Primera Entrega

Se puso de pie. Era mucho más alto que ella, mucho más grande, y de pie tan cerca, ella tuvo que inclinar la cabeza hacia atrás para ver su rostro, y su tamaño, su solidez, hicieron que su pulso se acelerara. Sus manos seguían en sus caderas y ahora la atrajeron contra él y ella sintió el plano duro de su pecho contra sus senos y la evidencia de su excitación contra su bajo vientre, y ella emitió un sonido, pequeño e involuntario, que hizo que su agarre se tensara.

"¿Esto es lo que querías?", dijo él. Su voz había bajado. No solo en volumen sino en registro, una frecuencia más baja, algo que ella sintió en sus huesos.

"Sí."

"Dilo de nuevo."

"Esto es lo que quería."

Deslizó una mano por su espalda, hasta su cabello, y lo recogió en su puño, sin tirar, todavía no, solo sosteniendo. Inclinó su cabeza hacia atrás y miró su rostro, lo estudió, de la misma manera que estudiaba todo, a fondo, como un hombre que necesitaba estar seguro.

"Si empiezo esto", dijo él, "no fingiré. No seré algo que no soy. Y tampoco te dejaré fingir a ti."

"No estoy fingiendo."

"Entonces muéstrame."

Soltó su cabello y retrocedió, solo medio paso, y ella entendió lo que él pedía. Ella levantó la mano y se quitó un tirante del vestido del hombro. Luego el otro. El algodón se aferró por un momento, sostenido por la forma de su cuerpo y la brisa marina, y luego cayó, amontonándose a sus pies, y ella se quedó desnuda ante él a la última luz del sol.

Su cuerpo era hermoso y ella lo sabía, no por vanidad sino con el simple conocimiento de alguien a quien se lo habían dicho y que lo sentía en la forma en que las miradas la seguían. Sus senos eran llenos, lo suficientemente pesados como para balancearse ligeramente al moverse, pezones oscuros endurecidos por la brisa y por algo más. Su cintura se estrechaba, sus caderas se curvaban hacia afuera, y entre sus piernas, un triángulo de vello oscuro, cuidado pero no rasurado, porque no había hecho eso por él, no había hecho nada por él excepto desearlo, y eso era lo que lo desharía a él.

Él la miró. Su pecho subía y bajaba. Sus manos colgaban a sus costados y ella podía ver la tensión en ellas, el esfuerzo que le costaba no extender la mano hacia ella.

"Eres hermosa", dijo él, y salió áspero, casi enojado, porque la belleza de ella se sentía como un asalto a los muros que él había pasado años construyendo.

Ella salió del vestido y se movió hacia él. Alcanzó el dobladillo de su camisa y él la dejó quitársela por la cabeza. Su cuerpo no era hermoso de la misma manera que el de ella. Era grueso y estaba lleno de cicatrices, su pecho cubierto por una maraña de vello oscuro que empezaba a encanecer, su abdomen no plano sino sólido, sus brazos pesados con músculos que se habían formado con el trabajo. Había marcas en él, antiguas, una cicatriz de cuchillo en sus costillas, una quemadura en su hombro, y ella tocó cada una con las yemas de sus dedos como si estuviera leyendo un idioma que quería aprender.

Besó la cicatriz en sus costillas. Él se estremeció.

"No lo hagas", dijo él.

"¿No hacer qué?"

"No seas amable con el daño."

"Seré lo que quiera ser." Ella lo miró. "Y quiero ser amable con todo ello. Cada marca. Cada hematoma. Todo lo que pasó antes de mí."

Algo se rompió en su rostro. No visiblemente, no de la manera en que las cosas se rompen en las películas, pero ella lo vio, una fisura en la piedra, una grieta por donde entró la luz.

Él la atrajo contra él y la besó.

Su boca estaba hambrienta y ella se abrió a ella de inmediato, sus manos aferrándose a la parte posterior de sus brazos, su cuerpo presionando contra el vello áspero de su pecho. Su lengua encontró la de ella y ella lo saboreó, sal y café y el leve amargor de un hombre que no se había permitido desear nada en mucho tiempo. Sus manos se movieron por su espalda, sobre la curva de su trasero, y él la levantó, un brazo bajo sus muslos, y ella envolvió sus piernas alrededor de su cintura y sintió su dureza, aún atrapada en sus jeans, presionando contra su calor.

