto às paredes que ele passara anos construindo.

Ela saiu do vestido e se moveu em direção a ele. Ela alcançou a barra da camisa dele e ele a deixou puxá-la pela cabeça. O corpo dele não era bonito como o dela. Ele era robusto e marcado por cicatrizes, o peito coberto por uma mata de pelos escuros que começavam a grisalhar, o estômago não era plano, mas sólido, os braços pesados de músculos construídos pelo trabalho. Havia marcas nele, antigas, uma cicatriz de faca nas costelas, uma queimadura no ombro, e ela tocou cada uma com as pontas dos dedos como se estivesse lendo uma língua que queria aprender.

Ela beijou a cicatriz nas costelas dele. Ele estremeceu.

"Não", ele disse.

"Não o quê?"

"Não seja gentil com o dano."

"Serei o que eu quiser ser." Ela olhou para ele. "E quero ser gentil com tudo isso. Cada marca. Cada hematoma. Tudo o que aconteceu antes de mim."

Algo se quebrou no rosto dele. Não visivelmente, não da forma como as coisas se quebram em filmes, mas ela viu, uma fissura na pedra, uma fenda por onde a luz entrou.

Ele a puxou contra si e a beijou.

A boca dele estava faminta e ela se abriu a ela imediatamente, as mãos agarrando a parte de trás dos braços dele, o corpo dela pressionando os pelos ásperos do peito dele. A língua dele encontrou a dela e ela o provou, sal e café e o leve amargor de um homem que não se permitia desejar nada há muito tempo. As mãos dele desceram pelas costas dela, sobre a curva de sua bunda, e ele a levantou, um braço sob suas coxas, e ela envolveu as pernas na cintura dele e sentiu a dureza dele, ainda presa em seus jeans, pressionando contra seu calor.

Ela já estava molhada. Estivera molhada desde o momento em que ele a olhara e não desviara o olhar. Agora ela podia sentir-se contra o jeans áspero, escorregadia, e ela se esfregou contra ele sem pensar, buscando a fricção, e ele gemeu na boca dela, um som que viajou pelo corpo dela e se instalou entre suas pernas.

Ele a carregou até onde um cobertor estava estendido na areia, perto da linha das árvores onde a praia dava lugar às palmeiras. Ele a deitou sobre ele e ela se recostou, olhando para ele, seus cabelos escuros espalhados ao redor da cabeça, seu corpo dourado na luz moribunda.

Ele se ajoelhou entre as pernas dela e suas mãos subiram pelas coxas dela, afastando-as, e ele olhou para ela, para o rosa brilhante entre suas pernas, e sua mandíbula se apertou. Seu cabelo castanho caiu para a frente, sombreando seus olhos, fazendo-o parecer algo selvagem e antigo ajoelhado diante de uma oferenda.

"Quero provar você", ele disse. "Quis provar você por meses."

"Então faça." A voz dela estava sem fôlego. "Por favor."

A palavra 'por favor', a forma como ela a disse, suave e desejosa, desfez algo nele. Ele se abaixou e sua boca a encontrou.

Ela já havia sido tocada antes, beijada antes, mas não assim. Não com esse tipo de atenção. Ele foi lento, deliberado, sua língua separando suas dobras com uma paciência que parecia tortura. Ele encontrou o clitóris dela e o circulou, sem tocá-lo diretamente, construindo, provocando, e ela se contorceu sob ele, seus quadris se elevando, suas mãos agarrando o cobertor.

"Marcus", ela ofegou.

Ele respondeu achatando a língua contra o clitóris dela e pressionando, e as costas dela se arquearam para fora do cobertor. Ele deslizou um dedo dentro dela, depois dois, e ela estava tão molhada que eles deslizaram facilmente, e ele os curvou para cima, encontrando o ponto dentro dela que a fez gritar.

"Oh Deus, não pare, não pare."

Ele não parou. Ele a trabalhou com a boca e a mão, e ela podia sentir aquilo crescendo, uma pressão diferente de tudo o que ela conhecera, um aperto que começava em seu centro e irradiava para fora, e quando atingiu, atingiu como uma onda. Ela gozou com um som que era meio soluço, suas coxas apertando a cabeça dele, seu corpo tremendo, e ela sentiu-se liberar, um jorro de umidade contra o queixo dele, contra a mão dele, e ele gemeu contra ela, absorvendo-a, sem se afastar, sem parar, e o orgasmo continuou, rolando por ela em pulsos.

Ela empurrou a cabeça dele, hipersensível, mas ele segurou os quadris dela e manteve a boca nela, mais leve agora, mais suave, extraindo os últimos tremores até que ela estivesse tremendo e gemendo e seus olhos estivessem molhados.

Ele levantou o rosto. Sua mandíbula estava molhada com ela. Ele a olhou como se ela fosse algo pelo qual ele estivera faminto.

"De novo", ele disse.

"Não consigo."

"Você consegue." Ele deslizou os dedos de volta para dentro dela, e ela estava tão inchada agora que a pressão a fez ofegar. "Me dê outro."

Ele a trabalhou novamente, mais devagar desta vez, mas não menos completamente, e ela sentiu aquilo crescendo de novo, impossível, demais, bom demais, e ela gozou de novo, e desta vez jorrou mais forte, molhando a mão dele, molhando o cobertor sob ela, e ela cobriu o rosto com o braço porque o prazer era tão intenso que parecia estar sendo desfeita.

"Olhe para mim", ele disse.

Ela abaixou o braço. Seus olhos estavam embaçados. "Não aguento mais."

"Você vai." Ele subiu pelo corpo dela, beijando seu estômago, suas costelas, a parte de baixo de cada seio. Ele pegou um mamilo na boca e sugou, e ela sentiu como uma corrente correndo de seu seio para seu centro, e ela ainda estava latejando, ainda se contraindo em torno do nada, e ela precisava dele dentro dela com um desespero que beirava o pânico.