Première Soumission

Il se leva. Il était tellement plus grand qu'elle, tellement plus imposant, et si près d'elle, elle devait pencher la tête en arrière pour voir son visage, et sa taille, sa solidité, firent s'accélérer son pouls. Ses mains étaient toujours sur ses hanches et maintenant elles la tirèrent contre lui ; elle sentit le plan dur de sa poitrine contre ses seins et la preuve de son excitation contre son bas-ventre, et elle laissa échapper un son, petit et involontaire, qui fit se resserrer sa prise.

« C'est ce que tu voulais ? » dit-il. Sa voix avait baissé. Pas seulement en volume, mais en registre, une fréquence plus grave, quelque chose qu'elle sentit jusque dans ses os.

« Oui. »

« Dis-le encore. »

« C'est ce que je voulais. »

Il fit glisser une main le long de son dos, dans ses cheveux, et les rassembla dans son poing, sans tirer, pas encore, juste en les tenant. Il lui pencha la tête en arrière et regarda son visage, l'étudia, comme il étudiait tout, minutieusement, tel un homme qui avait besoin d'être certain.

« Si je commence ça, » dit-il, « je ne ferai pas semblant. Je ne serai pas ce que je ne suis pas. Et je ne te laisserai pas faire semblant non plus. »

« Je ne fais pas semblant. »

« Alors montre-moi. »

Il relâcha ses cheveux et recula, d'un demi-pas seulement, et elle comprit ce qu'il demandait. Elle leva les mains et fit glisser une bretelle de sa robe de son épaule. Puis l'autre. Le coton s'accrocha un instant, retenu par la forme de son corps et la brise marine, puis il tomba, s'amoncelant à ses pieds, et elle se tint nue devant lui dans la dernière lumière du soleil.

Son corps était magnifique et elle le savait, non par vanité mais avec la simple connaissance de quelqu'un à qui on l'avait dit et qui le sentait à la façon dont les regards la suivaient. Ses seins étaient pleins, assez lourds pour osciller légèrement quand elle bougeait, ses mamelons sombres durcis par la brise et par autre chose. Sa taille était fine, ses hanches s'arrondissaient, et entre ses jambes, un triangle de poils sombres, soigné mais pas nu, car elle n'avait pas fait ça pour lui, elle n'avait rien fait pour lui si ce n'est le désirer, et c'était cela qui allait le défaire.

Il la regarda. Sa poitrine se soulevait et s'abaissait. Ses mains pendaient le long de son corps et elle pouvait y voir la tension, l'effort qu'il fallait pour ne pas la toucher.

« Tu es magnifique, » dit-il, et cela sortit rauque, presque en colère, car sa beauté lui semblait une agression contre les murs qu'il avait passés des années à construire.

Elle sortit de sa robe et s'avança vers lui. Elle attrapa l'ourlet de sa chemise et il la laissa la lui retirer par-dessus la tête. Son corps n'était pas beau comme le sien. Il était épais et cicatrisé, sa poitrine couverte d'une toison de poils sombres virant au gris, son ventre non pas plat mais solide, ses bras lourds de muscles forgés par le travail. Il portait des marques, d'anciennes, une cicatrice de couteau sur ses côtes, une brûlure sur son épaule, et elle toucha chacune d'elles du bout des doigts comme si elle lisait une langue qu'elle voulait apprendre.

Elle embrassa la cicatrice sur ses côtes. Il tressaillit.

« Non, » dit-il.

« Non quoi ? »

« Ne sois pas douce avec les blessures. »

« Je serai ce que je veux être. » Elle leva les yeux vers lui. « Et je veux être douce avec tout ça. Chaque marque. Chaque contusion. Tout ce qui est arrivé avant moi. »

Quelque chose se brisa sur son visage. Pas visiblement, pas comme les choses se brisent dans les films, mais elle le vit, une fissure dans la pierre, une fêlure où la lumière s'infiltrait.

Il la tira contre lui et l'embrassa.

Sa bouche était affamée et elle s'y ouvrit immédiatement, ses mains agrippant l'arrière de ses bras, son corps pressé contre les poils rêches de sa poitrine. Sa langue trouva la sienne et elle le goûta, le sel et le café et l'amertume légère d'un homme qui ne s'était rien permis de désirer depuis longtemps. Ses mains glissèrent le long de son dos, sur la courbe de ses fesses, et il la souleva, un bras sous ses cuisses, et elle enroula ses jambes autour de sa taille et sentit sa dureté, toujours emprisonnée dans son jean, pressée contre sa chaleur.