Ya estaba mojada. Había estado mojada desde el momento en que él la había mirado y no había apartado la vista. Ahora podía sentirse contra la áspera mezclilla, resbaladiza, y se frotó contra él sin pensar, buscando la fricción, y él gimió en su boca, un sonido que viajó por su cuerpo y se instaló entre sus piernas.

La llevó a donde una manta estaba extendida en la arena, cerca de la línea de árboles donde la playa daba paso a las palmeras. La bajó sobre ella y ella se recostó, mirándolo, su cabello oscuro extendido alrededor de su cabeza, su cuerpo dorado a la luz moribunda.

Se arrodilló entre sus piernas y sus manos recorrieron sus muslos, abriéndolos, y la miró, al rosa brillante entre sus piernas, y su mandíbula se tensó. Su cabello castaño cayó hacia adelante, ensombreciendo sus ojos, haciéndolo parecer algo salvaje y antiguo arrodillado ante una ofrenda.

"Quiero probarte", dijo él. "He querido probarte durante meses."

"Entonces hazlo." Su voz era entrecortada. "Por favor."

La palabra 'por favor', la forma en que ella la dijo, suave y deseosa, deshizo algo en él. Él se inclinó y su boca la encontró.

Ella había sido tocada antes, besada antes, pero no así. No con este tipo de atención. Él fue lento, deliberado, su lengua separando sus pliegues con una paciencia que se sentía como tortura. Encontró su clítoris y lo rodeó, sin tocarlo directamente, construyendo, provocando, y ella se retorció bajo él, sus caderas levantándose, sus manos aferrándose a la manta.

"Marcus", jadeó ella.

Él respondió aplanando su lengua contra su clítoris y presionando, y su espalda se arqueó separándose de la manta. Deslizó un dedo dentro de ella, luego dos, y ella estaba tan mojada que se deslizaron fácilmente, y él los curvó hacia arriba, encontrando el punto dentro de ella que la hizo gritar.

"Oh Dios, no pares, no pares."

Él no paró. La trabajó con su boca y su mano, y ella pudo sentir cómo se acumulaba, una presión diferente a todo lo que había conocido, una tensión que comenzó en su centro y se irradió hacia afuera, y cuando llegó, golpeó como una ola. Ella se corrió con un sonido que era medio sollozo, sus muslos apretándose alrededor de su cabeza, su cuerpo temblando, y sintió cómo se liberaba, un torrente de humedad contra su barbilla, contra su mano, y él gimió contra ella, bebiéndola, sin apartarse, sin parar, y el orgasmo continuó, rodando a través de ella en pulsos.

Ella empujó su cabeza, hipersensible, pero él le sujetó las caderas y mantuvo su boca sobre ella, más ligero ahora, más suave, extrayendo los últimos temblores hasta que ella tembló y gimió y sus ojos estaban húmedos.

Él levantó su rostro. Su mandíbula estaba húmeda con ella. La miró como si fuera algo por lo que había estado hambriento.

"Otra vez", dijo él.

"No puedo."

"Puedes." Deslizó sus dedos de nuevo dentro de ella, y ella estaba tan hinchada ahora que la presión la hizo jadear. "Dame otro."

La trabajó de nuevo, más lento esta vez, pero no menos a fondo, y ella sintió cómo se acumulaba de nuevo, imposible, demasiado, demasiado bueno, y ella se corrió de nuevo, y esta vez brotó con más fuerza, empapando su mano, empapando la manta debajo de ella, y se cubrió el rostro con el brazo porque el placer era tan intenso que se sentía como si la estuvieran desarmando.

"Mírame", dijo él.

Ella bajó el brazo. Sus ojos estaban borrosos. "No puedo más."

"Lo harás." Él subió por su cuerpo, besando su abdomen, sus costillas, la parte inferior de cada seno. Tomó un pezón en su boca y succionó, y ella lo sintió como una corriente que iba de su seno a su centro, y ella seguía palpitando, contrayéndose alrededor de la nada, y lo necesitaba dentro de ella con una desesperación que rozaba el pánico.