Elle était déjà mouillée. Elle l'était depuis l'instant où il l'avait regardée sans détourner le regard. Maintenant elle se sentait contre le denim rêche, glissante, et elle se frotta contre lui sans réfléchir, cherchant la friction, et il gémit dans sa bouche, un son qui traversa son corps et se logea entre ses jambes.

Il la porta jusqu'à l'endroit où une couverture était étendue sur le sable, près de la lisière des arbres où la plage cédait la place aux palmiers. Il la déposa dessus et elle s'allongea, le regardant, ses cheveux sombres étalés autour de sa tête, son corps doré dans la lumière mourante.

Il s'agenouilla entre ses jambes et ses mains remontèrent ses cuisses, les écartant, et il la regarda, le rose luisant entre ses jambes, et sa mâchoire se serra. Ses cheveux bruns tombèrent en avant, ombrageant ses yeux, lui donnant l'air de quelque chose de sauvage et d'ancien agenouillé devant une offrande.

« Je veux te goûter, » dit-il. « J'ai voulu te goûter pendant des mois. »

« Alors fais-le. » Sa voix était haletante. « S'il te plaît. »

Le mot « s'il te plaît », la façon dont elle le prononça, douce et désireuse, défit quelque chose en lui. Il s'abaissa et sa bouche la trouva.

Elle avait déjà été touchée, déjà embrassée, mais pas comme ça. Pas avec ce genre d'attention. Il était lent, délibéré, sa langue écartant ses plis avec une patience qui ressemblait à de la torture. Il trouva son clitoris et tourna autour, sans le toucher directement, construisant, taquinant, et elle se tordit sous lui, ses hanches se soulevant, ses mains agrippant la couverture.

« Marcus, » souffla-t-elle.

Il répondit en aplatissant sa langue contre son clitoris et en pressant, et son dos se cambra loin de la couverture. Il glissa un doigt en elle, puis deux, et elle était si mouillée qu'ils s'introduisirent facilement, et il les recourba vers le haut, trouvant le point en elle qui la fit crier.

« Oh mon Dieu, ne t'arrête pas, ne t'arrête pas. »

Il ne s'arrêta pas. Il la travailla avec sa bouche et sa main, et elle sentit que ça montait, une pression différente de tout ce qu'elle avait connu, un resserrement qui partait de son centre et irradiait vers l'extérieur, et quand ça frappa, ça frappa comme une vague. Elle jouit avec un son à moitié sanglot, ses cuisses se refermant autour de sa tête, son corps tremblant, et elle sentit qu'elle se relâchait, un flot d'humidité contre son menton, contre sa main, et il gémit contre elle, la buvant, sans se retirer, sans s'arrêter, et l'orgasme continua, roulant à travers elle par pulsations.

Elle poussa sa tête, hypersensible, mais il maintint ses hanches et garda sa bouche sur elle, plus léger maintenant, plus doux, prolongeant les derniers frissons jusqu'à ce qu'elle tremble et gémisse et que ses yeux soient humides.

Il releva son visage. Sa mâchoire était mouillée d'elle. Il la regarda comme si elle était quelque chose dont il avait été affamé.

« Encore, » dit-il.

« Je ne peux pas. »

« Tu peux. » Il glissa ses doigts de nouveau en elle, et elle était si gonflée maintenant que la pression la fit haleter. « Donne-m'en un autre. »

Il la travailla de nouveau, plus lentement cette fois, mais non moins profondément, et elle sentit que ça montait encore, impossible, trop, trop bon, et elle jouit de nouveau, et cette fois elle jaillit plus fort, trempant sa main, trempant la couverture sous elle, et elle couvrit son visage de son bras parce que le plaisir était si intense qu'il donnait l'impression d'être démantelée.

« Regarde-moi, » dit-il.

Elle baissa son bras. Ses yeux étaient brouillés. « Je n'en peux plus. »

« Tu le feras. » Il remonta son corps, embrassant son ventre, ses côtes, le dessous de chaque sein. Il prit un mamelon dans sa bouche et suça, et elle le sentit comme un courant traversant son sein jusqu'à son centre, et elle palpitait encore, se contractant encore autour de rien, et elle avait besoin de lui en elle avec un désespoir qui frôlait la panique.